Два красавчика и Я

Сумочка внезапно вибрирует. Я резко останавливаюсь, и уже было тянусь к молнии, как неожиданно раздается визг тормозов.

Я растерянно поднимаю голову, замерев.

Да что ж мне так не везет?

Передо мной тормозит мотоцикл. Я понимаю, в чем была моя ошибка — полезла за телефоном посреди дороги, погрузившись в мысли! Боже, ну не идиотка ли?!

Мотоцикл выглядит хищно и дорого. Еще более круто смотрится всадник… хм, простите, мотоциклист — в черной мотоциклетной защите и черном шлеме. Стекло которого он поднимает и из-под него на меня зыркают темные глаза.

— Ты совсем кретинка? — интересуется мотоциклист.

Я отмираю.

— Простите, я…

— Отойди с дороги!

Я послушно делаю несколько шагов вперед, уступая. Человек в черном опускает стекло и стартует вперед. Кажется, на парковку отеля.

Надеюсь, мы с ним не пересечемся. Я быстро бегу к кафе, надеясь, что этот инцидент никто не заметил из сотрудников.

Спустя пятнадцать минут я уже вхожу обратно в отель. Если мотоциклист тут даже впервые— он явно успел пройти регистрацию за это время и исчезнуть в номере.

Вернемся мыслями к Марку.

Я приглаживаю волосы, которые растрепались после улицы, чтобы не выглядеть лохудрой, и, постучавшись для приличия, распахиваю дверь в кабинет.

— Марк Яковлевич, ваш…

Стакан с кофе из кафе выскальзывает из моих внезапно ослабевших пальцев. Я, как дура, остаюсь стоять с открытым ртом.

На меня смотрят двое. Марк Яковлевич и мотоциклист собственной персоной. Кажется, на наших лицах гуляет похожее выражение: глаза вытаращены и светится одна мысль: «Ты? Какого черта ты тут делаешь?!»

Марк поворачивает голову к мотоциклисту. Потом смотрит на меня. Потом приподнимает бровь.

— Судя по вашим лицам, вы знакомы, — предполагает он, усмехнувшись.

Я медленно мотаю головой.

— Нет…

—Да, — прерывает меня мотоциклист, — эта идиотка твоя секретарша? Выбежала на проезжую часть и давай копаться в сумочке. Я еле успел затормозить…

Марк внезапно начинает хохотать. Я стою, чувствуя, как пылает мое лицо. Начальник сгибается, и, держась за спинку кресла, громко ржет.

Мотоциклист смотрит на него, приподняв бровь. Вроде «и в честь чего такая реакция?»

Я, тем временем, рассматриваю мотоциклиста. Он уже снял шлем и куртку, которые лежат теперь на одном из кресел. Парень сейчас в белой футболке. На одной из рук темнела большая татуировка.

Внешность у него, конечно, специфичная. Средней длины, черные, как смоль, волосы. Немного смуглая кожа и темные глаза, чуть удлиненные к вискам. Кажется, кто-то из его близких родственников согрешил с одной из восточных наций...

Потом я замечаю, что он, в свою очередь смотрит на меня. Но не с интересом. А с откровенным презрением.

— Что пялимся? — вежливо интересуется он, — понравился?

Я ошарашенно моргаю. Меня окружают сплошные хамы.

— Нет. Просто я…

Он усмехается.

— В твоих глазах прямо-таки светится интерес. Поэтому, не ври.

Марк, наконец-то, прекращает смеяться и вытирает слезы. Потом смотрит на меня.

— Анна у нас любитель переходить дорогу в неположенном месте. Это именно из-за нее я разбил Форд.

— И она еще жива? — изумляется мотоциклист, — что она делает у тебя на работе?

— Выплачивает долг, — пожимает плечами Марк.

— Аааа….

Это «ааа» звучит достаточно саркастично. Я начинаю злиться.

— Марк Яковлевич, я могу идти?

Он поднимает глаза к потолку.

— Конечно, Анна. За новым кофе. И возьми уже два.

Я резко разворачиваюсь, чтобы покинуть кабинет, как вдруг слышу голос мотоциклиста:

— Стоять!

Я поворачиваю голову и одариваю его взглядом.

— Повежливее, пожалуйста. Что вам нужно?

Парень прищуривается. Потом усмехается.

— Марк… у меня есть идея, как решить твою проблему с Кристофом. И у меня есть идея и для тебя, дорогая идиотка, не знающая ПДД…

Мне хочется заорать и стукнуть его сумкой. Я замираю в возмущении, воззрившись на него. Сколько можно-то оскорблять?

Однако, Марк уже с интересом смотрит на мотоциклиста.

— И какая у тебя идея?

Тот приставляет руку к подбородку, оценивающе рассматривая меня.

— Твой брат любитель глупых маленьких брюнеток, насколько я понял по всем его телкам, которых он выгуливал с собой. Давай пришлем ему твою… Анну. Она пару раз вильнет перед ним задом, он и раскиснет. А дальше — дело за малым… парочка провалов на работе, слухи, статьи в интернете, и карьера твоего братика — пуфф, — он делает пас руками, — а ты ей простишь часть долга. Все в шоколаде.

Вам когда-нибудь говорили подобное? Мне — нет, поэтому я стою, с абсолютно глупым лицом и думаю — «и что на это ответить? Меня, типа, за кого принимают? О чем они вообще?»

Марк, тем временем, задумчиво смотрит на меня.

— Нет, — произносит он, — она не сможет.

— Что там смочь? Выкатить сиськи и короткую юбку надеть? Не смеши меня. Она настолько тупая?

Я, наконец, отмираю.

— Знаете, что? — я обвожу взглядом Марка и мотоциклиста, — я… я увольняюсь. Я не стану терпеть из-за выплаты долга такое отвратительное обращение. А ты, — я тыкаю пальцем в мотоциклиста, — придурок и хам.

Я резко разворачиваюсь и хватаюсь за ручку двери.

— Стоять!