– Смотри, как хорошо сидит!
Петька вышагивал перед обедающими кистеневцами в новеньком пуховике, только что снятом с референта.
Новоиспеченные разбойники активно работали ложками, уплетая приготовленную Егоровной похлебку. Один только Дубровский сидел в стороне в бледном свете работающего ноутбука, который они нашли в машине референта.
– Как дальше-то жить будем, братцы? – радостно спросил Савельев, наливая себе добавки из кастрюли, стоявшей на огне. – Ну, бомбанем еще пару-тройку магазинов… Тачек еще несколько угоним. Дальше-то что?
– Мы еще своё не отвоевали! – мрачно отозвался Кузнецов, сидящий напротив.
– Ну да. И как ты это «своё» меряешь? Рублями?
– Гвоздями, – сардонически хихикнул Кузнецов. – Не бзди, Роман. Мы ещё только раскачиваемся.
– Коль, а на Москву пойдём? С вилами и с топорами, а? – в тон ему ответил Савельев.
– На Москву, может, и не пойдём. А до Троекурова надо добраться. Он нам теперь по жизни должен, – в глазах Кузнецова холодно мерцала ненависть.
– А я вот в Москве никогда не был… – расстроился Слухай.
– А там посмотрим…
– Может, подпалим Троекурова? – спросил Петька, задумчиво глядя в огонь.
– Подпалить – мало, разорить бы, так чтоб по миру пошёл… – отозвался кто-то, и люди одобрительно загудели.
Кузнецов недвумысленно посмотрел на Дубровского. Он, безусловно, был рад такому настрою.
– Не надо никого палить, – отрезал Дубровский, обращаясь в первую очередь к Кузнецову. – Можно всё круче сделать. Есть идея.