Дорогие девушки

Турецкий, которого звонок старого друга поднял с постели, все еще не мог толком проснуться. Вечером Александр Борисович в очередной раз поссорился с Ириной, наговорил ей кучу вздора, потом бывшего «важняка» стала мучить совесть, и на сон грядущий он вынужден был выпить стакан водки, чтобы хоть как-то успокоить расшалившиеся нервы и уснуть.

Теперь он сидел в постели, невыспавшийся, злой, с больной головой и никак не мог «въехать» в то, что говорил Яковлев.

— Тише, Володь, не разоряйся, — прервал его Турецкий. — Повтори, что случилось? А то ты так быстро говорил, что я ни черта не разобрал.

— Не разобрал? Ты что, с вечера накатил граммов сто пятьдесят?

Александр Борисович потер лоб ладонью и нехотя ответил:

— Было дело.

— То-то я смотрю, у тебя голос такой странный. Хорошо, повторяю по слогам. Барышню, про которую мы с тобой вчера говорили, — помнишь? Труп которой нашли в пруду, и которая не оставила после себя никаких следов, кроме одной-единственной фотографии и обезглавленного трупа.

— Марина Соловьева, — хрипло проговорил Турецкий. — Ну и?

— Так вот я тебе и говорю: теперь от нее осталась одна только фотография. Потому что трупа больше нет.

— Нет трупа? — Александр Борисович посмотрел на пустую бутылку и снова с усилием потер пальцами лоб. — Ничего не понимаю. Что значит «нет»? Еще вчера он был в морге.

— Правильно — был. А сейчас его там нет. Исчез! Испарился! Отправился искать пропавшую голову!

— Черт, Володь, чего ты так тараторишь? У меня голова раскалывается от твоего голоса.

— Думаю, дело не в моем голосе, а в твоей голове. Ты бы завязывал с этим делом, Саня. Я недавно говорил с Ириной, и она считает, что ты…

— Володь, — предостерегающе проговорил Турецкий.

— Ладно, молчу. В конце концов, это твоя жизнь, и ты волен делать с ней все, что хочешь. Тем более что я…

— Давай вернемся к трупу девушки, — поморщившись, сказал Турецкий.

— К трупу? Похоже, ты меня не понял. Не к чему возвращаться! Трупа нет! Сегодня ночью кто-то проник в морг и похитил труп. Сторож был мертвецки пьян. Оперативники нашли его в том же состоянии, что и его клиентуру. Насилу добудились.

— А кто вызвал милицию?

— Патологоанатом.

— Он и обнаружил, что труп исчез?

— Ну, да! Я тебе об этом и толкую. Что за дело ты подкинул моим парням, Турецкий? Это даже не «висяк», это вообще черт знает что такое!

Александр Борисович чувствовал себя так, словно его только что ударили обухом по голове, но он, по какой-то странной случайности, не до конца потерял сознание. И теперь все происходящее казалось ему чудным, жутковатым, лишенным даже мимолетного сходства с реальностью сном.

Сначала исчезла Марина Соловьева. Потом выяснилось, что ее практически не было в природе, а единственным доказательством ее существования был фотоснимок. Потом нашелся труп Марины, но без головы и рук. И вот теперь исчез даже труп. «Испарился», как сказал Яковлев.

Все это походило на какой-то дурацкий розыгрыш.

— Значит, трупа нет, — тихо и задумчиво проговорил Турецкий, пытаясь нащупать в событиях последних дней хоть какую-то логику.

— Ну, наконец-то, ты понял.

— Что со следами? — деловито осведомился Александр Борисович.

— Никаких следов. Ни единого отпечатка. Сторож утверждает, что напиваться не собирался, но вечером нашел в тумбочке бутылку водки. Удивился, конечно, но, поразмысли, решил — не пропадать же добру. Ну и вылакал ее в гордом одиночестве. Бутылку эксперты уже проверили. Следов снотворного или клофелина не обнаружено.

Владимир Михайлович замолчал. Турецкий тоже не спешил говорить.

— Дело теперь, конечно, закроют? — сказал после паузы Александр Борисович.

— Думаю, да, — ответил Яковлев. — Ты ведь понимаешь — никто не будет искать труп. Но труп — это полбеды. Беда в другом. Плотникова теперь, скорей всего, придется отпустить. У нас на него ничего нет. Мы ведь не можетм обвинить человека в убийстве призрака.

— Да, дела, — хрипло проговорил Турецкий.

— Если Плотников невиновен, то и дело в шляпе. Пусть катится на все четыре стороны. Но вдруг он — тот самый маньяк?

— Он не маньяк, — сказал Александр Борисович.

— Почему ты так уверенно об этом говоришь?

— Я беседовал с Плотниковым еще до того, как его взяли. Он не похож на маньяка. Хотя… — Турецкий снова с усилием потер лоб. — Теперь я уже ни в чем не уверен.

На последней фразе голос у Турецкого дрогнул.

— Ладно, Сань, не парься, — мягко отозвался Яковлев. — Забудь про это дело, выбрось его из головы. И приходи ко мне в гости. Выпьем с тобой хорошего коньяку с хорошей закуской. Жена приготовит мясо по-неаполитански. Помнишь, тебе когда-то нравилось?

— Помню, Володь. И обязательно приду.

— Вот и молодец. А теперь ложись в постель и поспи еще пару часов. Потом прими ледяной душ и выпей крепкого кофе. Тебе не помешает.

— Это что — наставления старшего товарища неразумному юноше.

Яковлев усмехнулся.

— Боюсь, что в твоем случае это инструкция по выживанию, — весело проговорил он. — Ну все, Сань. Передавай привет Ирине. Пока!