Двое на канате

-Будем считать, что я все поняла. Ты сеть-то проверять думаешь? У меня по осени сил хватило ровно на то. чтобы ее от воды до крольчатника дотащить. На "разобрать и просушить" уж извини - ничего не осталось.

-А Хохол твой где? Опять с Волчарой по кольцу укатил?

Я вздыхаю и отворачиваюсь. Хохол - "партийная" кличка моего супруга. Надо сказать -он действительно чистокровный хохол, хотя во всех документах числится, как русский... В данный момент он абсолютно нетранспортабелен. С самого утра, между прочим. А если еще точнее - с позапрошлой пятницы, когда нам аванс выдали... Мужичонка он субтильный, и там, где тому же Семенычу - нашему зав. отделом культуры нужно ведро, Хохлу хватает и стопки. А поскольку он - личный шофер шефа, то и квасят они вместе, катаясь "по кольцу". То бишь, в отчетах вышестоящим - с инспекцией очагов культуры на периферии. Уж не знаю - доезжают ли они до сел, но автоклуб мелькает на проселках постоянно. И за рулем там вовсе не шофер, а его шеф. Понимающий в машинах только - в какую сторону руль крутится, да как различать педали газа и тормоза. А шофер в это время спит на полу в салоне... Почему на полу? Да падает он с сидений... Под вечер, а то и поздно ночью его вытряхивают у ворот - я слышу, как взлаивает Гранта, и тут же переходит на приветственный скулеж. Гранта... Чистокровная восточно - европейская овчарка, испорченная хозяином -алкашом.

-...ать! И ...еть! - у Хохла слова служат для связки матерков. По - другому говорить он просто не умеет Сейчас хлопнет дверь в предбаннике... Ага... Все, теперь и мне можно уснуть. Рано утром я встану доить корову, и увижу, как мелькнет грязная рубаха по ту сторону забора - Хохол на опохмел побежал...

-Я тебе сколько говорить буду - выгони ты его! - бурчит Егор. - Ты же совсем перестала на женщину походить!

-Вторая сеть - на чердаке в бане, - говорю я. -Иди, Егор, не трави душу. Без тебя тошно...

Егор только качает головой. Мы оба знаем - разговоры ничего не изменят И почему я держусь за алкаша - мы тоже знаем...

Егор уходит, что-то бурча себе под нос. Я еще пытаюсь собрать мысли в кучку, но ничего не выходит. Я сижу, тупо уставившись на настольные часы. Секундная стрелка резво скачет по кругу, чуть заметно подрагивая и подпрыгивая. Время уже к обеду, а значит, мне надо снова идти домой, погружаться в бесконечную череду хозяйственных дел: накормить цыплят и гусят, налить всем воды, нарвать травы кроликам, приготовить пойло теленку, разогреть обед и поесть самой... За каким демоном я училась в институте? Чтобы в конце концов стать половым придатком к скотному двору?!

Я построила свой замок Из песка.

Но волной его слизала Жизнь - река.

Жизнь - река моя застыла Подо льдом.

Для тебя он стал постылым -Милый дом.

Милый дом мой - как вериги Для тебя.

Отрекаясь, отрекайся Не любя.

Не любя и ненавидя -Ты живешь.

И назад уже - не выйдет -Не придешь.

Не придешь, не прикоснешься Вновь к щеке...

Больно! Больно сердце бьется... Как жулан в руке...

Но вернемся к Открытию... Примерно с середины июля на реке воцаряется рев лодочных моторов. Нет, конечно, лодки мелькают там с начала ледохода - Рыбалка - дело святое. Кто-то едет ботить. кто-то расставляет поставки, кто-то перегораживает сетями протоки. А кто-то, оглядываясь на кусты, пытается добывать стерлядку сплавом. Иной раз и нарывается на рыбинспекторов. А там - штрафы, проблемы... Но все в этом мире решаемо... Но вот наступает июль, и рыбаки все чаще заговаривают об охоте. Вспоминают - кто и сколько набил уток в прошлом сезоне. Вспоминают - кто и сколько выпил в день открытия. Кто и куда нырнул впотьмах... Поговаривают о том, пора ли ставить брагу, и в каких местах нынче гнездится утка.

Вообще-то, основное русло Оби от нашего селения далече. А мы проживаем на берегу Обского водохранилища. И чтобы попасть на Обь - нужно миновать несколько проток. А они имеют странное свойство видоизменяться. То вдруг на выходе из протоки намоет островок. То в другом месте островок исчезнет, но вместо него останутся поваленные деревья, запрудят проход, и надо искать новую дорогу... А то и вовсе протока обмелеет так, что можно свободно перейти ее вброд. А уж вездесущие камыши! Вот и мечутся рыбаки - охотники, обустраивают на островах стоянки: за столько лет у каждой группы охотников обжит свой остров. Есть и крошечные избушки, срубленные из краснотала. И кострища за годы обустроены: с навесами, лавочками и вкопанными в землю столами. И, кажется, никто чужой на островке пакостить не будет, даже если и найдет там припрятанную флягу бражки... Правда, сейчас брагу редко, кто ставит. Все больше водкой обходятся...