Читаем Дорогая Эмили (ЛП) полностью

Дорогая Эмили (ЛП)

Прикасаюсь к щеке в том месте, где Тони порезал меня. У меня остался зубчатый шрам около четырех дюймов длиной, который все еще заживает. Однажды, когда у меня будет достаточно денег, я собираюсь исправить все, удалив его. Мне не нужно это напоминание — не хочу носить его как клеймо, которое может увидеть каждый. Это отвратительное напоминание о том, кем я являюсь. О том, кто я. Из чего сделана.

Гребаный шрам.

Сегодня я работаю в самом лучшем месте на земле — в книжном магазине. Нет ничего лучше, чем запах новой книги. Я могла бы вдыхать запах этих книг весь день. Ах. Да, я — странная. Сегодня в книжном магазине тихо, собственно как и почти каждый день. На данный момент владелец магазина Кирстен ушел обедать, и я одна.

Собираясь расставить последние книги на полки, слышу звук дверного колокольчика.

— Я сейчас подойду! — кричу, не поворачиваясь.

Ставлю несколько книг на полку и только после этого смотрю в переднюю часть магазина.

Я вижу парня, который стоит у передней стойки и играет с закладками, что висят на металлических крючках, украшая малую витрину. Он играет на них, будто на музыкальном инструменте. Скользит пальцами взад и вперед по висячим закладкам, словно по струнам. И я, клянусь, замечаю, как его губы движутся, тихо напевая песню к музыке, что он создает, играя на этих закладках.

— Прошу прощения?

Я смотрю на его губы, пытаясь разобрать его шепот.

Резко останавливаясь, он вырывается из творческого транса, в котором находится. Я почти извиняюсь за то, что потревожила его. Но останавливаю себя, качая головой. Что со мной не так?

— Как… Как… я могу вам помочь? — начинаю заикаться, стоило ему только повернуться и взглянуть на меня.

Его глаза настолько темные, что я почти вижу свое отражение в них. Он красивый. Не очень высокий, всего около шести футов[3]. Черные волосы средней длины, зафиксированные вверх в виде шипов. Бледная кожа. Худощавый, но не слишком худой.

Татуировки тянутся вверх по рукам, прячась под рукавами его обтягивающей черной футболки. Он носит черные джинсы и черные Chuck Taylor[4].

И теперь я полностью теряю способность говорить.

— Да, — говорит он, — я ищу музыкальную книгу.

— О, — отвечаю я. — Какая именно музыкальная книга? Обучающая? Для определенного инструмента?

— Нет, — он выглядит немного раздраженным. — Нет. Я имею в виду книгу, куда можно записывать музыку, — отвечает он.

Он — музыкант.

Мои глаза загораются, и я не могу произнести ни слова. Просто смотрю.

На него.

— Итак? — говорит он. — У вас есть что-нибудь подобное?

Подпрыгнув, отрываю свой взгляд от него и качаю головой взад-вперед, как будто вытряхиваю паутину из моих волос.

— Умм, нет. У нас нет музыкальных книг. Извините. И мне действительно жаль.

Мне так жаль.

Я не могу больше извиняться.

И почти снова говорю, что сожалею, потому что это именно так. Но вовремя останавливаю себя и качаю головой.

— Хорошо, — он поворачивается, чтобы уйти.

— Подожди! — кричу я. Не хочу, чтобы он уходил.

Думай, Табби!

Я хватаю одну из трех тетрадок, что использовала ранее утром, проводя инвентаризацию. И открыв ее, вырываю исписанную мной страницу.

— Вот! Используй эту! — говорю я, протягивая ему тетрадь.

Он поворачивается ко мне, и, обернув пальцы вокруг тетради, касается моих пальцев.

На костяшках его правой руки растянуты татуированные буквы «EPIC» [5]. Святой ад. Его грубые, мозолистые пальцы — божественны.

— Ты даешь мне свою тетрадь? — почти недоверчиво спрашивает он.

— Ну, да, — отвечаю я.

— Круто, — говорит он с легкой усмешкой, — спасибо.

После чего улыбается мне, и я готова рухнуть на пол от того, как подгибаются мои колени.

Он колеблется, прежде чем берет тетрадку из моих рук, продолжая смотреть на меня. Прищуривается, пытаясь понять мое поведение. Почему я так обращаюсь с ним.

— Хорошо, — говорит он и наконец, забирает тетрадь и моих рук.

— Я должен бежать. Но…

— Что? — я перебила его. Черт.

Он продолжает:

— Моя группа играет в «Высокой ноте» вечером в пятницу в девять, — продолжает он. — Почему бы тебе не прийти, чтобы я мог угостить тебя выпивкой? Ну, знаешь… в благодарность за тетрадь? — заканчивает он, подмигивая мне.

Мне нет двадцати одного. У меня нет ни одного шанса попасть в «Высокую Ноту». Дерьмо. И у меня смена в кафе.

— Да! Я буду там! — несмотря ни на что отвечаю я. Мой проклятый рот не слушает мозг.

— Отлично! — его улыбка становится шире. — Я предупрежу охрану на входе, скажу им твое имя. У тебя не должно быть проблем с этим.

— Хорошо, — тихо говорю я.

Он улыбается.

— Я Алекс. Алекс Тредуэй.

— Привет, Алекс. Я Табита. Табби Флетчер.

— Хорошо, Табита. Табби Флетчер. Увидимся в пятницу вечером, — говорит он, поворачивается и уходит.

Алекс.

Теперь я смотрю на закладки, которыми он так волшебно играл, и провожу по ним рукой. Клянусь, я чувствую вибрацию на кончиках пальцев и слышу музыку, что создал он.

Я думаю о татуировке на его пальцах.

«ЕРIС».

Я улыбаюсь.

Да, встрече с ним, безусловно, быть.