Думай, что говоришь

— А марка мотоцикла какая?

— Не знаю, я не разбираюсь.

— Чёрный?

— Чёрный, с красными сиденьями. Фара была отвинчена…

— Жалко, номер не заметили… Я бы посмотрел по картотеке.

— Да мне ни к чему — номер-то… Я так…

Вырулили назад на трассу. Пять минут и — Балтым. Налево. Стоп.

— Воды?

— Да, сейчас, — сказал шофёр. Взял ведро в кузове и — к колонке.

Прошли до конца канавки.

— Дальше не надо, — сказал я.

Стали возвращаться.

Ошибиться я не мог. Канавка та самая.

Всё. Идём назад к машине.

— А когда ты видел-то? — спросил шофёр.

— В пятницу.

— Ну! В пятницу! За это время тут не только фару — всё могли развинтить и унести!

— Да я хотел ещё вчера, — сказал Валерий, — так машину не дали… А марка мотоцикла какая была?

— Не знаю, я не разбираюсь.

— Чёрный?

— Чёрный с красными сиденьями.

— Коляски не было?

— Нет.

— Жаль, номер не заметил…

— Да мне ни к чему… Я не думал… Мало ли кто мог оставить. Оставил — потом забрал…

— Ладно. Хоть проверили.

— Воды?

— Да, сейчас, — сказал шофёр. Взял из кузова ведро и пошёл к колонке. Закипает всё время.

Дальше полями вдоль бесконечных перелесков. Он только успевал крутить баранку.

Время на пределе. Темнеет.

— А представляешь, если б на «ЗИЛе», а? Точно сели б.

— Ну. Зилок — он ведь оборотистый…

— А ты, я смотрю, здесь неплохо ориентируешься.

— Ну. Я каждый год здесь на уборочной.

— Чьи же это всё угодья? Балтыма?

— Нет, это Верхнепышминский совхоз…

— А вот какая-то деревня. Что это? — спросил я.

— Красногвардейск.

Несколько серых домиков в сумерках. Пришёл дизель, люди идут с платформы. Высокие отвалы с той стороны путей — свалка, только больше во много раз. В низине, на фоне чёрной каймы лесов, вьются дымы — это торфоразработки понемногу горят. Жарко было.

— Дальше — что? Спросить бы кого-нибудь…

У колодца опять воды.

— Эй, парень, — позвал шофёр.

— Чего?

— Ты давно здесь живёшь?

— Давно.

— Это куда ветка идёт?

— На Красное.

— А узкоколейка там её пересекает? Мост там есть?

— Ну.

— Как туда проехать?

— К самому мосту?

— Ну, в радиусе ста метров. — (Валерий.)

— К мосту?

— Да.

— А зачем вам?

— Взрывать будем. Вон — полный кузов взрывчатки.

— Нет, серьёзно.

— Серьёзно, нам нужно туда проехать. Посмотрим на мост — и назад.

Мнётся.

— Садись, покажешь дорогу, — сказал шофёр. — Есть время?

— Время-то… Да мне на поезд надо успеть… Ладно.

Полез в кабину.

— А поместимся?

— Давай, давай… Впятером с гармошкой здесь ездят.

Втеснился с краю, дверь захлопнулась.

Эту изгородь я тоже видел — с другой стороны, когда подходил к узкоколейке. Охватывает, значит, всё поле — торфоразработки — и часть леса. Там она ещё не достроена: столбы кончаются — последние без колючки — и ряд пустых ям.

Машина стояла совсем в темноте, тёмная. Подошли. Шофёр включил фары и стал разворачиваться на малом пространстве между горами щебня и лесом. Валерий снаружи корректировал его.

Коробка передач заела.

— Так. Умница. Нашла время. И место.

— Первая передняя?

— Ну. Она.

Вынул рычаг, стал ковырять в коробке. Валерий чиркнул спичкой и светил ему туда. Что-то наконец щёлкнуло. Попробовал — назад пошла. Не то. Ещё раз. — Щёлкнуло.

— Ну-ка…

Теперь вперёд.

— Ладно. Так её запомним.

Всунул на место рычаг с тросиком. Развернулся.

Мы сели.

Я втиснулся с краю, дверь захлопнул.

— Далеко тут?

— До моста? Километра два, если вдоль путей. Но там дорога плохая. Мы лучше правей сейчас возьмём…

Пути переехали.

— Куда?

— Вот сюда сворачивай, к свалке…

Время на пределе. Темнеет.

Вниз через дымящееся поле. Сначала по щебёнке, потом прямо по чёрному. Торф.

Перелески.

— Во, прямо на дороге горит…

Есть объезд.

— А что за изгородь?

Далеко-далеко бетонные столбики с колючкой.

— Не знаю. Это военные строят…

— Военные?

— Испытывать что-то будут. Скважины бурили.

— Здесь по воде — место, — сказал шофёр. — Колодцы у вас в Красногвардейске хорошие.

Эту изгородь я тоже видел — с другой стороны, когда подходил по узкоколейке. Охватывает, значит, всё поле и часть леса. Там она ещё не доделана. Столбы кончаются, и ряд пустых ямок. Значит, сейчас мы туда и выедем.

Узкоколейка.

— Вот, — сказал парень. — Дальше я вылезаю и иду назад. А то на поезд опоздаю. А вы ещё вдоль столбов проехайте, сколько можно… Тут они строят, наездили дорогу…

— А сколько здесь до моста?

— Метров пятьсот.

— Ну, ты был здесь? — нетерпеливо спрашивал Валерий.

— Был, был, всё верно. Вон видишь, насыпь туда подымается.

— Мост поверху проходит?

— Да.

Однако, по моим представлениям, узкоколейка должна была перед мостом сделать ещё поворот…

— А от моста там сколько?

— Метров сто, не больше… Там слева идёт такая канавка…

— Он в ней лежал?

— Да… Но теперь-то уж…

— Ничего, проверим.

Темнеет быстро. В лесу уже не видно почти ничего.

— А сколько здесь до моста?

— Метров пятьсот.

— Ого… А ближе?

— Ну, вон туда ближе, я же говорю…

Парень ушёл. Поехали вдоль насыпи. Дорога раздвоилась: одна вниз, в лощину вдоль насыпи — и всё ниже, — другая держится поверху, около леса. Решили поверху. Метров через пятьдесят изгородь кончилась, а с ней и дорога. Сюда я выходил. Поворот в грязной колее между кучами камней и лесом.

— Всё. Дальше пешком, — сказал я.