Другая история

Что было дальше – никто не видел. Никто не видел, как они танцевали, вдыхая аромат воды и соснового бора – а может, и не танцевали вовсе. Никто не видел, как они плавали в теплом озере и сидели рядом, болтая ногами в воде, на краю веранды, завернувшись в полотенца и согреваясь теплом прогретого за день дерева – когда все уже ушли в дом и разошлись по уютным комнатам, и стих неунывающий джаз, а остались только гирлянды и мотыльки, летящие на их свет. Никто не видел, как он аккуратно и бережно расчесывал ее волосы на сон грядущий, и не слышал, о чем они говорили, и говорили ли вообще. И в голову никому бы не пришло узнать, что было дальше – а может, все было наоборот, и не было никакого утра, а всё это выдумка с самого начала.

Но если мы встретимся с кем-нибудь из них двоих – я наберусь смелости, и обязательно задам вопрос. Не впрямую, а как-нибудь поосторожнее – например, спрошу что-нибудь про клафути.

Мягкий и нежный десерт.

С ягодами черешни внутри.

С косточками.

12.2019

Говорят, что человеческие судьбы предопределены.

Как будто записаны чьей-то рукой в книге, которой нет.

Наверное, поэтому никто и не знает, что будет. Кто смог бы жить предопределенно? Кто захотел бы?

…Ольга бежит по тропинке вдоль залива. Залив – как молоко, дюны справа, птицы в зените. Через косу задувает с моря – до моря, чистого и холодного, с заходом из мелкой, обласканной волнами гальки, всего пара сотен метров. Воздух пахнет солью. Тут такой воздух – особенно в той части, где сосны…

С ней этого никогда не было. На самом деле, она здесь не была.

…город – такой душный, пыльный. Привычное «Домодедово» – опять бегом, терминал, другой город одним днем, опять Москва встречает ее вечером, когда жара только начинает спадать. Куда теперь? Домой, домой, бутылку холодной минералки, разобрать почту, ответить на сто одно срочное письмо, завтра снова на работу… у этого же должен быть конец…

Это, наверное, было. И все же…

…зимняя дорога. Машина послушно идет по свежему насту. Падает снег. Маленькая девочка на заднем сиденье роется в мамином ноутбуке.

– Мама, а вот это кто написал?

Дождь по дворникам стучит

Прячешь нос в мой теплый свитер

Город утонул в ночи

Смотришь в окна и молчишь —

Чьи-то судьбы, жизнь и смерть

В этом городе повсюду

Круговерть и суета,

Суета и круговерть…

– Мама, а что такое круговерть? И кто вот это написал?

Ольга ведет автомобиль, смотрит куда-то внутрь себя и улыбается. Девочка смотрит на нее с вопросом – но видит мамину улыбку в зеркале заднего вида, и улыбается в ответ. А потом – забывает про свой вопрос и снова, по третьему кругу смотрит какие-то свои, полагающиеся детям мультики.

Этого с ней тоже не было. Или?..

Глядя в любящие детские глаза через зеркало заднего вида, она читает про себя:

Улыбаясь про себя

На вопросы без ответов

Лучше никому не знать

Что у каждого внутри

Ну, а если вдруг решишь

Разделить со мною это —

Ничего не говори

И дорога вьется через заснеженный лес, через время, через мерцающие ленты света. Куда-то в тихое, уютное место.

Сосны в окнах, озеро – пусть и не черное, но уже своё, спящие до весны земляничные поляны.

Дорога ведет домой.