Джип, ноутбук, прошлое

"Шестьсот рублей, – прикинул Руслан, – Сколько ж это на наше время? Считал как-то, только забыл. Кажется пятьсот наших на один здешний рубль. Тридцать тысяч в месяц. И это десять часов в день, шесть дней в неделю, шестьдесят рабочих часов, против наших сорока, так что можно делить на полтора. Двадцать тысяч в месяц. А если рубль в день – то десять. Хм. Не так уж и много. Хлеб стоит три копейки за фунт, то есть шесть копеек за полноценную буханку. На наши деньги – тридцать рублей. Ну да, так и есть. Мясо… Мясо двадцать копеек за фунт, то есть… так-так-так… Двести пятьдесят рублей за кило. Яйца – сто пятьдесят рублей за десяток. Сливочное масло – шестьсот рублей. Сахар – сто пятьдесят за кило. Капуста… мм… Сколько там Танюша говорила она стоит? Тринадцать копеек кочан. Шестьдесят рублей. Мда… И плюс еще жилье. Комната примерно в восемь квадратов, здешние шестнадцать аршин – четыре рубля, две тысячи на наши, это без отопления и освещения… Да… Жить будешь, но жениться не захочешь".

– О чем задумались, Руслан Аркадьевич?

– Да так… О жизни…

"Лазаревич, ты действительно хочешь, чтобы ТАКАЯ Россия победила в войне?"

Глава 33

Дверь подъезда еле слышно скрипнула. Руслан отряхнул снег с калошей, размышляя над тем, что, в определенном смысле, питерское словцо "парадное", над которым подсмеивались в его время, здесь имеет конкретное значение.

В домах две лестницы: одна парадная – для господ, другая – "черная", для прислуги, для дров, для угля. Понятно, что для этих лестниц нужны разные названия, так что, если в доме есть черная лестница для слуг – слово "парадное" имеет смысл и значение. Если же нет… То нет.

Оставив калоши в стоявшей в подъезде тумбе, с забавным названием "калошница", Лазаревич кивнул стоявшему у лестницы швейцару Андрону Иудовичу, крепкому старику, в ливрее с позументами, штанах с лампасами, роскошными, ухоженными седыми бакенбардами. Образ портила разве что бутыль постного масла в руке.

– Добрый вечер, Руслан Аркадьевич.

– Добрый вечер, Андрон.

На лестничной площадке между первым и вторым этажом Руслану попался навстречу господин Рейнард Фукс, он же невезучий фокусник Игорь Оленев. Он снимал квартиру почти прямо над Лазаревичами, называл себя артистом, хотя, как казалось Руслану, целыми днями пропадал дома, потихоньку наливаясь содержимым "белоголовок". Вот и сейчас от него ощутимо попахивало.

– Добрый вечер, Игорь Петрович.

– Добрый вечер, Руслан Аркадьевич.

Безработный фокусник слегка поклонился, чуть поскользнувшись на блестящем мозаичном полу, и зашагал к выходу.

Особо известным фокусник с псевдонимом "Рейнард Фукс" никогда не был, а год назад он, по неизвестной Руслану причине, рассорился с хозяином цирка, где выступал и теперь перебивался мелкими ролями в театрах, типа "Кушать подано". На водку ему хватало.

Впрочем, подумал Руслан, надо отдать герру Рейнарду должное: выпившим его Руслан видел, а вот пьяным – нет. Плюс фокусник никогда не просил денег "в долг" и никогда даже не пытался жаловаться на жизнь, в стиле пьяных непризнанных гениев.

А вот и дверь в квартиру. Руслан нажал на черную блестящую кнопку новомодного электрического звонка.

– Добрый вечер, Руслан Аркадьевич, – открыла дверь Танюша.

Руслан скинул шубу, ловко увернувшись от попытки служанки ее принять: все-таки он еще не настолько ощутил себя "барином", чтобы без зазрения совести пользоваться служанкой.

– А где Юля?

– Юлия Николаевна у себя в комнате, пишут.

Лазаревич взмахнул рукой, как будто хотел шлепнуть девушку по круглой попке. Та увернулась, хихикнув, так как уже давно поняла, что хозяин ни к чему предосудительному склонять ее не будет.

Дверь в комнату оказалась заперта.

– Любимые мои девочки! Тук-тук-тук!

Щелкнул замок, Аня, открывшая дверь, кивнула и ушла на кресло, заниматься своими делами.

Юля сидела за столом, в кресле, одетая в костюм, подобный тому, который они купили еще в Луге, разве что темно-синий. Хотя Юля и ворчала, что напоминает сама себе Мэри Поппинс, но все равно предпочитала именно такой фасон. Джинсы и топик местные жители восприняли бы без всякого понимания. На ногах – черные колготки… вернее, чулки… хм, да, чулки…

Руслан тряхнул головой, отбрасывая воспоминания о прошлой ночи и подошел к жене.

– Пишете, значит, Юля Николаевна? Пи… Юля!

– Что? – любимая жена сделала вид, что не понимает, в чем дело.

– Это что?

Юля проследила взглядом за пальцем мужа.

– Стихи.

С краю стола действительно лежала толстая картонная папка с наклеенной бумажкой "Корней Чуковский". Пару дней назад Юля закончила переписывать все стихи покойного Корнея Ивановича, какие смогла вспомнить – а учитель начальных классов, поверьте, знает их целую уйму – и отдала перепечатать машинисту. Работа на пишущей машинке здесь считалась прерогативой исключительно мужчин. Наверное, потому, что работать на этих грохочущих монстрах могли только сильные люди. Тут пальчиками с накрашенными ноготками не поклацаешь…

– Я вижу, что стихи. А вот на стихах что?