Дорога мертвецов

'Туристами' называли богатых экстремалов, которые ходили в Зону за приключениями. Обычно их сопровождали бывалые сталкеры, которые переквалифицировались в инструкторов. Они не светились ни у Сидоровича, ни, конечно, у военных, ни даже у северного клана, во главе которого стояла Рахиль Яковлевна Нищета. Как они проникали в Зону, какими тайными ходами и тропами, никто не знал. Шли они на свой страх и риск. И шансов вернуться у них было крайне мало. Но все равно желающих рискнуть не переводилось. А деньги в этом бизнесе крутились очень большие.

– Почему его не вытащили?

– А черт его знает. Может, испугались. А может… А-а-а… вот почему…

Венгловский тоже присел, потому что Калита глядел куда-то чуть-чуть назад и влево. Туда, под куст вяза, уходил свежий кровавый след. Хотя Венгловский навидался всякого, но запах кровь переносил плохо. Даже на войне он вырубался, когда видел развороченные животы и оторванные конечности. Поэтому и полез за Калитой не сразу, а несколько раз глубоко вздохнул, словно собирался прыгать в омут, и только потом сунулся в кусты. Видать, человек в горячке пробежал эти последние метры, потому что ломиться в здравом уме сквозь густой подлесок было глупо.

Они увидели его тут же. Он сидел, схватившись за живот, и в нем еще тлела искра жизни, потому что тепловизор, в отличие от 'туриста', показывал теплые участки кожи.

– Хемуля, – узнал Калита, сняв с человека шлем.

– А я думал, куда он пропал?

– Он мне бутылку самогона должен, – вспомнил Калита. – Мы с ним вместе начинали.

Хемуля, он же Иван Перчеклин, тоже пережил Чернобыльскую катастрофу, но в отличие от прочих счастливчиков, сумел избежать крепких объятий государства, то бишь призыва в ряды государственных сталкеров. Ходил в Зону много лет и ничего не боялся. Все думали, что он и есть черный сталкер. Уж очень был удачлив. Считал себя равным Богу, но денег за хабар не брал. Только накладные расходы. Думал, что это грех. Работал за идею, которая виделась в процветании Земли, а Зону почитал как божественную данность человечеству. А потом пропал. Лет десять о нем никто ничего не слышал. Поговаривали, что ему наконец повезло, что он взял редчайший бигхабар и теперь ездит в Майами и на Гавайи. Но из бывалых мало кто верил. А те, кто верили, говорили, что, мол, такие уже не жильцы, потому что потеряли нюх на Зону и начинают себя беречь. А Зона любит смелых и удачливых. Впрочем, это не правило. Не было в Зоне правил. А те, кто устанавливали себе правила, погибали еще до того как эти правила становились правилами.

– Поэтому и не слышал, – сказал Калита, – что 'туристов' водил. Шифровался. Я таких знаю. Бегемот в прошлом году погиб. Стал сдуру вытаскивать 'туриста' из 'ведьминого студня', и его засосало.

Конечно, бывалые сталкеры друг друга не очень-то жаловали, но и жлобство среди них было редчайшим явлением. За жлобство оставляли в Зоне навечно. Поди потом разберись. Полиции здесь нет. Военные сюда лазают только по необходимости. А на Бога никто не надеялся.

Судя по экипировке Хемуля действительно приподнялся. На нем была такая же мягкая броня 'булат', как и на Калите, и оружие супер-пупер – штурмовая винтовка F2000. Однако ни броня, ни новомодное оружие не спасли его.

– Чем же его так? – спросил Венгловский, – Пробили 'булат'?

Хотя ответ был налицо: чем бы-то ни было, но явно не стрелой. Калита поежился. На нем была точно такая же броня, и он не хотел опробовать ее качества. Выходит, здесь в кустах что-то такое хоронится, о чем мы даже не подозреваем, подумал он, вытирая о Хемулю окровавленные руки. Напоследок он уколол ему промедол, чтобы не мучился, и они, пятясь, ушли, не забрав ни дорогой амуниции, ни оружия, словно страшась потянуть за собой эту непонятную смерть. И по тропинке они тоже не пошли, а пятясь, вернулись назад, чтобы зайти со стороны реки.

***

– А ну, поворотись-ка, сынку! – гудел высокий пузатый человек, то тиская Калиту, то отстраняя его и разглядывая, как невесту. – Ну здорово! Здорово! Сколько лет прошло! Сколько лет!

– Семь, – скромно сказал Калита, из последний сил противостоя медвежьим объятьям Гена. – Осторожно, без фанатизма, кости сломаешь.

Юра Венгловский скромно топтался в темной прихожей. Его никто не замечал.

– Дай-ка и мне взглянуть! – произнес кто-то в углу и, Калита оглянулся, прищурившись.

– Рахиль Яковлевна Нищета! – воскликнул он. – Собственной персоной!

– Я! Я! – проскрипела старуха, поднимаясь из кресла с высокой спинкой. – А ты, что подумал, сукин сын?!

Она сама была высокой и сухой, как мертвая сосна, и прокуренная, как боцман на рыбацкой шхуне.

– Узнаю, узнаю, – шутливо вскинул руки Калита.