Эфир. Сборник (СИ)

Зоя соглашается со всем. Он крутит её, как тряпичную, всю ночь, деликатно обходя задний проход, который определённо не выдержит второго вторжения, хотя сама владелица отверстия, похоже, мало думает о последствиях.

Для них нет запретных тем. И нет запретных поз. Её не надо уламывать часами. Она не одаривает невинностью. Её глаза блестят не жеманностью, а похотью. И смехом, когда кровать, в итоге, не выдерживает и рушится под ними, издав прощальный скрип.

Утром он целовал её. Прощаясь.

Его ждёт жена. Корчащаяся ящерица, считающая свою подаренную невинность залогом семейного счастья. Воспитание – мамино. Деньги – папины.

Взгляд Зои пробегает по дому в последний раз, замирает на чём-то.

- Ненавижу пыль на подоконнике…

Иван да Марья

Он почувствовал её ещё до того, как такси подъехало к небольшой заасфальтированной парковке. Любым из шести органов чувств, сердцем, душой, вибрациями воздуха вокруг, запахом прелых листьев и скорой зимы. Увидел раньше, чем мелькнул её силуэт.

Таксист остановил авто рядом с синей маздой. Одновременно со вспыхнувшими фарами мазды. И пересечением взглядов. Он коротко поблагодарил, расплатился, вышел. Не имея возможности обойти эту встречу.

Доли секунды он всматривался в до боли знакомое лицо, чтобы облизать сухие губы и, наконец, произнести:

- Здравствуй.

- Здравствуй, - голосом тихим, разрывающим его на части, на молекулы, на атомы, до ядра.

Дежурный разговор, почти нормальный, почти дружелюбный, почти как между родными людьми.

Она смотрела больше на его левую руку, нервно сжимающую плюшевую мягкость.

- Тебе надо идти, - она сделала попытку обойди его.

- Да, - звучит покорно, безысходно. Надо.

Небольшая пауза, почти театральная, почти наигранная, почти без глухого отчаяния.

- Маша, - слова вязнут, - Маша, подожди меня…

- Хорошо, - вдруг. Очень тихо. Со свистом, как снаряд. Хорошо.

- Я… я не уверен, что…

- Подожду, сколько тебе нужно.

Через час, а может вечность, пока он сидел в тишине, пытаясь в очередной раз принять осень, цветы и остановившееся время, он прошёл по аллее в своё развалившееся настоящее.

Мазда выехала с парковки, плавно набирая скорость, наглухо закрытые окна и музыка, такая же приглушенная, как и все звуки вокруг.

Он рассматривал её в профиль. Всё тот же, что и четыре года назад, десять лет, много лет… целую вечность. Светлые волосы, убранные в низкий хвост, немного вздёрнутый нос, придающий миловидность округлому лицу, и пухлая нижняя губа, словно нарушающая гармоничные черты лица. Совсем немного. Призывающая прикоснуться к этой губе, мягко, поцеловать.

Едва ли произнесённая пара фраз, тишина, приглушённая музыка и собственное сердцебиение, отдающее в голове набатом.

- Приехали, - повернула ключ зажигания, вопрошающе смотря на своего попутчика.

- Да, - он не хотел выходить из салона, и дело было не в моросящем дожде или срывающемся ветре, не в холоде, что ждёт его на улице и в жизни.

- Можно… к тебе? – не ждал ответа, знал.

- Ладно, - она слегка пожала плечами и согласно кивнула, ему на удивление, до подпрыгнувшего сердца и остановки дыхания. На время.

Пока ехал лифт, медленно и скрипуче, отмеряя этажи, он не знал, что говорить. И надо ли. Она молчала. Повернула ключ, щёлкнул замок, в руке мелькнул знакомый брелок. До боли.

Он остановился на пороге. Молча. В страхе. Та же квартира. Те же запахи. Тот же спуд тишины, отчаяния и злости. На весь мир и себя. Взаимный. Гнетущий.

Но прошёл. Среди тишины мелькало пятно светлых волос и округлого лица, рук, протягивающих тапочки, и тихое: «Проходи».

Остановился у глухо закрытой двери, на треть секунды, и прошёл на маленькую кухню, вслед за ней… Невыносимо привычно.

- Солянку? – она уже доставала керамические тарелки. Те же.

- Да, пожалуй, - глядя на салфетку. Ту же.

Лимон, каперсы, оливки. Две рюмки водки. Молча.

- Может, второе? – ничего лишнего, вопросы по существу, почти благожелательно.

- С удовольствием, - улыбнулся,  смотря на тарелку. Мясное рагу, цветные овощи. В этом она вся, ей всегда было мало «вкусно», ей было необходимо «красиво». Дольки красного перца, жёлтого, зелёного, черри, бесцветный цукини и яркая тыква.

- Как мама? – смотрела спокойно, немного отрешённо.

- Был инсульт, сейчас всё нормально.

- Я не знала, прости.

- Ничего, я тоже не сразу узнал.

- И как же она одна?

- Справилась…

- Надо было мне позвонить.

- Она постеснялась.

- Зря, - тихо, - не чужие.

Разговорились. Вдруг. Почти улыбались, почти.

- Как ты, где?

- На буровых…

- Оооо, тяжело?

- Привыкаешь, - он безразлично пожал плечами.

Не тяжело, в разы легче, чем в этом городе, в этом дворе, в этом воздухе. Он уставал до предела, до вымотанных нервных окончаний, чтобы уснуть раньше, чем упадёт на постель, чтобы позволить себе роскошь не думать, не вспоминать. Работа вахтовым методом, вдали от всего, что он знал. Он не использовал свой отпуск, как делали его коллеги,  жил на материке, в доме на одну комнату, с белыми стенами и потолком, прокуренным воздухом и воспоминаниями, пока не находил работу на время отпуска. Любую, максимально тяжёлую, чтобы не думать… Невыносимая роскошь – воспоминания.