Дорога, которая не кончается…

«…Таким образом, пострадавший никак не может являться жертвой преступного замысла. В момент выстрела он находился в комнате один; дверь была заперта изнутри, а раскрытое окно выходило во двор гостиницы, где в это время находилась горничная Алла Лайнис (см. личное дело в картотеке мэрии), которая и вызвала милицию. Она оставалась там до прибытия опергруппы, и утверждает, что через окно комнату никто не покидал.

На пистолете, из которого был произведен выстрел (согласно заключению экспертизы — «Зеггер-М», номер предположительно 7-22-15, по картотеке не проходит), никаких следов, кроме отпечатков пальцев потерпевшего, обнаружено не было… После осмотра тела врач группы, доктор М.Найчик, констатировала самоубийство…»

(Из докладной начальника восьмого городского отделения милиции капрала Арнолда Паулиса, 28.6.03.)

Эпилог: СИЯЮЩАЯ СФЕРА

Собственно говоря, повесть на этом можно считать законченной. И необходимость каких-либо эпилогов и комментариев видится весьма сомнительной.

Ибо если верно, что все миры — это лишь различные отражения некоего первого, Истинного мира, которые он отбрасывает в пространстве, то любая проходящая через них дорога неминуемо замкнется в кольцо.

И тогда рано или поздно — идущий по ней окажется в той самой точке, откуда он начал путь. Но ведь –

Может быть две звезды,
Может быть две беды,
Солнца два, или две луны,
Но ни смертный, ни бог
Не видал двух дорог,
Чтобы были во всем равны…

А если — кольцо?

«Тогда — остаются только дождь, тоска и сказка. Дождь, в который не войти, тоска, которую не избыть и сказка, которую не рассказать».

А откуда я знаю эту сказку? Кто поведал мне ее? Эту нежную и грустную злую сказку, такую обычную и такую непохожую?

Может быть, это всего лишь эхо той большой сказки, чьим гостем я стал и в чьем доме засиделся допоздна, так что в конце концов сердобольные хозяева даже оставили меня переночевать.

А может быть, это рассказала мне моя нездешняя спутница, та, кого звал я сестрой, кто был моим другом и проводником на этой Дороге.

Или я сам сочинил ее — услышал в ночной тишине или вовсе высмотрел в ряби на поверхности парковых озер. Все может быть. Какая разница? Когда поет менестрель — кто посмеет обвинить его во лжи?..

А когда он допел?

Как быть путешественнику, когда осталось лишь понимание того, что нет выхода из замкнутой в кольцо бесконечности?

Хотя умные люди не зря говорили, что «в действительности все несколько не так, как на самом деле».

Ведь миры и Дорога — не плоская схема. И если представить ее в пространстве…

Вы совершенно правы, о многомудрые друзья мои, все так и есть. Вселенная — прекрасная, как елочная игрушка, сфера, в центре которой находится источник света — истинный мир, Эдем. И в каждой точке сферы этот свет преломляется по-своему, сохраняя цвет, но создавая множество оттенков, каждый из которых и есть мир, и Дорога, идущая по ним, приближается постепенно к Первичному Миру, который тоже не конец, а начало…

И тогда путь действительно бесконечен, а уход — слабость. Но легче ли стать Странником?

А легче ли — не стать?

И мне — тому, кто не был там никогда, а только — так, что-то видел, что-то слышал, а что-то и придумал, так вот, мне осталось только записать то, что удержалось в памяти, и, завершив данный труд, постараться выбросить из головы все, что с ним связано. Или — когда-нибудь потом придет ко мне ответ оттуда, и я пойму, что правы были те, кто говорил, будто я всего лишь вижу существующее в действительности, не имея над ним никакой власти, кроме власти рассказчика…

А впрочем, какая разница? Ведь так ли, эдак ли, но я не был там никогда… Или был? Я не помню. Прости.

КОНЕЦ

ноябрь 1991 — март 1992

Пролог: ШПАГА

…И снова была ночь и темные деревья в бликах костра. И сидел перед костром, обжаривая на огне кусок мяса, светловолосый паренек лет восемнадцати, с тонким сосредоточенным лицом, а Странник, склонившись над вещмешком, перебирал его содержимое.

Однообразно трещали цикады, и сухо стрелял, разбрасывая искры, костер.

Неожиданно хрустнула ветка. Странник поднял голову.