Его ученица

Сэм, а если быть точнее — Семен. Двадцатитрехлетний лоб, мой ровесник, размером с хороший такой шкаф, широкоплечий и поджарый, по сравнению со мной, но добрый и отзывчивый. У меня ведь совсем нет друзей после того случая. Я оборвала все общение с однокурсниками, а когда перевелась в другой университет старалась не сближаться ни с кем.

Можно ли считать своего телохранителя-водителя другом? Наверное нет, но он единственный человек, которому я осмелилась рассказать про ту ночь и сохранил секрет.

— Я не хочу в ресторан, Сём, я хочу в новую кофейню на окраине, — поворачиваю экран смартфона к парню и показываю место.

— Почему именно туда? — хмурится он. — Райончик-то параша…

— Хочу туда. Там набережная, — умоляюще смотрю на водителя и тот кивает.

— Хорошо, только поешь нормально, а то скоро станешь совсем прозрачной на своих салатах, — усмехается он.

— Я еду лопать мороженое, какие салаты? — радостно улыбаюсь я.

Как мало мне для счастья надо — съездить в кафешку на отшибе возле реки.

— Как прием у врача? — спрашивает он.

Не должен спрашивать. Он обязан молчать, но я сама перевела наше общение на непринужденную волну.

— Все хорошо, но хорошего это мне ничего не принесет, — во рту буквально ощущаю вкус горечи. — Похоже папа нашел инвестора, но намерен выдать меня замуж.

Сэм молчит и правильно делает. Не нужно мне сыпать соль на рану, я намерена заесть все сладким.

Останавливаемся напротив небольшой кофейни с говорящим названием “WaFFle” и я выхожу из машины, осматривая небольшой офисный центр напротив набережной. Должна была подождать, пока Сэм откроет дверь и поможет выйти, но так мы поступаем теперь только перед родителями.

— Шоколадное с клубникой? — спрашивает парень и я киваю.

Трехэтажное здание совершенно обычное: боксерский клуб на цоколе, вывеска салона красоты, студия йоги… Ничего особенного, но отчего-то я продолжаю смотреть в его сторону. Что-то кажется мне знакомым, но понимание приходит с опозданием. Черный пикап. Точь-в-точь, как был у Ледника тогда. Ну нет, таких пикапов я повидала сотни и уже должна была привыкнуть, что каждый раз автомобиль не принадлежит мужчине из воспоминаний.

Вопреки своим мысленным уговорам, я разворачиваюсь и быстрым шагом иду к офисному центру.

— Эль! Элла! — хватает меня за локоть Сэм. — Куда намылилась?

— Пикап, я хочу проверить его номера, — киваю на автомобиль. — Пробьешь номер?

— А, ты все об этом, — вздыхает парень и устало потирает лоб. — Мне кажется, ты уже страдаешь откровенной херней…

Он говорит что-то еще, а я продолжаю смотреть на машину и сердце замирает, когда дверь офисного здания открывается и выходит он. Ошибки быть не может! Это он! Мужчина берет из салона спортивную сумку и возвращается внутрь, а я так и стою. Смотрю на дверь, а внутри целая буря эмоций.

Это не сон, не моя фантазия… Это наяву, правда?! Сердце рвется из груди и хочется поскорее посмотреть на Ледника, увидеть его будоражащий кровь взгляд, увидеть эту притягательную холодность…

— Подожди тут, пожалуйста, — поворачиваюсь к Сэму и заглядываю в лицо парню. — Я просто… Я быстро… Просто жди!

— Может все же пойти с тобой? — хмурится он. — Хрен его знает…

— Нет, — тотчас протестую я. Не хочу сторонних глаз. — Я просто скажу… Да! Я просто еще раз скажу спасибо и все!

Нет, не просто спасибо. Я хочу поговорить с ним, испытываю невыносимую необходимость. Хочу, чтобы он рассказал о себе, спросил обо мне…

Подрываюсь с места и буквально влетаю в здание. Что мы имеем: лестница на цоколь, лестница на второй этаж и коридор первого этажа. На втором — студия красоты, на цоколе бокс-клуб, на первом йога. Внутреннее чутье подсказывает мне, что нужно спуститься вниз.

Ведь почти и не бежала, но задыхаюсь. Шумно хватаю ртом воздух и останавливаюсь на пороге клуба.

Огромное помещение, увешанное плакатами спортсменов, а еще грушами для бокса и борьбы. Людей почти нет, человек пять максимум, двое из них в форме клуба — похоже, что тренерский состав. Полы по всему периметру устланы матами и спец покрытием. Два огромных ринга: один из них квадратный, второй восьмиугольный, как в боях ММА, на которые с таким упоением залипает мой отец. Свет тусклый, не бьет по глазам, но его достаточно, чтобы рассмотреть высокого темноволосого мужчину. На нем черная футболка с логотипом клуба и спортивные брюки. На правой руке у него надета боксерская перчатка, вторую держит в руках какой-то парень напротив.

Ледник. Мое воспоминание.

Он стоит возле ринга и разговаривает с неким парнем, очень сурово и эмоционально что-то ему объясняет, показывая на шнуровку боксерской перчатки на своей руке. А у меня кружится голова от переизбытка неведомых чувств. Сердце замирает от тембра его голоса и я не могу отвести взгляда.

Каким бы идеальным я не представляла себе его в своих тайных фантазиях — он намного красивее, чем я могла придумать.