Дыхание дьявола (ЛП)

А потом моя малышка обмякла у меня на руках. Спит, она только спит, сказал я себе, отступая в спальню и захлопывая дверь ногой. Она спит, и все будет хорошо, потому что это моя жизнь, такой она должна быть. И это тот, кем я должен быть. Это счастье, наше и только наше.

А оно умирало прямо на моих глазах, уничтожалось за мои грехи.

Снова.

Пожалуйста! Христос, пожалуйста! Остановись, я сделаю все, что ты скажешь, только остановись!

Я закрыл глаза и увидел, что мои кулаки громят, сапоги пинают и топают, оружие режет, трескает и калечит. На том одиноком песчаном участке, в грязных переулках, пустых бильярдных и заброшенных подсобках текла их кровь, их мольбы оставались без ответа. Теперь и мои тоже.

Милосердие было мифом, плохой шуткой, рассказанной в комнате, полной воров и выродков.

Она была такой маленькой, такой невозможно крошечной и хрупкой, моя прекрасная девочка, обмякшая в моих руках, словно бескостное чучело, мертвая, как в тот день, когда мы похоронили ее в этом непристойном белом гробу.

Линда сидела в кровати, подтянув колени к себе и уперев в них подбородок, и тихо плакала. ""Опусти ее", - говорила она, всхлипывая. "Оставьте ее в покое, ради Бога, просто оставь ее в покое!"

Но я не мог. Я прижал ее к себе еще крепче, ближе, чтобы не видеть ее лица.

Странный щелкающий звук над головой привлек мое внимание. Я медленно поднял голову.

Пауки, покрывавшие потолок...

"Не двигайся", - прошептал я.

"Думаешь, они нас не слышат?" Линда беззлобно рассмеялась, слезы оставили на ее щеках длинные черные полосы от макияжа глаз. "Думаешь, они не знают, что именно происходит?"

"Пожалуйста... я..."

"Что случилось с твоим лицом, Стэн? Что случилось с твоим чертовым лицом?"

Дверь спальни содрогнулась. Кто-то-кто-то с той стороны яростно колотил по ней, дребезжа в раме, пока дерево не начало трескаться и откалываться.

Дверь выдержала, но из-под нее хлынула кровь, хлынула в спальню и растеклась у моих ног огромными багровыми лужами.

Линда начала кричать на меня. Подползая к краю кровати, как бешеная собака, оскалив зубы, она кричала с такой яростью, что я не мог разобрать ни слова.

А потом пошел дождь... дождь злобных черных пауков.

* * *

Я никого не убивал.

Но ты был там. Ты ничего не сделал, чтобы остановить это, так что с тем же успехом.

Я...

Джонни Фитц, размахивая пистолетом, как какой-то псих из плохого фильма. Весь в поту, он все бушует и бушует, пока бедный ублюдок, которого мы привели сюда, прячется в углу. Мы с Фенуэем Дэйвом стоим в стороне и смотрим на выбитый дверной проем и переулок за ним, на заброшенную фабрику, словно на что-то из истории ужасов, в которую превратилась наша жизнь.

"Ты ведь знаешь, да?" шепчет мне Фенуэй Дэйв, его руки трясутся от переизбытка кокса и от нахлынувшего понимания, что этот раз будет не таким, как все предыдущие.

Я качаю головой - нет, но я понимаю. Я лгу и никого не обманываю.

"Это не мой выбор", - говорит Фитц парню.

"Пожалуйста", - говорит он, произнося слова невнятно из-за разбитой губы и отсутствующих зубов, полученных во время избиения, которое мы ему устроили. "Я не... что вы хотите, чтобы я сделал? Я сделаю это, я сделаю это, пожалуйста..."

"Ты веришь этому гребаному парню?" Фитц смеется, как безумец, обкурившийся до беспамятства и готовый сделать то, что ему велели, чего он никогда не сможет отменить или избежать, если действительно пойдет на это. "Как будто у меня есть выбор!"