Его выбор (СИ)

Несмело нажимаю на кнопку и слушаю тишину.

— Алло! Говорите! Вас не слышно.

Но никакого ответа не следует. Может спам? Или мошенники? Но я почему-то не сбрасываю. Тишину продолжаю слушать. Вслушиваюсь в нее. Наверное, я сошла с ума. Или у меня на фоне беременности крыша поехала.

Ведь Марат никогда не будет звонить мне так. Да и вообще звонить не будет. Все что хотел, он сказал в том кабинете. И вряд ли у него появилось что добавить. Внутри злость поднимается. На него за то, что бросил. На себя за то, что как тряпка продолжаю надеяться. Фантазировать. Мечтать.

О чем? Что он передумает? Оставит невесту и вернется ко мне? Но что ему помешает вновь поступить со мной так же. Доверие уже подорвано. И как его восстановить? Да и зачем? Но сердце продолжает цепляться за невозможное.

— Марат, если у тебя есть что сказать, то говори, — произношу наугад.

Видимо сегодняшняя дуэль на ёршиках в туалете на меня так подействовала. Разбудила внутри уснувший с беременностью дух борьбы. Ведь в прошлом я никогда не опускала руки. Боролась, пока мама лежала в коме. Пытаясь зарабатывать и учиться. Оплачивать дорогостоящие лекарства и анализы. Врачей, которые давали шанс. Слабую надежду.

Боролась, когда богатый мужик, увидев меня случайно в клубе, решил купить. Поиграть, выторговав несколько ночей за плату. За деньги, в которых я тогда так нуждалась.

Боролась, когда впервые осознала свои чувства к Марату. Поняла, что люблю мужчину, пожелавшего сделать меня лишь любовницей. Пыталась убежать. Спрятаться. Чтобы он не нашел. Да я и не верила тогда, что будет искать.

Разве вся моя жизнь не борьба? Так почему же теперь я опускаю руки?

— Знаешь, Марат, ты козел, но я все еще люблю тебя! — выпаливаю на одном дыхании.

Глава 17

В трубке раздается вздох, а потом мне наконец отвечают:

— Мышь, вот зачем ты так?!

Голос его сбивается. Раздается характерное бульканье.

— Марат, ты пьян что ли?

— Только тобой, малыш…

Сердце пускается вскачь, как испуганный зайчик по поляне. Он, конечно, сейчас не в себе. Но так хочется верить.

— Марат, где ты?

— В машине.

— Надеюсь ты не сел за руль?

— Сегодня я отпустил шофера пораньше.

— Мара-а-ат! — не выдерживаю, срываюсь на крик, — ты же убьешься!

— Только от любви к тебе, — талдычит он, как попугай.

Никогда его в таком состоянии, если честно, не видела. Да и сейчас не вижу. Но даже голоса хватает, чтобы понять. Самостоятельно до дома он просто не доберется. Порываюсь уже позвонить Игнату. Пускай все разруливает. Партнеры они в конце концов или кто?

Но вспоминаю, как быстро и с каким выражением лица он уезжал от меня. И рука не поднимается. Возможно, у них там сейчас все в разгаре. А тут я со своей просьбой. Игнат точно никогда меня не простит. Я, итак, ему много неудобств доставила. Так что эту проблему буду решать сама.

— Где ты, мое наказание? — выдыхаю.

— Мое сердце всегда возле тебя…

Раздается характерный грохот. Видимо телефон выпадает из его рук. Прислушиваюсь с содроганием. Но никакого визга тормозов. Или удара о бампер соседней машины. Вообще ничего не слышно. Тишина.

Странная догадка, как яркая искорка. Накидываю куртку прямо на сорочку, чтобы проверить. Быть, конечно, такого не может. Но вдруг…

Осторожно выхожу из квартиры. Надеюсь на мамин крепкий сон. И что утром не придется держать ответ, куда и почему я ходила среди ночи. Ведь я и сама не понимаю, что несет на улицу. Что лишает страха, когда приближаюсь к черной махине джипа. Откуда берется смелость, дерзко распахнуть дверцу.

Открывающаяся картина заставляет сердце сжаться. Но лишь на мгновение. А потом приходит понимание. Передо мной человек, который предал.

— Марат! — толкаю его в плечо. Как он вообще сюда добрался в таком состоянии? И главное зачем? — Чего разлегся?

Он бормочет что-то невразумительное. И выглядит так, словно и пальцем пошевелить не в состоянии. Поэтому его стремительный бросок врасплох застает. А руки так крепко сжимаются на моей талии, что не выскользнуть.

— Марат! Больно! Живот!

Он тут же ослабляет хватку. Сопит. Рычит. Зарывается лицом в мои растрепанные волосы. Осторожно касается живота, и я замираю. Пошевелиться не могу. Наблюдаю, как он гладит мой округлый животик и что-то нежно бормочет. Словно с ребенком общается. Затаскивает меня к себе на колени. Прикусывает за ухо.

— Моя-я-я мышка-а-а! Никому не отдам!

— Ты пьян!

Оттолкнуть его пытаюсь. Но куда том. Он — скала. Поэтому перестаю трепыхаться. Все равно он в таком состоянии. Завтра ни о чем не вспомнит. А вот я… Обида во мне борется с терпким искушением. Понимаю, что сама себе хуже делаю. Но иначе не могу.

— Если я твоя, то кто же твоя жена будущая?

— Жена? — продолжает он нашептывать мне в ушко, — ты моя жена. Разве нет?

— Нет, Марат. Ну или мое имя резко стало Роксана.

— Какие глупости! С чего бы мне женится на… ней?

— Сама в шоке!