Дзен московского олигарха

Глеб открыл следующий пост, в котором Казаков упражнялся на ежедневной рутине олигарха и на том, что тот самостоятельно и в туалет сходить не может, не уведомив об этом свою охрану. Усмехнулся. Отчасти, так и есть. Пару раз он сам лично Толмачева разыскивал по этажам в офисе с подключением видеонаблюдения и охраны. Методом исключения выяснил, что Григ-Григ кабинета не покидал, собственно, там и был обнаружен через пятнадцать минут.

История один-в-один напоминала описанное блогером. Ну разве что без перекошенного лица охранника.

Третий пост аккаунта выглядел притянутым за уши, конечно. «Крепостное право отменили, но это не точно» так называлась статья. Казаков в красках описывал будни безопасников, стояние под дождем и в мороз. «Чтобы охранники не отбились от рук и не попали в чужие руки, некоторые, особенно рьяные олигархи, набивают на их затылки штрих-код». Вот тут было неприятно и даже перегиб, Фадеева покоробило. Безопасники свою работу выполняют. И часто рискуют своими жизнями. И не для того, чтобы некоторые сопляки их троллили.

Но человек со штрихкодом на затылке запал в память. Забавная, конечно, картина.

И сейчас Глеб подскочил именно из-за этого. Он тоже видел такую наколку на днях. Но где, у кого, при каких обстоятельствах – память напрочь это вычеркнула. Он помнил только гладко выбритый затылок, тучную, с жировой складкой, шею. И широкие плечи, обтянутые темно-синей курткой.

«Надо пробить, что это за Казаков такой», – мелькнула в голове мысль, которая, наконец, его отключила.

* * *

«Я всего лишь вас поцеловал».

Она не спала до утра из-за этого – горела от стыда и смущения. Конечно, она как-то себя выдала, и теперь издевательским «Марфа Васильна» не отделается.

Мозг подкидывал планы отмщения. Наполеон нервно курил в сторонке, если за дело бралась женщина. Что сделать? Величественно не замечать? Игнорировать? Насыпать соли в кофе?

«Детский сад, штаны на лямках», – пристыдила себя.

Чувствовала себя гадко, будто после ужина мухоморами.

Около половины седьмого утра хлопнула дверь на этаже. Приглушенные ковровой дорожкой шаги. Его шаги! Он тоже ночевал в гостевом крыле. Совсем рядом. Может быть, в соседней комнате.

Сердце подпрыгнуло в груди, заметалось, а потом на него будто горячей карамелью плеснули. Девушка подтянула одеяло к подбородку и притаилась.

Фадеев неторопливо спустился на первый этаж, уже отдавая распоряжения: Варвара слышала его приглушенный голос:

– Приехали? Без осложнений?.. Хорошо, – молчание около минуты. И новый разговор: – Ольга Петровна, утро доброе, какие новости у вас?.. Нет, не волнуйтесь, пока не планирую.

Варвара не слышала, чем закончился разговор с матерью. Хлопнула дверь, а в следующее мгновение прошелестели по гравию колеса подъехавшего автомобиля.

– Здравия, Глеб Иваныч! – голос вчерашнего водителя, Юркова. – Выглядишь потрепанно. Спал?

– Как убитый…

– Типун тебе на язык, – Юрков осуждающе вздохнул.

Хлопнула дверь автомобиля, автомобиль прошуршал по дороге.

Сон как рукой сняло.

Варвара потянулась, взглянула на часы: шесть сорок пять утра.

Открыла ноутбук, оставленный вчера Фадеевым. Крутой, супермощный, со скучным интерфейсом без любимых программ и знакомых иконок он не вдохновлял. Даже браузер показался неудобным. И паролей от своих сайтов, конечно, нет. Девушка полезла в чемодан, достала старенький, потрепанный ноут. Ну и что, что три клавиши западают. Ну и что, что стерлись остальные – она и по памяти знает, где какая буква расположена.

Установила на кровати, устроилась.

Загрузила браузер, проверила почту – хотя кто ей там напишет, подружки в Черногории, статью уже опубликовали, консалтинговая фирма думает, что она в отпуске, гуляет и наслаждается морем.

Да уж, наслаждается.

Девушка потянулась к сотовому, набрала мать. Та не ответила. Сбросила сообщение через несколько минут: «Гришу перевели в палату. Я с ним. Ничего не надо. Глеб привез мне одежду и кое-что из личного». И следом второе – «Не волнуйся, отдыхай».

Подумав, Варвара заглянула в блог. Неделю назад, впечатленной перспективой провести каникулы на закрытой территории и окунуться в жизнь богатых и знаменитых, обзавела блог в популярной сети. Название придумала «Дзен московского олигарха», представилась журналистом и пообещала подписчикам рассказать жизнь «рублевки» из первых рук. По условиям площадки даже три поста сделала.

И забыла о своем начинании.

Потому что был переезд.

Потом сегодняшний сумасшедший день.

В итоге, новых статей она не придумала.

Да и жизнь олигарха при ближайшем рассмотрении оказалась так себе. А сегодняшнее происшествие с покушением вообще «зашквар», как говорит гоблиноподобный брат Таньки, институтской подруги. Той самой, что сейчас греется в Черногории.

Но любопытство и скука взяли верх: Варвара полезла на страничку блога, открыла редактор.