Дыхание Голгофы

- Как горный ветерок, да? – подмигивает Аганес. – И вдруг мрачнеет. – Эт ты Богу скажи спасибо. Ему важнее. А я так, извозчик.

Легкий вскрик сигнала и автомобиль исчезает, оставив меня у закрытой двери моего подъезда, в полной пустоте и недоумении: «Господи, как же  долго я ехал».

…Я хочу вот так, одним махом взлететь на третий этаж к своей квартире, но не получается. И дело не в ноге. Какая-то сила придерживает меня и еще - сердце. Оно как будто не во мне, а рядом, я чувствую его тормозящий пульс, да такой, что  на очередной лестничной площадке останавливаюсь, перевожу дыхание. И вот она - моя родная дверь, ничуть не тронутая временем, с той же тонкой микротрещиной посередине! И все тот же коричневый кругляш звонка с белой кнопочкой внутри. Я гляжу на часы – время обеденного перерыва. Галя обычно приходила на перерыв. Несколько коротких сигналов и один длинный – так всегда звонил я. Это мой пароль! Молчание… Я повторяю вызов и опять тишина. «Не пришла. И сердце не подсказало», - проносится в мозгу. Надо как-то скоротать время до ее прихода. А еще лучше, позвонить ей на работу – какие теперь к черту сюрпризы. Конечно, я огорчен. Я задерживаю взгляд на букете и тоска, та самая, уже подзабытая, госпитальная тоска, заполняет душу.

Я звоню в дверь напротив – молчание. Затем в соседнюю. Я делаю длинный, ну просто нахально длинный сигнал. Кажется, здесь живет инвалид Барков – уж он-то должен быть дома. Мне очень нужен телефон. Надо элементарно отловить Галю в клинике. Я бросаю взгляд на букет, психую: «Не торчать же мне здесь, сушить этот веник?!». Наконец, за дверью возникает движение – щелчок и появляется девушка. Сначала я вижу ее волосы – пышные, до плеч, каштановые кудри, а уж  потом глаза. Вот у меня всегда так, лицо вторично, вначале - что на голове. А в глазах улыбка на грани изумления. Вероятно, я своим общим нетерпеливым выражением, да еще с этим букетом, выгляжу анекдотично, как заблудившийся дамский угодник. Но я все-таки говорю достойным тембром:

- Здравствуйте. Тут раньше жил Николай Николаевич Барков.

- Так вы к нему? – удивлена девушка.

- Да нет, я в квартиру напротив, - кажется, у меня от волнения пышет лицо. – Понимаете, я муж Галины Сергеевны, вашей соседки. Я приехал, а ее нет дома. А, помнится, тут жил Барков. Я хотел от него позвонить.

- Ну, так бы сразу и сказали. Вам нужен телефон, – немного разочарована хозяйка. – Да вы проходите. А Барков умер. Теперь это моя квартира. Убитую однушку мы купили у его родственников.