Его ночная гостья

Я слушала сторожа вполуха, в голове ворошились какие-то недобрые мысли: «Когда мы первый раз приехали с Андреем сюда, в доме было тепло. Даже жарко! Я отлично это помню! Болотов еще предлагал открыть форточку. А сегодня… Сегодня я чуть переступила через порог и тут же замерзла». И та газета – вдруг вспомнила я. Когда я первый раз осматривала дом Болотовых, то в одной из комнат нашла свежий номер газеты. Тогда я не придала этому никакого значения, но теперь…

Я еще не знала точно, что именно, но что-то в этом мне определенно не нравилось!

– А сколько времени нужно, чтобы котел остыл? – осторожно подбирая слова, спросила я.

– За час в доме наступит собачий холод.

Я допила чай, выслушала еще несколько жалоб от Семена Дмитриевича на свою нелегкую работу и засобиралась. Но, уже собравшись уходить, на пороге я остановилась и спросила:

– Извините, а вы случайно не знаете: в доме Болотовых кто-то жил последнее время?

– Нет! – чистосердечно ответил мне мой новый знакомый. – Ни Алла, ни Андрей не приезжали с самого лета!

– А может, кто-то другой? – рискнула спросить я.

По недоуменному взгляду Семена Дмитриевича я понимала, что говорю бред.

– Никого не было! – развел он руками. – Точно говорю! Я по десять раз на дню мимо их дома прохожу – обязательно бы заметил, если бы кто жил. Но ни машины около ворот не было, ни свет в окнах не горел.

– Ясно, – кивнула я и поспешила шагнуть за порог.

Уже не обращая никакого внимая на дождь, я добрела до своей машины, забралась в салон, включила печку, но еще долго не отъезжала от кирпичного дома Болотовых. Сквозь лобовое стекло, по которому струями стекала вода, я смотрела на темные окна дома, на крошечный балкончик на втором этаже. А в ушах у меня звенели слова Андрея, когда я первый раз предложила ему пожить в этом самом доме.

«– А ты ведь говорил что-то про загородный дом. Может, там поживем некоторое время?

– Загородный дом?..

– А что? Мне кажется, отличный вариант! Далеко это от города?

– Да нет… Каких-то пару километров… В поселке Березовая Речка…

– Вот и отлично! Поехали туда!

– Возможно, но…

– Что?

– Нет, просто… Может, не стоит?

– Почему?

– Все же пригород… Мало ли…

– У тебя есть более подходящие варианты?»

Болотов долго и упорно не хотел соглашаться ехать в загородный дом. Почему? Что-то мне подсказывало, что Андрей прекрасно знал о том, что там находится тайный гость…

Я закурила сигарету, включила дворники. Сквозь дождевые потеки кирпичный домик, принадлежащий некогда счастливой чете Болотовых, казался каким-то неприятным и необжитым. Мне захотелось уехать отсюда как можно скорее! Я зажала сигарету в зубах, повернула ключ в замке зажигания и тронулась с места.

Странная штука – я торопилась в поселок, чтобы развеять свои сомнения, а уезжала отсюда с еще большим ворохом подозрений и страшных догадок…

* * *

Но если в истории с Болотовым была сплошная неразбериха, то в деле с кражей моего пистолета я должна была разобраться раз и навсегда!

С желанием установить истину и решительным настроем я подрулила к посту ДПС. На трассе тосковал все тот же пузатый мент. Судя по его печальной физиономии, день сегодня был не рыбный. Оно и понятно – на улице такая непогода! Так что, завидев, что я торможу точно около него, гаишник оживился, в его глазах вспыхнул алчный огонек, и он наклонился к окошку.

Я опустила стекло и выглянула к нему.

– Добрый день, – выдала я свою самую обворожительную улыбку.

Мент сдвинул на затылок капюшон и отрекомендовался:

– Сержант Петров. Чем могу помочь?

– Можете, – продолжала я растягивать губы в фальшивой улыбке.

– Что могло приключиться со столь очаровательной леди?

– Вчера вечером здесь работал ваш коллега… – я запнулась. «Как его там звали?» – постаралась припомнить я. – Сержант Сергеев! – Я улыбнулась еще шире. – Вы, должно быть, знаете такого?

– Знаю, – осторожно ответил коллега подлого мента.

– А сегодня он работает?

– Сегодня у него выходной. А что случилось?

Я повнимательнее взглянула на своего собеседника. Простоватая физиономия, любопытные глазки навыкате. Явно что-то из серии «маменькин сынок на государственных харчах»! И что бы ему такого соврать, чтобы поверил?

А-а-а! Была не была!

Я постаралась изобразить на своем лице смущение.

– Видите ли, вчера сержант Сергеев остановил меня около этого поста и… – я мялась, тянула слова, потом решилась и на одном дыхании выпалила: – Он показался мне очень интересным молодым человеком. Не могли бы вы подсказать мне его адрес или хотя бы телефон…

То, что может звучать странно из уст сыщика, вполне нормально будет для девушки! На это и был расчет.

И я не прогадала.

Сначала на простоватой мордашке сержанта Петрова отразилось недоумение, потом замешательство, потом смущение. Наконец, он улыбнулся и произнес:

– Так вот в чем дело! Ну, Сашка наш удал! – вроде как позавидовал он своему коллеге.

– Так поможете? – молитвенно сложила я ручки и сделала вид понесчастнее.

– Помогу! Что ж такому делу не помочь… – хмыкнул дядька. – Номера его у меня нет, но зато мне доводилось бывать у него в гостях. Чай, адресок и припомню.