Эффект предвидения

– Затем, что Гартнеры, Мария и Эдвин, не знаю уж какого года рождения, – родители нашей сумасшедшей малышки. Так что пробивай их, и потщательней.

– Понял.

– Вот и молодец. Все, у меня карточка сдыхает. Встретимся в шесть в баре «У Михалыча».

Булатович повесил трубку и двинулся к дому Ирины. Теперь, в свете полученной информации, визит к ней приобретал совсем другое значение: уж конечно, она в курсе китайско-кирилловских трений. Странно, почему Раиса Михайловна ничего не рассказала об этом? Умышленно скрыла или не посчитала интересным? Нет, не посчитать не могла, но зачем же скрывать? Чтобы показать, что все у Кирилла более чем благополучно? Ну так никто и не отрицает этого, но… Такие статейки не могли для Китайца пройти незамеченными. Или как-то прошли?

…В длинном ряду серо-розовых хрущевок, выкидышей советского прошлого, Иринин дом оказался крайним.

Алексей вошел в подъезд и начал восхождение по грязной, заплеванной и замусоренной окурками лестнице. Какой контраст с раисомихайловским жилищем!

Железная, выкрашенная темно-коричневой (практично и вполне демократично) краской дверь привела Булатовича в самое благодушное настроение. И звонок без всяких готических выпендрежей расположил к себе. Звонок как звонок, обыкновенная кнопка, такая же, как при его двери. И звонит, конечно, в привычной, милой сердцу хамоватой манере: дзи-и-инь, открывайте, заразы, принесло к вам кого-то, без всяких там омерзительно-благородных перезвонов: динь-делинь, не будете ли вы так любезны открыть, к вам гости пожаловали.

Ну так и есть, родное дзинь, кое и мертвеца из гроба поднимет.

В глубине квартиры что-то грохнуло, послышались шаги, лязгнул замок, и дверь с тяжелым вздохом стала надвигаться на него. На пороге стоял мужчина.

– А… Ирина Самсонова здесь проживает? – Неужто ошибся, не в ту хрущевку забрел? Они тут все на одно лицо, а номера через раз и то не всегда имеются.

– Здесь, здесь. Вы проходите. – Мужчина посторонился, пропуская следователя. – Тапки под вешалкой, выбирайте что поприличней. – Он выдвинулся на лестничную площадку, ловя убежавшую дверь. Поймал. Грохнул, лязгнул замком.

Из кухни выглянула Ирина.

– Алексей Федорович, проходите в комнату, у меня… Буквально пару секунд. – И пропала.

Алексей выбрал тапки в черно-красную клетку и пошел в комнату.

Ну что ж! Это совсем другое дело. Вполне приличная комната, с вполне приличным беспорядком, с нормальными, немного выгоревшими обоями, без исторических фотопортретов, с нормальным, вытертым ковром и горбуном-диваном.

– Пока Ирина на кухне, – сказал мужчина, вошедший следом, – давайте познакомимся. – Он протянул руку. – Антон Шелестян, замредактора, а на данный момент исполняющий обязанности редактора «Криминального города».

– Рад познакомиться. – Алексей потряс протянутую руку.

– Очень удачно получилось, что мы с вами здесь случайно встретились. – Антон пошарил на заваленном всякой всячиной столе, вытащил из-под журнала сигаретную пачку. – Черт, пустая. – Он смял ее и отбросил в сторону.

– Угощайтесь. – Булатович протянул ему свои сигареты.

– Спасибо. Так вот, – жадно затянувшись, продолжал Антон, – я бы хотел с вами поговорить на несколько деликатную тему.

«Кой черт! Убийцу мне, что ли, сдавать собираешься?» – подумал Алексей, тоже закурил и с интересом уставился на замредактора.

– Я весь внимание.

– Видите ли… – Антон снова жадно затянулся. – Пока Кирилл в отъезде, газета на мне. То есть я отвечаю… за все отвечаю. А этот вчерашний инцидент…

«Да уж, инцидент! – со злорадством подумал Булатович. – Хлопнули бабушку в квартире вашего босса, а жену в дурку отправили. Инцидент! Инцидент – это когда кошелек в трамвае с мятой десяткой слямзят, а это…»

– Ну и?..

– Так вот, вчерашний инцидент может весьма повредить… репутации нашей газеты. Ну, вы понимаете, о чем я?

– Нет. – Булатович хмыкнул.

– Мне бы очень не хотелось, чтобы о вчерашнем инциденте пронюхали журналисты.

– Вот как? Вы боитесь ваших коллег?

– Не то что, но… Одним словом, если бы можно было как-то… замять…

– Замять убийство?

– Нет, не убийство. Ну, в общем, если к вам кто-то придет… Ну там, из желтой прессы или… Мне бы не хотелось, чтобы информация просочилась…

– Да? – Алексей рассмеялся. – А как же свобода слова? А как же право читателя знать правду? Помнится, как-то ваш дражайший босс меня чуть до инсульта не довел этими постулатами, все правды и полной информации требовал. Или правдивая информация нужна только для вашей газеты?

– Ну зачем вы так передергиваете? Правдивая информация правдивой информацией, но поползут нежелательные слухи. Их подхватят и исказят…

«А шеф-то ведь не навек уехал, – продолжил мысленно Булатович, – вернется и настучит по твоей начинающей лысеть головке за то, что имя его и его жены всуе треплют, с грязью смешивают и на суд всенародный выставляют. Несладко тогда тебе, дорогой Антон, придется».