Джек на Луне

Приснились мне знакомый черный диван и комната с плазмой. Только в этот раз на экране была моя фотка — та самая, из Орхуса. Я стою, облокотившись на перила моста, и смотрю куда-то вниз. Козырек бейсболки сдвинут на бок, жопа отклячена, взгляд задумчивый. Просто секс-символ, мля. И еще: у отчима на спине вместо SNAVS кровоточит SVANS[10]. Буквы, блин, поменялись местами. А раньше, гребаный бог сновидений, нельзя было намекнуть, что отчим — пидор? В общем, я знал заранее, чем все закончится, но все равно, проснувшись, с воплем подскочил на постели. Перед глазами стоял нож, с которого капала Себастианова кровь, — точная копия того, что лежал под подушкой. Я рукой туда, вытащил, исследовал при свете. Нет, ничего. Блин, а я чуть ежа не родил.

Короче, у меня хватило мозгов сообразить, что с ножом спать не айс. Во-первых, если отчим ко мне полезет и чикалки не испугается, что же мне его порезать придется? И вдруг резану лишку, и Сева ласты склеит? Или озвереет, и ласты склею я? Все-таки у Себастиана весовая категория на пару классов выше будет. Все эти варианты меня как-то не слишком устраивали.

Был бы я в адеквате, такой бы замок на дверь прикрутил — пластидом бы дверь взрывать пришлось, чтобы мне пожелать спокойной ночи. Но я выпал в астрал еще на пляже, валяясь между дохлых медуз и желая стать одним из них — таким же мертвым и равнодушным к пинающим мое посиневшее тело. О том, насколько я был за гранью, говорит хотя бы то, что у меня начались глюки.

Лежу себе такой часа в четыре ночи, никого не трогаю, вдруг скрип в коридоре. Все, думаю, пипец тебе Джек. И не знаю: то ли к окну сигать, чтобы выпрыгнуть, если что; то ли прикинуться ветошью под одеялом. Пока думал, дверь потихонечку так отворяется, даже без скрипа. В щель выпадает желтый галстук света из коридора. И на фоне его стоит, подпирая косяк, черный силуэт. Стоит, скрестив руки, и смотрит на меня.

В общем, я изобразил княжну факинг Тараканову во время наводнения — подскочил на кровати, к стенке прижался, трясусь, чуть не ссу. А этот черный стоит себе молча и пялится. Тут я замечаю, что Себастиан это никак не может быть: мелкий слишком по всем параметрам, скорее мальчишка, чем взрослый мужик. Короче, я его глазами жру, а он меня. При этом жутенько так начинаю понимать, что пацана в доме никакого нет и быть не может. Типа спущен трап, открыты люки, в коридорах бродят глюки…

Ну, а этот постоял еще чутка, а потом пошел через комнату. Гляжу — он идет, а тени от него нет. Питер прям факинг Пэн. Дошел до стола, поднял что-то с пола. Оказалось — книгу. Полистал в ней. И вот представьте себе: тишина такая, что слышно, как в коридоре какая-то летучая тварь о лампу бьется. И странички шуршат. Шур-шур. А может, это у меня волосы на башке колышутся?

Свет теперь на пацана сзади падал, так что я рассмотрел его получше. Обычный такой пацан, светленький, худой, в шортиках и рубашке, лет двенадцати навскидку, может, чуть больше. Только без тени и молчит. Потом он книгу на стол положил, подошел к закрытому окну и того — в стенку шагнул и пропал. Свет в коридоре погас. Дверь закрылась. Не, ну свет понятно, он автоматически выключается, когда движения нет. А дверь? Ее что, сквознячком притворило?

Короче, я за стенку держался, пока не рассвело. Даже в сортир пойти боялся. Утром вижу — книженция на полу валяется в раскрытом виде, как в первый день упала. Я дух перевел, сполз на пол, подошел к ней на полусогнутых. Смотрю, на обложке название: "Атлас звездного неба". Поднял ее, полистал. Книжка как книжка, зачитанная, с лохматыми уголками и загнутыми страницами. На форзаце надпись синими чернилами: "Якобу на день рождения от папы. 3 мая 2012 года". Но кто такой факинг Якоб? Что это за мальчик, и где он, как говорится, живет? Или он не живет больше? То есть жил еще в 2012 году, а потом… Что? Мой отчим его насмерть затрахал?

В общем, я мозги еще немного поломал на эту тему, но быстро сдался. В конце концов, книга была старая. Может, Себастиан ее вообще в "Букинисте" купил? Вместе с надписью. Спрашивать отчима про "Атлас" я не собирался. А то возьмется еще мне созвездия показывать, пока мать спит. Типа, смотри Джек, вот Большой Пенис, а вот Малый. Вместо этого я приспособил книженцию к делу — поставил ловушку на привидений. А то хули моя комната — как проходной двор для барабашек? К тому же сигнальная система и на озабоченных отчимов может сработать.

Теперь перед тем, как лечь, я прислонял к закрытой двери увесистый "Атлас". Рядом пристраивал стальную миску, которую нашел на кухне. Типа, дверь толкнут, талмуд свалится — уже грохот, а если еще миску заденет краем, так такой тарарам поднимется, что мама не горюй. Какое-то время ловушка работала, в том смысле, что ночами я спал, и никто ко мне не лез. До тех пор, пока в нее не попала ма.

— Что это такое?! — орала она, прыгая на одной ножке.

Продрав глаза, я понял, что уже утро, и что звездное небо только что хлобыстнуло мать по мозоли на большом пальце.

— Книга, — я выбрался из-под одеяла и подобрал свою собственность.