Душа темнее ночи

«Македонская, ты вообще когда-нибудь спишь?! Еще три недели назад ты и не подозревала о существовании Охотниковой! А теперь ты в первых рядах фанатов. Неужели ты думаешь, что я такой болван? Неужели считаешь, что я не проверил все эти нити, что тянутся за границу?!»

«Антоша, не обижайся! Ты самый-самый-самый умный (тут стоял смайлик)! Ну расскажи мне наконец, что ты раскопал!»

«Понимаешь, информацию я собираю буквально по крупицам. Никто не спешит делиться со мной тем, что знает. Кто я такой? Провинциальный журналист. Денег у меня нет, так что заплатить за сведения о Жене я не могу. А всякие ВИП-персоны со мной и разговаривать-то не желают…»

«Ой, ну не скромничай! Хватить корчить из себя сиротку с котомкой. Для провинциального журналиста ты чрезвычайно крут!»

«Да, что-что, а добывать информацию я умею. – Я прямо-таки видела самодовольную усмешку на лице Белогурова. – Но мне бы еще пару-тройку толковых помощников. Стрингеров!»

«Что-о?! Да за кого ты меня принимаешь!»

«Саша, не обижайся, но ты дура полная. Стрингер – это не что-то неприличное и к трусам никакого отношения не имеет. Стрингер – это тот, кто собирает информацию!»

«Ой, Антоша, извини! Я прямо-таки горю от желания стать твоим стрингером! Но, к сожалению, работа не пускает…» (грустный смайлик).

«Македонская, а кстати, кем ты работаешь?»

«Ой, ну, кофе подаю, за бумагой для ксерокса слежу, чтоб не кончалась… Офис-менеджер. Ты не отвлекайся!»

«Я все понять хочу, что это ты так заинтересовалась Охотниковой… Ладно детишки всякие. Им сегодня одно интересно, завтра – другое, а послезавтра – третье. Но ты девушка взрослая… Расскажи!»

Стоп! Момент довольно опасный. Мне ни в коем случае нельзя разрывать контакт с Белогуровым – он мой единственный источник информации. Но и раскрывать карты я пока не готова…

«Понимаешь, Антоша, – мои пальцы побежали по клавиатуре, – в моей жизни нет ничего интересного. Работа, работа, Интернет по ночам. Плыву по течению, понимаешь? А Охотникова – она другая. Наверное, мне просто хочется стать ею, пусть на время, вот и всё…»

«Слушай, а давай встретимся завтра, – вдруг предложил мне Антон. – Посидим, поболтаем, кофе выпьем… или винишка какого… Ты как?»

Ну вот, доигралась, Женя-Стрелок! Так вдохновенно пела о грустной одинокой доле Саши Македонской, что Белогуров решил утешить девушку и заключить в свои мужественные объятия… Только этого мне и не хватало!

«Спасибо за приглашение, Антон. Я это очень ценю. Но… нет. Мы и так с тобой сидим и болтаем. А насчет продолжения… я пока не готова к новым отношениям. Хотя ты мне нравишься. У меня еще не было таких интересных знакомых (снова смайлик, на этот раз смущенный)».

«Ладно, я все понял», – все-таки Белогуров слегка обиделся.

«Антон, мне только что пришла в голову одна идея… А что, если тебе обратиться к тем, на кого работала Женя? Кого она охраняла? Найди людей, которые были ей благодарны. Они-то не станут скрывать информацию, если к ним придет журналист. Ты ведь станешь расспрашивать их исключительно про Охотникову, не касаясь их собственных дел. Я тут проглядела файлы, что ты мне прислал. Самыми перспективными объектами мне показались Виолетта Сергеевна Шишкина, потом еще этот владелец агентства «Пандора» и мэр Тарасова Виталий Михайлович Толмачев!»

«Да ты спятила! Они меня на порог не пустят! Тем более мэр! Ты знаешь, что газетку, в которой я работаю, финансирует его недруг? И что разика два в неделю кропаю что-нибудь этакое о некомпетентности городского руководства?!»

«Ой, Белогуров, ну что ты как маленький! Совсем необязательно лезть к нему под собственной фамилией. Ты что, не знаешь, как это делается? Берешь удаленную аккредитацию от какого-нибудь журнала типа «Охота сегодня». Мэр, кажется, заядлый охотник? Согласовываешь с его командой время интервью. Толмачев, конечно, занятой человек, но светиться на страницах глянцевых изданий любят все без исключения. Так что тут и мэр не устоит! Сделаешь материальчик для журнала. Кстати, и подзаработаешь. А в разговоре ввернешь интересующие тебя вопросики…»

Некоторое время Белогуров молчал. Я даже заволновалась. Наконец Антон ответил:

«Саша, а ты это… точно офис-менеджер? По-моему, ты просто-напросто агент «Моссада»… или МИ-6. Не ожидал от тебя…»

Так, похоже, я действительно перегнула палку. Надо срочно сворачивать разговор.

«Извини, Белогуров! Я и забыла, что девушке не полагается быть умной! В следующий раз будем с тобой обсуждать, какого цвета стринги мне купить! Раз уж стрингера из меня не выйдет… А мои деловые предложения только ранят твое непомерное мужское самолюбие! До свидания. Я обиделась, если ты не понял. Кстати, на самом деле я работаю на разведку Гренландии!»

И я вышла из Сети.