Доверься мне

— Потому что здесь холодно, а Аланна остается у меня. Он работал, когда я уходила на работу сегодня утром, клянусь, — порой так трудно не чувствовать себя неудачницей рядом с братом, а сейчас как раз один из таких случаев.

Джереми закатывает глаза и натягивает мою толстовку.

— Одень ее в свои грязные треники перед сном. Она не сахарная.

— Я крепкая как гвоздь, тетя Олли, — выглядывает из кухни Аланна, разминая бицепсы и рыча как медведь, с куском сырной пиццы между зубами.

Я спускаюсь за Джереми в подвал, обгрызая ноготь большого пальца, пока он возится с печью. Когда он вздыхает, я понимаю, что ничего хорошего он мне не скажет.

— Не хочу говорить тебе об этом, Ол, но эта штука раздолбана. Тебе нужно ее заменить.

На моем лице написано, что я об этом думаю: фан-блять-тастика. Печь не входит в список вещей, которые я могу себе сейчас позволить.

— Мы с Крис можем тебе помочь.

Я машу руками. Он уже выручал меня раньше, и мне было достаточно трудно с этим смириться. Новая печь — вот где я проведу черту.

— У меня есть немного денег на экстренный случай.

Он удивленно вскидывает брови, и указывает на лестницу, пропуская меня вперед. Только я подумала, что он про это забудет, пока мы не выходим из подвала, а он останавливается рядом со мной, чтобы прошептать мне на ухо.

— Ты ужасная лгунья.

Когда он через минуту уходит, Кара и Аланна на полу гостиной, пицца на журнальном столике, а они листают «Нетфликс».

— Для тебя особая пицца, — говорит мне Кара, не поднимая глаз.

Я прохожу на кухню и поднимаю крышку коробки, смеясь над начинкой. На самом деле она всего одна. Бекон. Настоящий бекон. Непомерное количество бекона. Примерно полкило. Скрученные, хрустящие края, крошечные пузырьки жира, пикантный, дымный аромат, который заполняет мои рецепторы самым лучшим образом.

В кармане толстовки вибрирует мой телефон, и я нажимаю «воспроизвести» на видео от Эммета.

Это Картер, нагружающий тарелку пиццей, пока поет.

— Пощади мое сердце, не жарь его как бекон! М-м-м, м-м-м! Я его не буду жарить! Так что, о-о-о-о, о-о-о-о! Пощади мое сердце, не жарь его как бекон!

Картер издает звук, похожий на счастливый вздох, и опускается на диван.

— Думаешь, Олли понравилась пицца с беконом, которую я ей заказал? Держу пари, она нашла самый вкусный кусочек с беконом, — он смеется, откидывая голову назад, когда отправляет в рот половину куска пиццы. — Не могу дождаться, когда увижу ее на вечеринке в субботу. Может, набить карманы беконом?

Видео заканчивается в тот самый момент, когда я понимаю, насколько я бессильна, когда речь заходит об этом человеке.

Уже почти полночь, когда я высвобождаюсь из коалоподобной хватки Аланны, тихо вылезаю из кровати и натягиваю одеяло на ее плечи. Включив лампу в гостиной, я устраиваюсь под уютным пледом на диване и набираю номер, который соединит меня с голосом, который мне сейчас больше всего на свете нужно услышать.

— Единственная приемлемая причина, по которой ты звонишь так поздно, — это сообщить мне, что ты наконец-то пришла в себя и возвращаешься домой.

Хихикая, я ложусь на бок, засунув телефон между ухом и подушкой. — Прости, что снова разочаровываю, мам.

Она смеется, легкий и мягкий звук, которого мне так не хватало. — Что случилось, милая?

— Просто скучаю по тебе.

— Я всегда по тебе скучаю, милая. Что такое?

— Я встретила… я встретила кое-кого.

— О, милая. У тебя есть парень! Джеймс! Джеймс, у Олли есть парень!

— Мам, нет! У меня нет… — зачем я позвонила?

— Парень? Кто? Она слишком молода для парня. Нет. Не раньше, чем ей исполнится тридцать. У меня есть еще пять лет! Возьми мой дробовик! — у отца нет ружья, поэтому я знаю, что он шутит. По большей части. Думаю. Надеюсь.

— Картер не мой парень, — бормочу я в подушку.

— Картер? Звучит мило. Как он выглядит? Чем он занимается? Ооо, дай угадаю! Он учитель в твоей школе. Нет, директор! Ты встречаешься с директором? Так эпатажно. Мне это нравится.

— Ты так сильно ошибаешься, сильнее некуда, — я также не собираюсь рассказывать маме, чем занимается Картер. Я даже не хотела называть его имя. Я и так уже сказала слишком много, поэтому просто повторяю: — Он не мой парень.

— Но он тебе нравится.

— Он мне нравится.

— А ты ему нравишься?

Мое сердце стучит чуть сильнее.

— Да.

— Так… в чем проблема?

— У него репутация… бабника, — это неловко настолько, насколько я ожидала.

— О. И ты боишься, — она не спрашивает, она говорит. Моя мама всегда была одной из моих лучших подруг, поэтому она так сильно расстроилась, когда я собрала вещи и переехала на другой конец страны. Она знает меня как свои пять пальцев, и я ничего не могу от нее скрыть.

— Ужасно.

— Что тебя пугает больше всего?

— Того, что я в него влюблюсь.

— О, милая, — мама смеется. Это одна из тех насмешек, когда ты ждешь, что она скажет: — Какая же ты наивная дурочка, — когда закончит. — Мне не хочется говорить тебе это, дорогая, но если ты боишься влюбиться в него, что ж… ты уже на полпути к этому.