Две стороны стекла

Я исподлобья глянул вперёд. Посреди склепа стоял ещё один каменный гроб. Большой ящик прямоугольной формы, закрытый тяжёлой неподъёмной крышкой.

Я до этого топтался вдоль стен, а на этот саркофаг даже не глядел. Стоит себе один в центре всего склепа.

Я, всё также сидя, поднял голову и посмотрел на потолок над этим саркофагом. Блин! Показалось мне или нет, что над нам потолок был чуть выше и поднимался вверх словно нишей, ступенью внутрь.

Вот я дурак!

Я как тот археолог, что открыл пещерную живопись в Испании, в пещере… да, Альтамира! Да. Ещё в XIX веке археолог-самоучка Саутуола бродил по пещере в поисках артефактов. А пещера была с низкими потолками, и он ходил, глядя под ноги. А вся красота была на потолке! Пока пятилетняя дочь Мария не увидела всё и не крикнула отцу: «Быки, папа, быки!»

Вот же блин!

Я метнулся к этому гробу, залез на него, встал на колени и протянул руки в тёмную нишу потолка. Вот же, а! Вот оно!

Пальцы мои коснулись холодной гладкой поверхности. Это зеркало! И я нашёл его…

Я облазил всё по периметру, все стены прощупал, а оно тут. Одинокое. Холодное. В кромешной темноте.

Осторожно кончиками пальцев я ощупывал края заветного зеркала.

Вот оно, родименькое. Так близко. Моё дорогое, я так искал тебя. Как же ты мне нужно. Как нужно!

Да, немудрено, что я ляпнулся оттуда и ударился башкой. Что ничего не помнил потом. Конечно! Тут и высота приличная, и этот гробина внизу.

А неудобно-то как!

И как в него можно войти? Оно же на потолке! Я стою на коленях, а оно вот оно, и как воспользоваться-то им? Вывалиться из него было проще. А как теперь обратно в него войти?! Вот это вопрос.

Я медленно наощупь проверял края зеркала. Как оно держится здесь? Как вмонтировано в потолок? На чём? Не на цементе же! Как его сюда цепляли? На что? Вот бы вытащить его отсюда!

Я осторожно прощупал углы зеркала и понял, что оно держится металлическими скобками-защёлками. Ого! Сколько лет им и крепкие ли они? Что это за металл? Бронза? Железо?

Я попытался открыть одну из них и почувствовал, как под пальцами шершаво отсыпалась ржавчина. Я раскачал и отогнул одну защёлку, потом на другом углу вторую. Их было четыре, по одной на каждый угол. Я справился с ними и осторожно потянул зеркало на себя.

Главное — не уронить его на пол. Ещё этого мне не хватало — грохнуть об этот каменный гроб внизу свою последнюю надежду на выход отсюда. Зато сколько маленьких зеркалец я разом наделаю, хоть с кем наговоришься!

Вот дурак! О чём я думаю, дубина!

Я, держа зеркало перед собой, осторожно переложил его на крышку саркофага. Ну и тяжёлое же оно! Наверное, само стекло толстое или металлическое напыление, а может, и то, и другое вместе.

Интересно, откуда оно? Оно местное, принадлежит этому миру или чужое?

Я провёл по поверхности зеркала раскрытой ладонью. Холодное. Чёрное. Чужое.

Почему я оказался здесь? Почему это зеркало выбросило меня сюда? В моём мире мне угрожала опасность, скинхеды собирались убить меня и убили бы, но я оказался тут.

Может быть, зеркало перебросило меня в самое тихое, в самое безопасное место во Вселенной — в склеп старого заброшенного кладбища. Даже не в моём мире! В мире моего отца!

Почему это не оказалось зеркало моего мира? Где-нибудь в каком-нибудь лифте или в супермаркете? Или даже в прихожей моей квартиры? Вот это было бы для меня самое безопасное место. Почему здесь? В чём тут смысл? Почему этот мир? Из-за отца? Может быть, из-за его крови во мне я связан незримой нитью с этим миром. И что дальше? Это мой дар? Только я в моём мире смогу ли делать это? Или свойства зеркал будут не такими же у нас?

Я поднял зеркало, осторожно держа его слева и справа. Надо поставить его где-нибудь у стены крепко и надёжно.

Зачем его оставили здесь? Да и сколько лет оно уже тут? Годы? Десятки лет? Кто спрятал его сюда? Да и зачем? Чтобы не попало в руки свидетелей?

Я поставил его у стены и долго смотрел в его чёрную непроницаемую поверхность. Не люблю глядеть на своё отражение в темноте. С детства не люблю. Жутковато как-то, будто там кто-то чужой.

Получится ли у меня уйти домой? Смогу ли я справиться?

Все мои случаи переходов были неудачными. Вираг говорил, надо думать о том месте, куда хочешь попасть. Кажется, так. Значит, я должен думать о доме, о России, о своём Благовещенске, об Университете… и вообще.

Но всё это сейчас после стольких месяцев казалось мне таким далёким, как старый-старый сон из детства. Прошедшая битва, убитый мною конь, брошенный Вирагом кинжал больше тревожили меня сейчас. Я думал об исходе сражения, о том, жив ли мой отец, как серьёзно ранен мой брат, блин, я даже думал о том, как досталось Габиану. Всё ли с ним обойдётся? Выживет ли он? При всём моём отношении к нему смерти ему я не желал.

И кто же ехал за мной следом? И зачем?

И в подтверждение моих мыслей я уловил, что кто-то был здесь, в склепе, кроме меня. Кто-то шёл ко мне, отпинывая битые каменные осколки. Я заметил в тёмной поверхности зеркала смутное движение. Я обернулся и встретился взглядом с… Эвартом.