Её вина (СИ)

– Я не собираюсь слушать эти бредни. Ещё даже замуж не вышла, а от меня требуют какого-то наследника.

– Это логично, Арина. И мне тоже непонятен твой бунт.

Смотрю на него во все глаза.

– Мы с тобой детей никогда не обсуждали.

– Потому что это само собой разумеется, – недовольно поясняет он.

– Да ну ладно! Какая с меня мать, Игнат? Я же сама порой как ребёнок, тебе ли не знать?

– Так значит пора взрослеть. Курево бросай, поняла меня? — выдаёт ни с того, ни с сего.

– Что? – ошарашено хлопаю ресницами. – А больше ты ничего не хочешь? Может ещё встречать, стоя на коленях?

– Было бы неплохо, – кивает он.

Вообще не в себе, похоже.

– Да пошёл ты, – прищёлкиваю языком и тянусь забрать свою сумку с заднего сиденья. – На такси доеду.

– Куда собралась? – снова хватает меня за руку.

– Отвяжись. Езжай, куда ты там собирался. В этот свой Сургут.

Дёргаюсь, но он не отпускает.

– Сюда иди, бешеная, – тянет на себя.

– Не хочу.

– Я сказал сюда иди. Косячишь, а потом включаешь бычку.

– Вечно я виновата! А твоя мать ни при чём!

– Она тоже не права. Хватит, Арин. Не дёргайся, не вынуждай делать тебе больно.

– Чего? – фыркаю я, предполагая, что мне послышалось.

– Ко мне иди, – звучит приказным тоном.

– Обойдёшься.

– Сука, я сказал иди сюда!

Между нами завязывается неравная борьба. Учитывая тот факт, что он – мужик, а у меня простреленное плечо, силы наши не равны.

Рывком тянет на себя, и в итоге я оказываюсь сверху.

– Успокоилась! – орёт, удерживая мои запястья своей лапищей, но я ещё какое-то время отчаянно борюсь.

– Игнат, я поверить не могу. Ты серьезно, что ли, насчёт сигарет и… детей? – начинаю смеяться.

Молчит. Давит тяжёлым взглядом и не позволяет освободиться от плена его рук.

В какой-то момент мне всё же приходится сдаться. Уж очень агрессивно он настроен…

– Тсс, тише ты, плечо, – морщусь от боли, когда он срывает с меня пиджак. – Как дикарь, честное слово!

– Заткнись уже. Или я сам найду, чем заткнуть твой рот, – угрожает, сжимая пальцами мою шею.

– Как страшно, – нараспев тяну я. – Ты что там удумал в своей головоньке, а? Я ведь и кольцо могу вернуть с таким раскладом. Мне моя свобода дороже, ты же знаешь.

– Дрянь строптивая, всё равно будет по-моему, – мрачно обещает он.

– А если нет, задушишь и закопаешь в лесу? – вскидываю бровь.

– Да, если понадобится, – кивает он, нетерпеливо расстёгивая мою блузку.

– Осторожнее, это версаче, – недовольно комментирую его действия.

– Да мне по херу кто.

– Твоя мать, кстати, заценила мой костюм. Ты бы свозил их с Рамидой на столичный шопинг. А то сидят, плюются ядом лишь оттого, что я ни капли на них не похожа.

– Хватит, Арина, заткнись, – сжимает пальцами мои скулы.

Не шутит. Предупреждает, что я хожу по тонкому льду.

– Отпусти, больно! – дёргаю головой, но он только сильнее надавливает на щёки пальцами.

– Больно, Игнат, – повторяю громче и пытаюсь оторвать от себя его руку. – Отпусти меня. Я ничего не хочу!

– Да ну ладно. Не строй из себя неженку. Ты же любишь пожёстче, – с нажимом проводит большим пальцем по моим губам. – Трахаешься как чёртова шлюха. Всегда и везде готова, а теперь вдруг «не хочу». До хера о себе возомнила?

Раньше я нормально воспринимала его грубость в постели. Может, потому что до сегодняшнего дня он знал меру? Но то, что происходит сейчас, мне определённо не нравится. Это же ни черта не игра.

Смотрим друг на друга. В его глазах смесь ярости и возбуждения, в моих – раздражение и протест.

Расстёгивает молнию на брюках и одним движением рывком подтягивает мою юбку наверх.

– Спятил? – интересуюсь зло, когда слышу, как жалобно трещит дорогая ткань. – Сказала же, что не хочу!

На этот раз смеётся он. Сдёргивает с шеи галстук и заталкивает мне в рот, не позволяя увернуться. Я ведь сижу на нём, и руки зафиксированы его мёртвой хваткой.

– Научись уже молчать!

Приподнимает мои бёдра, а затем резко опускает вниз. На прелюдию не настроен, это я уже поняла, да и согласие моё ему, похоже, не требуется.

– Ммм…

Задыхаюсь. Изловчившись, выплёвываю ненавистный галстук.

– Ты… сегодня… чересчур груб, – не выдерживаю его напора. – Полегче, пожалуйста.

Больно стискивает грудь, сжимает бедро, остервенело толкаясь глубже. Жадно целует шею и не обращает никакого внимания на мои протесты.

Каждое его движение открыто демонстрирует тот факт, что процессом всецело руководит он.

– Игнат… – толкаю его, чтобы хоть немного сбавил обороты, но Ахметов в ответ левой рукой тянет меня за волосы. Так сильно, что слёзы собираются в уголках глаз.

– Прекрати, мне это не нравится! – вынужденно прогибаюсь в спине.

Пытаюсь встать с него, но ничего не получается. Чем больше я сопротивляюсь, тем хуже. Тем сильнее его это заводит. Вижу, по нездоровому блеску в глазах.

Зачем же так…

Прекращаю бороться. Бессмысленно совершенно… Зажмуриваюсь и терплю, всерьёз раздумывая на тему того, чтобы выцарапать ему глаза. За то, что обращается со мной подобным образом.

– Игнат! – снова цепляюсь за его руку, стискивающую моё горло совсем уж нелюбовно.