Две стороны стекла

Один из рыцарей подошёл ко мне с верёвкой. Я поглубже спрятал руки в карманах и глянул исподлобья.

– Давай-ка сюда ручки, парень.

– Зачем это? – бурчу недовольно.

– Повидаемся с нашим сеньором, он задаст тебе пару вопросов. Уж больно ты странный, на наш взгляд.

– Не хочу я ни с кем видеться. Отпустите меня. Не надо мне ваших вопросов. Я шёл и никого не трогал. Вы ехали себе и езжайте дальше… Давайте разойдёмся подобру-поздорову…

– Эй, парень, не дури. Давай руки…

– Да не хочу я ничего давать! – Делаю два шага назад и упираюсь лошади в морду.

– Тодор, долго ты будешь с ним возиться? – начали поторапливать рыцари своего товарища.

И тут я сорвался с места, лавирую между лошадьми и прямиком в поле, в высокую траву. Бегу во весь дух. И угораздило же связаться! Слышу за спиной топот копыт. Меня догнали быстро. Кто-то из всадников толкнул в спину ногой, и я покатился кубарем в сухой траве. В голове всё завертелось. Опомнился и попытался вскочить, но меня предупредили:

– Только дёрнись – и тебе конец.

Я увидел нацеленный в грудь арбалет. Ничего себе. Они что, в самом деле, могут меня убить?

– Вы не можете убить меня… – шепчу громко, а рядом уже маячит этот Тодор с верёвкой. – Меня нельзя убить…

– Да? С чего вдруг? – удивляется арбалетчик. – Может, попробуем?

Сработала пружина арбалета, я аж подпрыгнул от этого звука. Арбалетная стрела прошла буквально у моей щеки, я даже почувствовал порыв ветра. А если бы он промахнулся? Блин! Он что, с ума сошёл! Меня нельзя убивать! Мне по барабану ваши войны, на ваших лазутчиков и каких-то свидетелей! Я здесь чужой, и я хочу домой!

Я онемел от происходящего. Нет, до этого момента мне не было страшно, всё казалось какой-то игрой, заори, что я «убит», и ты вышел из игры живой и здоровый. Но так я не договаривался! Я не хочу, чтобы в меня стреляли из арбалета, чтобы меня пинали с коня, чтобы меня связывали. Я не хочу!

Я смотрел на арбалетчика, медленно натягивающего тетиву, он снова ставил свой арбалет на боевой взвод, я следил за его руками с ужасом. Господи! Куда я попал?

Я передёрнул плечами и только тут осознал, что сижу на земле на притоптанной траве, а рыцарь связывает мне руки.

– Ну всё, парень, побегали и хватит. Теперь пойдёшь с нами…

Он взял меня под локоть и рывком поставил на ноги, длинную верёвку неторопливо привязал к седлу, и сел на лошадь.

– Поехали к барону, братцы, покажем свой трофей…

Ну, они-то поехали, а я, как дурак, бежал следом. Слава Богу, что ехали они не сильно быстро, да и, как оказалось, совсем недалеко.

Я ещё издали заметил горящие костры, потом показался лагерь, чёрт, самый настоящий рыцарский военный лагерь. Меня протащили через него к раскинутому шатру. В свете горящего рядом костра я заметил несколько воинов охраны, лошадей у временной коновязи. Ну, отсюда мне точно смыться не удастся. Что за день? Дурдом какой-то… То, что я сегодня сидел на лекции по философии, а потом бегал от придурков-националистов, казалось мне из другой жизни. Да что же это происходит?

Меня втолкнули в шатёр. Тот, главный рыцарь, заговорил первым, я стоял в стороне. Тодор крепко держал меня за плечи, благо – руки мне развязали.

– Милорд, мы поймали лазутчика… Был один в наших землях. Кто такой и что делает здесь, говорить отказывается… Привезли сюда.

– Где он? Покажите-ка…

Меня вытолкнули вперёд. Я смотрел на этого их милорда прямо. Он был человеком средних лет, уже за сорок, седой, высокий и хорошо сложенный. Как профессор с кафедры всемирной истории, спроси, и он всё знает. Он показался мне умным, умнее этих рыцарей, что меня поймали. Он и меня рассматривал внимательно сверху донизу, от такого взгляда ничто не ускользнёт. Да, одет я не по-вашему, что уж там смотреть так пристально, вряд ли вы тут видели кроссовки и толстовки с «молнией».

– Я – не лазутчик, – говорю первым, – никакого графа Лоранд я не знаю. Я просто шёл, и ваши люди напали на меня…

Но человек этот поднял руку, останавливая меня, видно, он не привык, что с ним заговаривают первым.

– Куда ты шёл? – спросил сам.

А куда я, спрашивается, шёл? Хотел найти людей, поговорить… Ну вот, нашёл, только разговор у нас всё как-то не клеится. Я пожал плечами, не зная, что сказать, старался, чтобы жест этот получился естественным.

– По дороге… – отвечаю.

– Я не спрашиваю, по чему ты шёл, я спрашиваю, куда ты шёл? Куда ты направлялся? Цель твоя – какая?

– Да не всё ли равно! Какая разница – куда?

Милорд этот помолчал, глядя на меня. По дороге сюда капюшон толстовки съехал с моей головы, и я понял, что даже причёска моя не по их моде. Здесь все по-военному, коротко стриженные, а я… Вдруг барон этот взял меня за подбородок, больно впился пальцами до костей, покрутил туда-сюда, рассматривая моё лицо. Нахмурился.

– Где это он покарябался? По каким кустам вы его ловили?

– Он такой и был, милорд.

Конечно, это я продирался через кусты малины в темноте у того треклятого старого дома, здесь таких высоких и колючих кустов я не встречал ещё. Я дёрнулся, пытаясь освободиться от руки барона, зло шепнул ему:

– Мне больно…