Дороги наши

– Нет, не знакомый! – уверенно поддакивает она.

 Подходим ближе. Мужик, улыбаясь, смотрфит на нас и радостно кричит:

– А третий-то где?

Мы останавливаемся и недоумённо смотрим на мужика.

– Кто третий-то? – заинтересованно задаёт ещё один вопрос наш собеседник.

– Какой? – я начинаю кое-что понимать.

– Ну, тот, третий!

– Где?

– Здорово, Серёга!

Пока я мучаюсь над ответом и пытаюсь понять, к какому же Серёге он обращается, тот без запинки задаёт свой главный вопрос:

– Ты кто?

– Я не Серёга! – отвечаю ему.

– А третий где? – опять спрашивает мужик.

– Какой?

 Супруга еле держится, чтобы не прыснуть в кулак, и тянет меня: пойдём, мол, подальше отсюда!

Мужик раздосадовано  садится на чурбак, валяющийся поблизости, и безнадёжно машет рукой.

В соловелых, переполненных алкоголем  глазах, таится такая боль и такое разочарование, что становится его жалко.

 Уже, удалившись на приличное расстояние, мы слышим вслед:

– А кто третий-то был?

 То, что творилось с нами дальше, я описывать не буду! Я почти катался по земле, а супруга только икала и от кого-то отмахивалась руками, не в силах издать что-нибудь членораздельное!

… Дальше мы шли вдвоём. Третий "затерялся" где-то возле дома того мужика.