Эхо (Сегодня они выживут) (СИ)

Дэрил не осознаёт, что его губы растягиваются в ухмылке. Он опускает нож, прячет его обратно в ножны, прикреплённые к ремню. Опускает взгляд на Карла, который почему-то не двигается - возможно, ждёт, пока нормализуется дыхание. Смотрит перед собой своими серыми глазами и напряжённо молчит.

- Теперь понял? - хрипло спрашивает Дэрил.

От его дыхания волосы Карла слегка шевелятся, налипая на влажный лоб.

Карл выгибается и поворачивает голову так, что кожа шеи туго натягивается. Видно пульсирующую жилку в углублении. Вздувшуюся яремную вену.

- Понял, - выдыхает он, - что ты тоже пропускаешь удары.

Тело под Дэрилом разгорячённое и живое, словно каждая мышца в нём исходит дрожью, желанием хорошенько отыграться за каждый из проигрышей. Карл смотрит ему в глаза, извернувшись и дыша через рот.

- Я ударил тебя.

- Я поддался.

- Это твоя проблема, - он смотрит прямо в глаза. - Я ударил, у тебя сбилось дыхание.

Губа слегка кровит. Кровь видна на влажном языке и на крепких зубах - совсем немного.

Тело Карла прижимается слишком плотно - Дэрил отталкивается от его лопаток и делает несколько шагов назад. Несколько секунд смотрит, как Граймс отлепляется от стены и запястьем промокает угол рта.

- Убедился? - он смотрит на оставшееся на рукаве пятно крови. - Я умею сражаться. Я могу защитить себя!

- С пистолетом управишься. С ножом тоже. Но этого не всегда достаточно, чтобы выиграть у живого человека. Оружия может и не оказаться рядом.

- Так научи, - с вызовом выпаливает, вздёргивая подбородок. Роняет руки вниз. - Ты же долбаный ас в этом деле. Заранее знал, куда я ударю.

Дэрил усмехается и заводит руку назад, дотягивается до заднего кармана. В Карла летит небольшой красный платок.

Тот ловит его на лету, наблюдая, как Диксон усаживается обратно - около брошенных стрел. Поправляет жилетку и вытягивает правую ногу, откидываясь назад. Берёт в руки нож.

Несколько секунд они молчат.

- Эта тряпка что-то значит для тебя? - спрашивает Карл и трогает разбитую губу кончиком языка.

Дэрил коротко смотрит на него из-под упавших на глаза волос. Взгляд типа “не твоё дело” или “я сам не знаю”.

Или “да, что-то”.

“Может быть, очень многое”.

Он опускает голову и берёт недоточенную стрелу.

- Мне просто интересно, ничего такого.

Он молчит, и Карл со вздохом прижимает ткань к губам.

- Ладно, проехали.

…проехали, малой. Это и правда не твоего ума дело.

Дэрил стачивает зазубрину у оперения и не думает о въевшейся когда-то в этот платок крови Рика - большом и неровном пятне. Оно осталось слегка жёстким наощупь. Если смотреть на него слишком долго, если проводить по нему подушечкой пальца, кажется, что голос Рика оживает в сознании. Ты мой брат.

Он не думает о Мерле, который когда-то забыл эту тряпку на руле своего байка, когда в очередной раз решил бросить Дэрила одного, наедине с обдолбанным отцом.

Он не думает.

Он больше не возвращается в прошлое. Это было бы слишком.

Бок слегка отдаёт тупой болью, а Карл садится на постель. Достаёт из-под задницы журнал и открывает на середине. Серые глаза пристально смотрят поверх страниц - взгляд прямой и ощутимый, но Дэрил не поднимает голову.

***

- Тебя, парень, чаще можно застать за дрочкой, чем за этим делом. Чем это ты занимаешься, ради бога?

- Чищу оружие.

- Это пистолет шерифа Рика. Ты теперь его правая рука, да? Вся грязная работа на моём братишке. Божество Граймс, лучший лидер, всё будет так, как он сказал?

- Заткнись, Мерл.

- Заткнуться, а? Я уже позабыл, как удобно тобой вертеть, Дарлина, когда в тебе просыпаются нежные чувства. Может быть, дать тебе вычистить и мою винтовку?

- Во мне не проснулось… ничего.

- Ты можешь рычать сколько угодно, но не забывай, что я - тот, кто знает тебя с возраста, когда под стол пешком ходят. Я вижу, как ты смотришь на него. Вы, ребята, нихуёво сблизились во всём этом дерьме, да? Что случилось, братишка? Тюрьма навеяла на тебя тёплые воспоминания о бурной… эй, тише, тише.

- Лучше бы тебе заткнуться.

- Вы только посмотрите…

- Мерл.

- Не дёргайся, Дэрил. Отпусти. Вот так, хороший мальчик. Мы оба помним, что я твой брат, и, к тому же, у меня всего одна рука. Да ты изменился, парень. И это не то, что тебе к лицу.

- Что здесь происходит?

- А, мистер Граймс. Мы как раз говорили о тебе…

Дэрил открывает глаза и тут же щурится от косых солнечных лучей, бьющих в незашторенное окно.

Он уснул сидя, подпирая спиной стену. Арбалет под правой рукой. Левая на животе. Мышцы шеи, будто деревянные. В голове отдаётся голос Мерла - сиплая и глухая плёнка в пустой комнате.

Дэрил моргает и прислушивается, напрягаясь на секунду - в доме тихо.

Карл спит, свернувшись поверх одеяла и устроив голову на своём журнале. В кулаке красный платок. Угол рта в подсохшей крови. Волосы падают на лоб и Дэрил рассматривает эти грёбаные волосы, вслушивается в отголоски голоса у себя в голове.

Как ты смотришь на него.

Смотришь на него.

Карл спит. Он похож на Рика до тупой, дёргающей боли в груди.

Дэрил не помнит, что означает эта боль.

***

Здесь будет нормально, спокойно сказал Карл. Хорошее место.