Дыхание Голгофы

На кухне Анна усаживает меня на белый пластмассовый стульчик, а сама открывает холодильник, минуту чего-то там себе морокует и озвучивает: «Есть суп-лапша. Куриные котлеты. Ну, это из тяжелой артиллерии. Еще салат «Оливье», правда, вчерашний. Сыр, колбаса «Московская», ну и всякая чепуха в баночках типа «сайры», «шпротного паштета». И, обернувшись, говорит мне:

- Надо подумать с чего начать, да? Гость у меня неожиданный.

- Точнее незваный, а он, как известно…

- Дерзить изволите, офицер, - не принимает мою шутку хозяйка, а я отмечаю для себя, что ей к лицу этот пестрый, укороченный халатик. Да еще эти густые, необыкновенно вьющиеся, вольно разбросанные по плечам волосы. «И глаза – господи, где же я видел эти глаза?». Конечно, такая женщина, да нет, еще девушка - подарок судьбы, - отмечаю я себе, и тотчас внутренний голос опротестовывает: «Это ты соскучился по женской ласке, капитан. Она обычная».

-… Да, а что будем пить? Где-то у меня была бутылочка шампанского. Осталась со дня рождения. Мои тут из отдела нагрянули с поздравлениями. Погудели чуть – так и воркует хозяйка. Майская я. Вот и маюсь свой век, то есть, начало положено. Итак, будем пить…

- Коньяк армянский, - подхватываю я и шагаю к своему саквояжу у входной двери. Там я беру бутылку и попутно баночку черной икры. Конечно, меня немножко «душит жаба» - это ж к столу любимой. Но лажаться не стоит, - уверенно говорю я себе. – До прихода жены уйма времени. А если еще и с ее административной задержкой – того больше. Его же надо прожить с этой неожиданной дамочкой-соседкой достойно.

Словом, коньяк и икру я кладу на стол как само-собой разумеющееся.

- Даже так у нас будет? - удивляется Анна. – Вообще-то я девушка неизбалованная. Душно, правда?

 Она открывает форточку.

- А хотите квасу? У меня мама специалист по квасу. Она делает его на меде.

- Можно и квасу, - и я с удовольствием пью этот охлажденный напиток из удлиненного бокала, пока хозяйка штурмует стол.

- Сейчас мои подружки заняты или карьерой или женихами, а я ни тем ни другим, - воркует она, как будто сама с собой. – Мне все равно. Как будет, так и будет  уже. Мне пока двадцать пять…

Тут она оборачивается и чуть задерживает на мне взгляд.

- … Никакие советы не принимаются.

- Боже, упаси, - роняю я, ни черта не поняв, о каких советах идет речь. Только в эту минуту я нахожу в ней бездну обаяния.

- А сколько вам, капитан?  Тридцать?

- А сколько не жаль, столько и будет, - шучу я. – Немножко не дотянул до майора.