Джекпот

Райкин бесподобен, ему даже горб, хромота и «сухая» рука идут. Отвычного от такого театра Костю удивляет все. Декорации, точнее, их отсутствие – вместо дворцовых интерьеров на фоне грязно-белого задника рисованная, каким-то образом открывающаяся дверь, фигуры из картона, перетаскиваемые с места на место, стол в рост человека, на который Райкин запрыгивает с ловкостью циркача, огромная голая железная кровать с панцирным матрацем, такие же огромные музыкальные инструменты, на которых никто не играет… Актеры одеты бог знает во что – шекспировской эпохой и не пахнет. Но не это главное, не это ставит Костю в тупик: во время рассказа горбуна Ричарда, с ужимками описывающего очередное кровавое зверство, зал хохочет. Почему они смеются? Разве смешно то, что злодей без конца обманывает своих легковерных жертв и убивает одного соперника за другим? Может, потому, что убийства как бы не на самом деле, понарошку, условны: расстреливают струями красного вина, забивают подушками, душат газетами, топят в волнах белого шелка. Это же трагифарс, повторяет Костя, чего от него ждать, соответствия реалиям жизни? Но, может, оттого и хохочут вокруг, что видят эти самые реалии, проступающие сквозь струи вина-крови и маску из газет на голове очередного бедняги, прикрученную скотчем. Сочувствует зритель горбуну-убийце, вполне даже восхищается им: как ловко обманывает он легковерных простофиль и «мочит», «мочит», «мочит»… Серийный киллер какой-то. Притом безобразно-обаятельный. И в жизни здешней точно так же – абсолютная норма, когда вокруг обманывают, жульничают, даже убивают, но уже не понарошку. Горбун Ричард – своего рода положительный герой?! Шекспир бы в гробу перевернулся. Таким задуман спектакль. Выходит, зритель не просто так хохочет – игра эта ему подсказана. То-то и ужас…

Домой возвращаются поздно, кружит и тут же подтаивает снежок, ноль градусов, в воздухе тишина и умиротворение. Сверкает, манит, сулит удовольствия Тверская, исчезает горбун-злодей, нет на земле больше зла, никто никого не мучает, не пытает, не убивает. В конце концов, надо жить мелкими радостями, живет же так Петя и не тужит, а ему восемьдесят скоро… И надо как огня бояться ангедонии – вируса безразличия ко всему, что окружает, непременного спутника богатства, когда теряется всякий интерес к любой деятельности, развлечениям, сексу. Впрочем, ему ангедония не грозит – пишет книгу, готов заниматься любовью и день и ночь. С кем только, где та избранница, ради которой… и пр. Вот Джерри Янг, тот самый, кто Yahoo создал и несколько миллиардов заработал: по-прежнему сам моет посуду, выносит мусор, выгуливает пса. Или просто не знает, как такой суммой распорядиться, и предпочитает делать вид, что ее у него нет, или, напротив, сознательно не меняет быт, сохраняя внутренний стержень. А вообще, сколько нужно денег для счастья? Сколько бы ни было, все равно человек не ощутит счастья, ибо сравнивать, сопоставлять будет с благосостоянием других. Реальные же его деньги, даже миллионы, значения при этом не имеют. Простой фокус. И богачи поэтому ничуть не более других довольны жизнью и собой. Но ведь он, Костя Ситников, честное слово, не завидует более богатым, не сравнивает себя с ними. Тогда почему план его жизни обозначен слабым, прерывистым пунктиром, а не твердой, жирной линией, почему он плывет без руля и без ветрил куда и как придется? Кто ответит, кроме него самого, а ответа нет и нет…

Из дневника Ситникова