Двери открываются

Уля поднималась в четыре и чувствовала себя то сохранившим остатки разума зомби в постапокалипсисе предрассветных улочек, то заряженным до предела роботом, у которого к вечеру батарея сдохнет окончательно. Иногда ей нравилась городская пустота: Уля могла представить, что в мире есть только она и отражающиеся в мокром асфальте неработающие светофоры. Иногда она с трудом передвигала ноги, и дорога на работу казалась ей самой жестокой во Вселенной полосой препятствий. Она вспоминала «Долгую прогулку» Кинга и радовалась, что ее город совсем мало похож на штат Мэн, а их телестудия никогда бы не сняла ничего похожего на бахмановского «Бегущего человека». Впрочем, что она могла знать о том, как выглядит настоящий Мэн? Американские фильмы куда дешевле снимать в Канаде, а что до книжных описаний… По ним выходит, что места, как и люди, во многом похожи, даже если их разделяет океан.

На какой Уля была стадии? Какие ей остались? Отрицание, гнев, торг… Торговалась ли она? Можно ли было засчитать за это сомнения? А на какой из стадий человек ложится на пол движущегося лифта, пытается раскинуть руки, понимает, что не помещается, и обреченно садится в углу? Депрессии? Принятия?

Иногда у нее затекала спина, но потом ощущение пропадало, и Уля обреченно фыркала. Еще одно напоминание о том, как далека она от привычного ей уголка мира.

Если подумать, она почти треть жизни выстраивала вокруг себя границы. Стены окружали ее саму и маленький мирок, из которого она предпочитала не высовываться. Плохие люди могли ворваться и туда – плохих людей, уверенных в собственной вседозволенности, не останавливали замки. Но Уля все равно старалась строить стены повыше. Скажете, для той, что когда-то планировала объездить весь мир и нырнуть в неопознанное, это так себе занятие? Но разве путешественники – некоторые из них – не занимались тем же? Не бежали от привычного мира, который был слишком жесток, слишком неприятен, слишком… слишком? В дикость, которую могли хотя бы объяснить. Разве не все вьют себе уютные гнезда, где можно притвориться, что некоторых аспектов окружающего мира не существует? Или хотя бы что они не касаются лично тебя?

У всех был кокон из работы, друзей и дома, и у Ули тоже. Иногда окружающий мир напоминал о своем существовании, о том, что где-то все работает совсем не так, как привыкла Уля. Это каждый раз было шоком. Нет, она понимала, что мир огромен и что миры внутри других людей еще больше, но сталкиваться с этим всякий раз было… сложно. Иногда по-хорошему сложно, но чаще – совсем наоборот.

Когда случилось последнее такое столкновение, после которого она собирала себя по осколкам? Еще до того, как ушла с телевидения, но после того, как поняла, что мир несправедлив.

Про справедливость ей рассказывало все вокруг, от книг до телевизора, но больше всего – родители. Еще когда могли это делать. Но Уля поняла, что справедливости не существует, не в тот день, когда заснула в слезах под утро и увидела родителей во сне – они прощались с ней, на этот раз навсегда, и, открыв глаза, она вспомнила, что больше их не увидит. Она старательно отводила взгляд от гробов – ей хотелось запомнить их другими. Ей много чего хотелось, но больше всего – справедливости. Ведь она была хорошей девочкой. Но горе случалось даже с теми, кто всегда поступал правильно.

Уля поняла, что мир несправедлив, в один из беззаботных весенних дней, когда пряталась от дождя под детской горкой. Ей было сколько… тринадцать? четырнадцать? Ни за что не вспомнить, почему мысль эта накрыла ее именно тогда, вместе с теплым ливнем. Может, это был долгий процесс, начавшийся давным-давно, когда она рассказала матери о сарае на краю обрыва – а та завалила ее вопросами, на которые Уля не могла ответить. Она могла только плакать и тонуть в стыде. В сарае пахло пылью и полынью, и она помнила этот запах куда яснее, чем голос мальчишки, который зажал ее в углу. Он мало что успел сделать – тогда Уля и не понимала, чего он вообще хочет. Но она запомнила, как вдруг почувствовала себя абсолютно невесомой – и словно пропала из того маленького сарайчика. Быстрый громкий шепот опалял не ее тоненькую шею. Длинные пальцы с обгрызенными ногтями впились не в ее крошечное плечо. Она помнила только запах, который переплелся потом с громкими вопросами матери. Вопросами, которые она больше никогда, никогда не задаст.

Иные вещи становились понятными – и измеряемыми – только по прошествии времени. Сложно было судить, особенно сейчас, когда Уля пребывала в нигде. И не знала, вернется ли в привычную реальность.

За дверьми шумели этажи. Уля старалась не думать, что это может быть обманка. Бетон, железо и стекло придавали ей уверенности. Уверенности в том, что где-то за ними все еще светит солнце. У Ули вдруг перехватило дыхание, как бывало в те моменты, когда новая страница книги ударяла катарсисом закономерности, какой не бывало в реальности, а фильм добирался до эмоциональной точки, и на фоне надрывался саундтрек, проникающий куда-то глубоко, в самую суть.

Солнце.