Дождь

– Может быть, вы кого-нибудь знаете? – на всякий случай спрашиваю я.

Моя клиентка отрицательно мотает головой.

– Слушайте, – вдруг говорит мне она, – А вы уверены, что ваша девочка не заболела? Моя так орёт только когда у неё что-то болит.

Не отрывая левой руки от руля, правой я трогаю Софии лоб. Он горячий, но я не хочу, чтобы девушка в рваных джинсах об этом знала.

– По-моему, у неё самая нормальная температура.

Девушка мне явно не доверяет – она опять перегибается через спинку сидения Софии и быстрым, привычным движением касается её лба.

– У неё сильный жар, – говорит девушка. У вас есть что-нибудь жаропонижающее?

– Нет, – признаюсь я.

Девушка опять садится на своё сидение. До самого своего дома она едет молча, и это молчание тяготит меня больше чем её громкая болтовня. В этом молчании я чувствую осуждение и напряженную работу мысли.

Уж не собирается ли она нажаловаться на меня социальным службам?

– Водитель, очнитесь! Вы проехали мой дом! Я вам кричу, кричу, а вы не слышите!

Я, правда, ничего не слышал…

Хорошо ещё, что я недалеко проехал, и сзади меня никого нет – можно дать задний ход.

– Подождите меня пару минут, – я забыла деньги, – заявляет клиентка.

Пропала она как минимум минут на семь. Когда я решил, что она уже забыла обо мне, (или наоборот, не забыла и сейчас звонит в полицию или социальным службам), она появилась, держа в руках деньги и какой-то пакет.

– Это Долекс, отмерьте ей один сантиметр – шприц в упаковке.

Хочется рассказать об этом случае Диане. Она любила такие истории. Бескорыстная помощь чужих людей трогала её до слез.

Нет, лучше не надо, а то ведь придётся рассказать, что София заболела, хотя, наверно, она и так всё знает…

Все мои последующие клиенты угрюмы и неразговорчивы. На моей последней пассажирке лиловый шарф. Диане бы он понравился. Я как-то подарил ей похожий. Кажется, это было на день влюблённых. Помню, как она расстроилась, когда потеряла его в автобусе, возвращаясь с работы домой.

София заснула на подъезде к дому. Я осторожно достаю автокресло из машины, надеясь, что она всю ночь так и проспит в нём (иногда такие чудеса случаются!) Поставив Софию на пол в спальне, я иду на кухню – доедать свой бутерброд. В холодильнике пусто, если не считать двух банок пива и одного почерневшего лимона. Завтра у меня выходной и, жуя бутерброд, я пытаюсь составить список продуктов, которые надо будет купить в супере.

Из начальных букв должно сложиться имя и фамилия Дианы:

Дыня, имбирь, ананас, нектарины, апельсины, сосиски…

Супермаркет почему-то оказался очень далеко, и до него надо долго идти по мокрому песку вдоль моря. Тут я понимаю, что я в каком-то другом, незнакомом мне городе (откуда у нас море?). Как назло, мне даже не у кого спросить, где я нахожусь – на пляже ни души. За плечами болтается пустой рюкзак, спереди сумка-кенгуру. Софии, видимо не нравится в ней сидеть, она пинается и громко кричит. «Наверно ей жарко», думаю я и с ужасом вспоминаю, что я не взял с собой солнцезащитный крем. «Надо вернуться домой», говорю я себе и поворачиваю назад, но тут же понимаю, что назад возвращаться не имеет смысла – моего дома (или гостиницы?) даже не видно на горизонте. Вдруг я чувствую, что я жутко устал и что мне надо поспать, но как только я собираюсь снять кенгуру, и растянутся на песке, слышу голос Дианы:

– Отвези Софию в больницу!

София громко закашлялась, и я просыпаюсь. Я мчусь в спальню, натыкаясь в темноте на мебель и опрокидывая стулья, хватаю автокресло с Софией и сумку со всеми её «меняльными принадлежностями», и иду к машине.

Устанавливая сидение, я ощущаю неприятный запах, исходящий от Софии. Её лицо и одежда перепачканы какой-то белой гадостью. Тут до меня доходит, что её вырвало. Я вынимаю Софию из машины и несу её обратно в дом. По дороге её опять рвёт, причём так, что теперь мне приходится не только менять Софию, но и переодеваться самому.

По дороге в больницу София часто кашляет, и я боюсь, что её опять вырвет, но всё обходится без приключений. В отделении детской неотложной помощи почти никого нет: вся очередь состоит из молодой пары с мальчиком лет пяти и совсем уж молодой парочки (обоим, кажется, не больше двадцати) с маленькой девочкой чуть старше Софии. Мальчик сидит, привалившись к маминому плечу, и часто дышит. Мама гладит его по голове и шепчет на ухо что-то нежное. Наблюдать эту сцену я больше не могу и отворачиваюсь. Ужасно хочется реветь…

Меня выручает медсестра, которая громко объявляет имя девочки – Валерия Камачо Аренас. Единственной моей знакомой с именем Валерия была девочка, с которой я учился в подготовительном классе школы. Интересно, где она сейчас и как она выглядит? Двадцать пять лет назад она была смешной пухленькой девчушкой с пепельными, буйно вьющимися волосами.

София опять закашляла, и я наклоняюсь к ней, боясь, что кашель опять закончится рвотой. От неё опять плохо пахнет, но на этот раз из другого места. Я вытаскиваю из сумки памперс и влажные салфетки и кладу их в автокресло, прямо на колени к Софии, и несу её в туалет.