Его ночная гостья

– Засиделся… Сам не заметил, как время прошло.

– Добрый вечер, – протиснулась я в крошечную комнатенку, в которой с трудом умещалось два письменных стола.

– Добрый, – я сразу уловила легкий холодок в голосе Носова, а во взгляде – все то же недоверие. Станислав Носов даже сейчас смотрел на меня как на подозреваемую номер один.

– А вас что заставило вернуться на работу в такое время? – майор спрашивал Петьку, а продолжал смотреть на меня.

– Я же тебе говорил, Женечка у нас человек особой профессии – телохранитель, – отозвался Петька, усаживаясь за стол и включая компьютер. – Нужно проверить одного ее клиента.

Я с благодарностью посмотрела на Петра – все же я не ошиблась в приятеле…

– Да, помню-помню про работу телохранителя…

Мне показалось или в голосе майора прозвучал легкий сарказм? Я обернулась к Носову и, чтобы хоть как-то оправдать свой недоуменный взгляд, спросила:

– Как продвигается дело о гибели Аллы Болотовой?

– Как раз сейчас им и занимался, – ответил Носов. – Перечитывал показания свидетелей… – он говорил и смотрел, как будто подозревал. А я только делала вид, что мне все равно.

– И что? Нашлось что-то интересное? – несмотря ни на что, продолжала вести диалог я.

– Все пытаюсь свести концы с концами, но… Что-то мне в этом деле не нравится, а что – сам не пойму.

Мы с Носовым сверлили друг друга взглядами. Майор сдался первым, отвернулся.

– Хотите чай или кофе? – предложил он.

– Нет, спасибо.

– Тогда не буду вас отвлекать. Мне все равно пора домой.

Стас закрыл папку, которую листал перед нашим приходом, собрал со стола все бумаги, выключил свет.

Я отвернулась от него и переключила все свое внимание на Петьку, который уже сосредоточенно щелкал мышкой и всматривался в монитор.

– Так… так… – бормотал он, перелистывая одну страницу за другой. Я облокотилась о стол и попыталась взглянуть на то, что там отыскал приятель.

– Вот! Нашел! – бормотал между тем Красильников. – Пистолет зарегистрирован на Максима Сергеевича Седова… – прочитал он, поднял голову на меня. – Знаешь такого?

– Максим Сергеевич Седов, говоришь? – повторила я и откинулась на спинку стула.

Седова я знала. И очень хорошо. Но только не Максима Сергеевича, а Дмитрия Валерьевича – выживающего из ума старика, который и нанял меня следить за Аллой и Андреем Болотовыми.

– До завтра, – произнес Носов. В старенькой потертой куртке и с кипой макулатуры под мышкой он уже стоял на пороге.

– Счастливо! – отозвался Петька. – Так что, знакомое имя? – обратился он ко мне снова, когда за Станиславом наконец-то закрылась дверь.

– Нет, – почему-то соврала я. – А кто он такой? Преступник? Уголовник? Рецидивист?

– Да нет… Он полковник в отставке. А гильза – от его табельного оружия.

– ??? – Я только хлопала глазами от таких новостей. – Может, кто-то украл у него пистолет? – предположила я.

– Все может быть… Все может быть… – протянул Петр, снова пощелкал мышкой.

– Посмотри сама, – он развернул ко мне монитор. На экране мигало не очень качественное фото молодого мужчины. – Похож на твоего неприятеля?

Я быстро пробежалась взглядом по страничке: «Максим Сергеевич Седов. Ушел в отставку в звании полковника в 1991 году».

– Так это десятилетней давности… За такой период человек мог измениться до неузнаваемости… – говорила я, а у самой в уме так и вертелась фамилия этого человека.

Я не узнавала этого человека, но я не сомневалась, что это он! Его выдавало не лицо, но фамилия.

– Послушай, а про его родственников что-нибудь есть? – издалека начала я.

– Зачем тебе? – не понял Петька.

– Ну… Мало ли, – от такого количества информации мозги просто отказывались успевать придумывать какие-то отговорки. – Может, это что-то даст… – неуверенная в том, что говорю, протянула я.

– Сейчас глянем, – не стал возражать Красильников и снова уткнулся в экран.

Я же еле сидела на месте от нетерпения. Схватилась за пачку сигарет, чтобы хоть чем-то себя занять, закурила. Ничто не успокаивало сегодня мои нервы!

– Собственно говоря, ничего интересного больше нет… – тянул слова приятель. – Биография совсем короткая… Родители у него погибли еще в детстве… И его вместе с младшим братом взял под опеку дядя…

– Дядя? – тут же отреагировала я. – Как его зовут? Есть данные?

– Да… Дмитрий Валерьевич Седов, – покладисто ответил Петр.

Я сидела на стуле, выдыхала сигаретный дым, кусала губы, а в голове бегала сотня растревоженных тараканов.

– Ты думаешь, что Максим Седов и есть Шершень? – первым прервал молчание Петька.

Я не думала. Я была уверена. Но, подняв голову и посмотрев прямо на приятеля, сказала другое:

– Не знаю, Петя… А ты был лично знаком с Максом Седовым?

– Нет. Могу навести справки о нем, если хочешь…

– Сомневаюсь, что кто-то из его бывших коллег скажет, что он и есть Шершень. Такую информацию нужно искать не среди сослуживцев.

– А где? Что ты теперь думаешь делать?

– Не знаю, – затрясла я головой, – так устала, – честно призналась я, запустила пальцы в волосы, взъерошила их. – Сейчас хочу просто выспаться, а завтра… Завтра соберусь с мыслями и подумаю, что со всем этим делать…

– Пожалуй, это правильное решение, – одобрил Петр.