Двадцать кубов счастья

Что меня всегда поражало в нем, так это умение относиться к любой ситуации с иронией. Вот и сейчас он сидел на корточках, смакуя сигарету, и рассказывал про изумленных докторов, которые задавались вопросом, как он вообще выжил. Короче, брата чуть не отправили на тот свет. Потом долгий реабилитационный курс. Ни о какой работе не могло быть и речи. Филистер! Кретин! Я злился на него и на себя. На него – потому что был возмущен такой безответственностью и подставой, на себя – потому что не в силах был повлиять, облагоразумить и донести до близкого человека, что жизнь продолжается, что подобными поступками он мучает маму и просто убивает себя. Было немало разговоров – и душевных, и конфликтных. В ситуациях, когда брат оказывался в дерьме, он всегда говорил, что все нормально, ничего страшного не произошло, что все будет хорошо. В действительности все обстояло иначе. Факты и время доказывали всю фальшь и наивность этой нелепой и глупой отговорки. Именно тогда мы постепенно начали отдаляться друг от друга. Праздность, глупость и грубый похуизм с каждым днем все больше поражали его душу и совесть, поэтому заменитель отца уже не был ни опорой, ни союзником.

Время шло, раны заживали, и мы уже не вспоминали о произошедшей мясорубке. Но, как я уже упоминал, судьба не предупреждает нас о своих планах, особенно, когда атакует. Однажды в будни, рано утром, меня разбудил звонок мамы. Сердце защемило от боли. Умер Смольный. Позже я узнаю подробности, как все произошло: накануне праздника (не вспомню, какого именно), отчим отправился к своим сестрам и загудел там на несколько дней. У них он всегда гостил один. Видно, мама и его родственницы не сошлись интересами. Смольный не имел пристрастия к спиртному, но если забухивал, то основательно. И вот, на второй или третий день, когда семейный кураж был в разгаре, охмелевшие и веселые сестрички будят сонного брата и всучивают ему рюмку водки, которую тот выпивает, едва открыв глаза, а потом, в качестве закуски, впихивают ему в рот кусок мяса. Бедняга начинает задыхаться и пытается выплюнуть еду. Женщины, испугавшись, пытаются ему помочь, манипулируя пальцами в полости рта, тем самым еще дальше проталкивая комок смерти. Банально подавившись куском мяса, отчим обрел вечный покой. Нелепо. Жестоко. Но такое происходит.

У меня в голове не укладывалась вся эта ситуация, ведь несколько дней назад, когда я приезжал по делам в родной дом, мы с ним общались, он был вполне бодр и активен, читал газету и что-то рассказывал. Мама потом скажет мне, что, видимо, такая у нее судьба – быть одной, без мужчины, до конца своих дней. Мне искренне было жалко Смольного и было больно за мать. Она не заслуживала такой участи.

Эти две трагедии, произошедшие в нашей семье, напомнили мне об одном случае из моего детства. В двенадцать лет меня впервые избили. Группа подростков, которые тогда казались мне дяденьками, просто подошли и начали, ради забавы, колотить нас с ребятами, с которыми мы гуляли по набережной. В детстве я выглядел старше своих лет, поэтому малолетние преступники уделили мне особое внимание. В тот день я вернулся домой и разрыдался от обиды и шока. Брат, увидев сопливый мякиш, уже хотел ехать с друзьями на место стычки для разборок, но мы оба понимали, что гады уже давно затерялись на улицах города. Тогда он сказал мне:

– Можешь поплакать. Ничего стремного в этом нет. Так даже лучше – отпустит. Время вылечит. Оно всегда лечит. Не переживай, сначала пройдет физическая боль, потом душевная…

Брат был прав: боль прошла. Сначала физическая, а потом и душевная.

Душевная боль от потрясений, произошедших в нашей семье, тоже прошла. Жить прошлым, страдать и мучать себя было как минимум глупо. Нужно было идти дальше.