Другая Я

Не могу больше тут находиться. Я даже смотреть на него равнодушно не могу. Он выпил мою душу до дна, оставив лишь пустую оболочку. И как мне теперь с этим жить? Лишь предстоит научиться…

– Раз уж ты и так всё знаешь, мой приезд сюда был лишним. Наши встречи с сегодняшнего дня отменяются. Я ухожу.

– Это в принципе и так было ясно, – он даже не расстроен. Ему на меня просто наплевать.

Сказал, словно ударил. Аж щека горит.

Сердце колотится, как сумасшедшее, грозя выпрыгнуть из груди. И никто его не поймает. Никому оно не нужно.

Мужчина делает три шаг вперёд, преодолевая разделяющее нас расстояние, и хватает меня за локоть, чрезмерно сжимая пальцы, притягивая к себе.

– Блядь! К кому ты уходишь, скажи мне! Не к Бергману же?! – меня трясёт от упоминания этой фамилии. Надеюсь, никогда в жизни больше не встречусь ни с ним, ни с ему подобными.

Из последних сил соскребаю остатки спокойствия и отвечаю размеренно.

– Не к Бергману. Не волнуйся.

– Мия, я скажу это только один раз. И больше никогда не повторю. Если ты сейчас уйдёшь, то я догонять не стану. Я обратно никого не принимаю, запомни, – от него исходят ледяные волны, сносящие всё на своём пути. Холодное бешенство в его глазах заставило бы меня отшатнуться, если бы не мёртвая, до мучительной боли крепкая хватка сильных мужских пальцев.

А я чувствую себя такой слабохарактерной идиоткой, что стыдно перед собой же.

Я не могу наглядеться на него. Смотрю, словно в последний раз. Мы слишком разные и никогда друг друга не поймём. У нас разные цели и ценности. Кажется, что преодолеть можно всё, но сознательно позволять втаптывать себя в грязь – совершенно глупое и нелогичное решение. Мне больно осознавать, что я для него лишь пустая игрушка, к которой он привык, которая теперь просто сливается с цветом окружающей обстановки. Что я настолько ему опостылела, что он согласился поделиться мною с другим мужчиной.

Наверняка когда-нибудь каждый из нас встретит подходящую для себя пару. И будет рад тому, что наша последняя встреча состоится именно сейчас.

Уверена, он уже прочитал ответ в моём взгляде.

Глаза блестят от непролитых слов отчаяния, а внутрь заносит вещи мерзкая пустота и липкое чувство отчаяния.

И пусть я буду корить себя за свою слабость всю оставшуюся жизнь, но я всё равно сейчас это сделаю.

Поднимаю голову выше и придвигаюсь вплотную.

Кладу ладони ему на грудь и медленно (до боли медленно) веду ими вверх до плеч, впитывая каждую секунду, что он рядом. Прикасаюсь носом к его шее, вдыхая самый любимый запах… запах «моего» мужчины. Это моя личная сказка. И ей когда-то суждено закончиться. Пусть это случится поскорее, пока я ещё смогу обмотать изолентой своё покрытое глубокими трещинами сердце и наигранно счастливо делать вид, что оно было таким изначально.

Тянусь к его губам и приникаю к жёсткому рту, как к единственному источнику жизни, вкладывая в поцелуй всю свою искренность, всю силу своих чувств к этому человеку, с которым нам лучше бы никогда не встречаться. Вкладываю всю боль, которую он мне причинил.

Он не отвечает. Конечно, нет. Стоит, словно бездушная статуя.

Ни единой слезинке я не позволю пролиться под его тяжёлым взглядом. О том, что будет происходить со мной за дверью собственной спальни и какие черти будут рвать душу на части, пока никто не видит, я даже и думать не хочу.

Выпиваю до дна его дыхание, надеясь сохранить в себе частичку его тепла, без которой первое время мне будет невыносимо. Меня задушит безысходность, я знаю. Позже я утону в ненависти к нему. Окончательно меня добьёт его успешность и новости по телевизору, где он будет под руку с другой. Той, которая сможет его удержать. Той, которой он сможет найти место в своём сердце.

Сглатываю подступающий спазм и, стараясь выровнять голос, уверенно и как можно равнодушнее произношу:

– И не нужно, Костя.

– Мия… Ты можешь остаться на моих условиях. Можешь остаться, но только без балластов. Подумай, – кажется, моя душа всё же сгорела дотла. Только что.

– Разумеется, нет, – горестно мотаю головой. – Ты мне такой не нужен.

Моё дыхание дрожит на его щеке. Мне до смерти хочется, чтобы он возразил. Хоть что-то. Что угодно. Попробовал объяснить, уговорить, настоять на своём, сказать, что это какая-то ошибка, да что угодно, но… нет. Нет здесь ошибки.

И я для него никто.

Никем и останусь. Просто призрачным воспоминанием, которое растворится в суёте его сверхнасыщенного графика. Он даже имя моё скоро забудет.

И догонять он меня никогда не станет, потому что Константин Шахов намного выше всего этого. Всякие мелочи, осложняющие жизнь, тоже его не волнуют. Не это ли самые обличительные, обесценивающие и унизительные слова для женщины?

Он говорит, что на чужое мнение ему наплевать. Но всё как раз наоборот. Каждый шаг его, каждый вздох рассчитан на то, что скажут или подумают другие. Кто я такая, чтобы требовать его изменить своё отношение к жизни?

Правильно.

Никто.

– Скажи мне, Костя. Ночью… На яхте… Ты действительно считал звёзды в одиночестве или у тебя было что-то с той блондинкой?