Дрожь

– Я знаю, о чем вы думаете, – продолжал мужчина. – Что я могу врать. Что мог убить вашего папу, а теперь тут болтаю. Но я никому ничего не сказал, побоявшись, что мне не поверят, что меня посадят. А теперь-то… Некоторое время думал рассказать все вашему дяде. Собирался, но как-то не осмелился. Настраивался: возьми себя в руки, Дионизий, пусть хоть он знает, что случилось. И не мог. Не знаю, может, если б вы не пришли, я бы унес это с собой в могилу. Выходит, трусливый из меня человек, наверно. Знаете… я серьезно болен. Рак легких. То же, что у вашего дедушки. Иногда думаю, что, когда мы с Янеком сидели в тюрьме, с нами, видимо, произошло нечто такое, что мы должны были закончить одинаково. Мне уж немного осталось, скоро оно сожрет меня, как и Янека. Послушайте, если бы я действительно убил вашего отца, то сейчас бы признался, мне уже все равно, по крайней мере полегчало бы. А так станет легче, похоже, только в гробу, может, тогда наконец забуду о том, что видел там, в поле.

Он умолк. Они сидели рядом на старом диване в загроможденной, пахнущей лекарствами квартире. Сидели в тишине – и все было ясно. Себастьян взял одно печенье и тут же отложил. Прижал кулак ко рту, прикусил пальцы на суставах. Кшаклевский сделал движение, будто хотел протянуть к нему руку, но остановил себя.

– Вы мне верите? – спросил он наконец.

– Не знаю. – Себастьян встал, сунул руки в карман и повернулся к двери, а потом добавил: – Наверное, да.

Вышел в тесную прихожую и положил руку на дверную ручку. Над его головой свисал с креста деревянный худой Иисус. Под ногами скрипел волнистый линолеум. Ручка была прохладная, немного расшатанная. Себастьян знал, что на этот раз за дверью его ждет только одно будущее, только одна жизнь.

– Знаете, мне все-таки кажется, дело было в другом, – произнес за его спиной черный человек, парикмахер Дионизий Кшаклевский.

Себастьян тихо выругался, затем медленно развернулся, вздохнул и опять сел на диван. Откинул голову назад. Закрыл глаза.

– Ваш отец рассказал мне о чем-то плохом, что сделал в детстве. После этого у него начались такие как бы… видения. Говорил, что местами все как будто плавится. И сдается мне, дело было именно в этом: его пугало то, что еще предстояло увидеть.

– Не понимаю.

– Он видел нечто, находящееся как бы с изнанки. Подо всем, что нас окружает. Говорил, что оно иногда стекает, а под ним как будто что-то есть. Не знаю. Но он этого боялся. Возможно, что-то увидел и, возможно, не хотел, чтобы это повторилось.

Себастьяну вспомнились слова матери, однажды спросившей его, «не видит ли он разные вещи». Кшаклевский молчал. Город за окном шумел. Себастьян сжимал кулаки.

– Знаете что? – пробурчал он под конец. – Я жалею, что вас нашел.

Кшаклевский лишь покивал головой и закрыл глаза. Открыл их, услышав, как хлопнула входная дверь.

* * *

Себастьян шел по Радзеюву. Городских улиц не существовало. У встречных людей было одно серое и бесформенное лицо. Машины тихо прошмыгивали, а базар работал в замедленном темпе. Все было лишь напоказ.

Недалеко от места, где его бабушку когда-то сбил велосипедист, с руками в карманах и головой, забитой словами Кшаклевского, Себастьян Лабендович стал переходить дорогу. На красный свет.

Все слилось. Крик прохожих, рев сигнала и писк резины, сорванной с шин асфальтовым покрытием. Запах чьих-то духов, вонь выхлопных газов и вкус крови. Внутреннее, внешнее и отдаленное. Все было одной и той же долей секунды, в которой мир застыл и потом вновь завелся.

Себастьян Лабендович повернул голову и увидел перед собой капот желтого автомобиля доставки. Передний бампер и фары облепляли засохшие останки насекомых. За рулем мелькнуло испуганное лицо мужчины, который был старше Себастьяна всего на пару лет. Губы, раскрытые для крика, и растянувшаяся между ними узкая полоска слюны.

Жестяной лоб автомобиля ударил Себастьяна в плечо, вжав руку в туловище, и оторвал от земли. Подошвы ботинок, купленных в эксклюзивном бутике в «Старой пивоварне», взлетели в воздух. Себастьян еще успел ощутить, как одно ребро ломается, распространяя боль на соседние ткани.