Досье судьбы. Рифмотексты

В сетях переулков Арбата
Куда-то бесцельно брести,
Ворчать, что судьба виновата,
И о настоящем грустить.
Вины беспощадная хватка.
Пусты суетливые дни.
Томятся надежды остатки
и прочей душевной…
фигни.
На памятных досках – беспечно
великие люди страны.
Талант их отмечен навечно,
им почести там не важны…
Им смертью подрезаны крылья,
им больше не нужен никто…
А я свои рву сухожилья,
как конь пресловутый в пальто!
Но жив
своей малостью прыткой,
в закрытые двери стучась.
Уж лучше терзаться под пыткой,
чем в бездну безвестности пасть.

P.S.

Надежда до смерти проводит.
Плоть примет могильный приют.
Душе в запредельной свободе
из вечных не вырваться пут.
Из мрака возврата не будет,
молитвы, увы, не спасут.
А чудо лишь в жизни, по сути —
не зря же я маялся тут?..

2015, 2018

Вернулся

Ну здравствуй, Отец! Наконец-то
мы свиделись снова с тобой.
Как в годы счастливого детства,
мы вместе —
                       сквозь долгую боль…

И годы разлуки щемящей,

и Харьков майданных времён —
мучительный, не настоящий
реальности призрачный сон…

Я помню твой китель армейский

и терпкость твоих сигарет,
приморский аэродром Ейский,
как мать приоткрыла секрет…

Так холодно здесь и печально,

в сдавившей весь мир тишине.
Обидою распри фатальной —
яд злобы запёкся во мне…

А может, и не был ты близок

с моей – ныне бывшей – женой?
И я в своих вымыслах низок,
и жить мне с извечной виной?

Никто никогда не ответит.

Зачем теперь нужен ответ?
Так тускло здесь лампочки светят,
и воздуха свежего нет…

Нужды нет в пустых разговорах,

в прощеньях, в иной чепухе,
и в правде, тошнит от которой,
и в душащем душу стихе…

Молчишь непреклонно и гордо…

О чём говорить нам, седым?
Дождался, вернулся твой сын —
в отстойник бездушного морга…

Свой угол

Порхает снег по январю, деревья стынут, воет ветер. Белым-бело на белом свете…Чай с бергамотом заварю… Люблю спокойно наблюдать из старой домовой коробки, как угасает день короткий…

Какая дома благодать – когда имеешь угол свой, а не в бездомном униженье от невезухи бытовой судьбы ругаешь похожденья… О, сколько было вечеров, когда, в чужие окна глядя, в тиши приветливых дворов зловеще думал: «Вот же ***ди – как по-бомжовски там живут! Как отвратительно и грязно! Вот если мне жильё дадут – всё будет чисто и прекрасно!»

Судьба добра ко мне была и наделила индивида. Уверенность в душе цвела, и схлынула на жизнь обида. Увы, всё можно потерять в пылу мучительных ошибок. Устал себе я повторять, что жить так трудно без ушибов! Опять от дурости своей страдаешь, промотав во имя любовной зыбкости страстей всё, что усильями своими достиг в мучительном труде, как раб на каторжной галере, чтобы досталось всё Звезде, которую любил… И верил всегда в порядочность её и что чего-то я достоин… Но только грязное бельё тебе досталось, старый воин…

Был мир тогда ко мне сердит. В любовной нашей катастрофе ладья семейная о быт разбилась, даже рифмой в «*опе» хотелось завершить строку, служа словесному пороку. Люблю порой стихопургу, хотя от хамства мало проку. Но я испорчен и могу обсценной лексикой базарить, когда эмоции в мозгу начнут извилины кошмарить… Хочу грубить, корябать слух, хлестать жестокими словами – я в стаде слов своих пастух! Пусть злость почувствуется вами…