Друг моего мужа

Ира заканчивает работу над моей рукой и наливает чашку чая, подталкивая вазочку с конфетами в мою сторону. Сама выбирает простую ириску «Золотой ключик» и прячет за щекой, отпивая чёрный чай из кружки с цветочком.

Мысленно я стону. От мягкой красоты и наивной простоты, от невинной провокации, когда она перекатывает конфету во рту.

Не догадывается, что ли, как это зрелище влияет на взрослого мужчину?

Я старше её на восемь лет.

Я слишком хорошо знаю, чего мне хочется прямо сейчас. Но я был бы конченым ублюдком, если бы полез к ней после того, как сам спас от нападения.

Поэтому я благодарю за чай, к которому не притронулся ни разу, и встаю, наспех накидывая на плечи рубашку.

Обувшись, я смотрю на неё.

— Ир, ты реально, как с другой планеты. Но живёшь-то ты здесь. Будь осторожнее, хорошо?

— Хорошо. Спасибо за всё, Серёжа.

Никакой я на хрен не Серёжа. Последний раз Серёжей меня называла покойная мать.

Но сейчас я тупо млею, как телок, от имени «Серёжа» и едва не прошу её назвать меня так ещё раз. Или много раз.

Чем больше, тем лучше.

— Спокойной ночи, Серёжа.

— Спокойной ночи, Ириска, — шучу я, балдея от мысли о её губах со сладким привкусом конфет.

На улице я заправляю рубашку в джинсы и курю, поглядывая на светящиеся жёлтым окна. Потом неожиданно для себя я отправляюсь на поиски торта в круглосуточно работающие супермаркеты.

Торт с цифрой восемнадцать мне так и не удалось найти.

Я купил обычный торт, самый свежий и красивый, если я только что-то понимаю в красоте тортов. Цифры купил отдельно и воткнул в торт.

Чувствуя себя грёбаным рыцарем кондитерского ордена, я поехал обратно. Тёрся у подъезда минут двадцать, прежде чем кто-то из жильцов соизволил подняться в подъезд.

У двери девочки Иры родом с неизвестной планеты я застыл.

Потому что понял — поздновато, бля, для дружеских визитов. Поиски торта отняли немало времени, хоть я и на своей машине. К тому же я попал в пробку.

И хорошая девочка Ира, если только она послушалась хотя бы одного моего совета, совершенно точно должна сейчас спать.

Я стучу костяшками пальцев по двери, впрочем, ни на что особо не надеясь. Охреневаю от того, когда дверь распахивается, а наивное чудо, едва достающее мне макушкой до подбородка, улыбается мне:

— Доброй ночи, Серёжа.

Я, как идиот, роняю торт на пол подъезда, и резко шагаю внутрь квартиры, встряхнув девушку за плечи.

— Ира, ты слушала меня, когда я советовал тебе быть осторожнее? Нет? Ты реально не понимаешь, что опасно открывать дверь, не спросив, кто за ней стоит?

— А я знала, что это ты. Я видела тебя из окна, — просто отвечает она.

— Бля. У меня по ходу точно крыша от тебя поедет, Ир.

Я стискиваю её в объятиях, крепко, почти до хруста. Ира выпутывается из моих рук и отступает вглубь коридора.

— Ты так и не выпил свой чай. Я налью тебе свежий.

Я оборачиваюсь.

— Кажется, нам нужен новый торт…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

11. Он-1

прошлое

В первый раз меня протряхивало возбуждением так, что было почти что больно. Но я игнорировал адский стояк, по-идиотски улыбаясь и наблюдая за Ирой, как она наливает мне новую чашку чая и поправляет бабочек на торте.

Красивое украшение немного съехало набок, когда упал. Откровенно говоря, не немного, а к херам расквасилось всё красивое украшение, когда я уронил торт.

— Брось, я куплю новый. Съездить? — тут же предлагаю я. — Там ещё один торт оставался, тоже свежий, но с цветами вместо бабочек.

— Не надо, спасибо. Жалко, конечно, что бабочки поломались. Но они всё равно невкусные, хоть и красивые. Я сама завтра с утра схожу в пекарню, тут неподалеку и куплю новый торт.

— Сходим вместе? — предлагаю я.

— Утром уже безопасно ходить, — уверенно заявляет Ира.

— Я бы не был так уверен.

Плавные движения её рук завораживают. Каким-то неведомым образом я понимаю, что прошу вторую чашку чая и ем торт, хотя терпеть не могу сладкое.

— Почему сама не пьёшь чай?

— Уже поздно, — смущается Ира, поглядывая на часы.

— Намёк понял. Я — не самый пунктуальный гость, — отвечаю я, поднимаясь со стола.

Бля, уже почти два часа ночи…

— Нет, я не это имела ввиду, — машет руками Ира, сжимая моё запястье рукой.

Осторожно и ласково. Хочется задержать это прикосновение, а ещё лучше перетянуть её на свои колени и поцеловать.

— Я просто не пью чай так поздно.

— А что ты пьёшь?

— Тёплое молоко с мёдом.

Я смеюсь. Кому придёт в голову пить молоко с мёдом, только если тебе не пять лет и мама не лечит твоё больное горло?

Последний раз я пил молоко именно по этой причине и из-под указки мамы.

Но Ира на самом деле разогревает молоко и добавляет мёд.

— Что? — спрашивает она, слизывая язычком молочные капли с губ.

— Ничего. Просто не понимаю. Кажется, что сплю.

— Ты, наверное, устал. Извини, что я тебя задерживаю.

— Ты меня задерживаешь? Или наоборот? Я не даю тебе отдохнуть?

— Я привыкла поздно ложиться спать. А сегодня не хочется…