Её вина (СИ)

Да уж. Чего у нас только не было, но такого… никогда.

Обычно секс, пусть и не ванильный, приносит мне удовольствие, но конкретно в данный момент… ничего такого я не испытываю. По щекам льются слёзы обиды и унижения. Плечо горит огнём, и я думаю лишь о том, чтобы всё поскорее кончилось…

Глава 52 Арина

Если бы меня спросили, что я чувствую, то вряд ли в эту самую минуту нашёлся бы подходящий ответ...

Пустота, которую я ощущаю внутри, распирает грудную клетку и мешает дышать. Но я спокойна. А мои глаза – сухи.

Привстаю и поправляю юбку, механическим движением опуская её вниз. Кое-как запахиваю пострадавшую блузку, с оторванными на ней пуговицами, и застёгиваю пиджак. Всё это время не отрываю взгляда от дороги. Бездумно смотрю на проезжающие мимо автомобили, отчаянно желая, как можно быстрее оказаться в одном из них.

– Арина…

Морщусь. Мне даже голос его сейчас неприятен до крайней степени. Захмелевший, низкий и грубый. Режет по ушам, заставляет содрогнуться и внутренне сжаться.

– Слышишь меня? – звучит уже громче.

Молчу в ответ. Сжимаю челюсти едва ли не до хруста и по-прежнему на него не реагирую. Приглаживаю волосы, подбираю с пола сумку и телефон.

– Слышишь? – дотрагивается ладонью до моей шеи, но я резко дёргаюсь и сбрасываю его руку.

– Злишься значит…

Это не вопрос, нет. Сухая констатация факта. И самое ужасное, что я не улавливаю никакого раскаяния. Ни в тоне, которым он обращается ко мне, ни в его поведении. И по моим ощущениям, он вроде как даже раздражён.

Злюсь ли я?

Нет. Конкретно сейчас я вообще ничего не чувствую и точно совсем ничего не понимаю. Потому что в ступоре и всё ещё не могу принять ситуацию, которая произошла. Ведь если сделаю это – считай, распишусь в собственном унижении.

– Вернусь из Сургута через три недели. Тогда и поговорим, – равнодушно информирует меня Ахметов. – Остынешь к тому времени.

Преодолев себя, поворачиваю голову в его сторону.

«Остынешь к тому времени»

– Ты действительно считаешь, что я стану с тобой разговаривать? – холодно интересуюсь, прищуриваясь.

– Давай без драмы, Арин. Ты уже давно напрашиваешься на грубость, – невозмутимо заявляет он. – Иногда полезно знать своё место.

Ах вот оно что...

Я бы много чего сказала ему на этот счёт, но больше ни секунды не хочу оставаться в его машине. Мне противно здесь находиться. Противно до подкатывающей к горлу тошноты…

Открываю дверь и выбираюсь из автомобиля. Ухожу прочь, на автомате переставляя ноги, ставшие пленниками излюбленных дизайнерских туфлей. Идти вдоль трассы – не самая лучшая идея, учитывая, что я нахожусь далеко за пределами Москвы, а на часах уже почти одиннадцать. Но мне плевать. Я готова и в тёмном лесу спрятаться, лишь бы только не видеть его и не слышать…

Знаю, что сейчас он за мной не поедет, но всё равно ускоряю шаг и поднимаю руку, пытаясь голосовать, чтобы остановить хоть кого-нибудь из движущегося мне навстречу потока.

Никогда ещё в своей жизни так не радовалась шашечкам Яндекс-такси и дешёвому салону автомобиля марки хёндай, в котором оказываюсь уже спустя пару минут.

– Добрый вечер. Девушка, с вами всё в порядке? – обеспокоенно интересуется пожилой мужчина в очках.

– Нет, – зачем-то честно отвечаю я пересохшими от волнения губами.

– Куда вас отвезти? Может быть стоит обратиться в полицию?

Не сразу понимаю, что он имеет ввиду. Проследив за его взглядом, спешно поправляю на груди порванную блузку. Первая пуговица пиджака, как назло, находится слишком низко для того, чтобы прикрыть весь этот срам. А ещё я почему-то только сейчас замечаю, что и юбка моя тоже смотрится не лучшим образом. Измята. Сбоку разошлась по шву почти до бедра.

Какой стыд…

Пока машина едет в сторону Москвы, я лихорадочно соображаю, какой пункт назначения озвучить таксисту. К себе домой отправиться не могу. Там устроился папа, который написал мне ещё днём. Не выдержал капризов беременной Кристины и сбежал, пользуясь тем, что я уехала за город.

Предстать перед ним в таком виде? Да ни за что…

Хотя, может, и стоило бы. Ведь его почти отеческая любовь к Ахметову просто не знает границ.

Но какой бы заманчивой не была эта идея – нет. Моему отцу вовсе необязательно знать грязные подробности наших взаимоотношений с Игнатом. Это слишком, я уже давно взрослая девочка, которая должна расхлёбывать свои сложности самостоятельно.

Захар?

Господи, сколько можно давить этого парня нашими проблемами? То Самойлова, которая, к слову, на днях вышла замуж за своего драгоценного Егора. Теперь ещё и я? Нет уж. Сама справлюсь.

Онемевшими от шока пальцами покручиваю тонкий айфон. Как вариант, добраться до Марго. Но она ведь непременно захочет вытрясти из меня подробности случившегося, а я… говорить об этом не готова.

Не хочу.

Не могу.