Экс-любовники

— Я же работал много. — Усмехнувшись, Карим гладит меня по волосам. — Знаешь, сколько сил уходит, чтобы вскопать поле картошки?

— Нет, не знаю. Расскажи.

— Рассказать тебе про картошку? Копать мне не нравилось. Я больше любил собирать с неё колорадских жуков. Мне давали банку с бензином, и их нужно былотуда бросать.

— Фу-у, — морщусь я. — Как-то жестоко. А что ещё ты делал?

— Много чего. Цыплят разводил. Яйца из-под кур собирал. Закалывал петухов, потрошил…

— Хватит!

Карим опускает ладонь мне на талию, а его приглушённый голос щекочет моё лицо.

— Ты цыплят когда-нибудь видела?

— Нет. В смысле только на картинках.

— Завтра покажу. Они пушистые и пищат. Девочкам нравятся.

— Девочкам нравятся? — Я шутливо пихаю его коленом. — Так ты себе популярность среди местных зарабатывал?

Даже в темноте видно, как Карим скалится.

— Конечно. Все соседки ко мне бегали.

О своих деревенских буднях он говорит ещё долго, где-то посередине рассказа меня настигает тотальное блаженство, и я засыпаю, уткнувшись носом ему в плечо. Мне снятся горы кыстыбый, блестящие от пота кубики, пушистые цыплята и белоснежное платье невесты.

*********

Просыпаюсь я оттого, что становится слишком жарко. Солнечные лучи, бьющие через окно, будто пытаются прожечь дыру в коже. Поморщившись, я постукиваю рукой по соседней подушке, но никого там не нахожу. Карим уже смылся.

Быстро натянув одежду, сбегаю вниз. В гостиной никого, и на кухне тоже, хотя, судя по запаху выпечки и составленным на столе чашкам, общий завтрак уже состоялся. На часах тем временем всего половина девятого. Как-то рановато для выходного дня.

Но, похоже, кроме меня, никто так больше не считает, потому что во дворе я застаю настоящий деревенский субботник. Фируза-апа, одетая в длинное цветастое платье, собирает с куста смородину, неподалёку Марс-абый красит ствол яблони, а на корточках среди грядок клубники с зелёным ведёрком в руках ползает Эльсина. Только Карима нигде не видно.

Становится немного неуютно. Я-таки выгляжу здесь единственной лентяйкой. Но откуда мне было знать, что тут заведено даже в выходной встать ни свет ни заря и пойти работать?

— Доброе утро! — здороваюсь я. — Я так хорошо уснула, что встала… э-э-э… поздно.

Марс-абый машет мне рукой и снова возвращается к своему занятию, Фируза-апа с улыбкой кивает и что-то говорит на татарском Эльсине. Та откладывает ведро в сторону и идёт ко мне. С гламурной городской дивой у неёсейчас мало общего: на ней широкие спортивные шаровары и выцветшая мужская футболка, на голове — зелёная бейсболка с символикой хоккейного клуба.

— Доброе утро! Дэу-эни сказала тебя покормить.

— Ты чего выдумываешь?! Я инвалид, что ли?

— Ты гостья. За тобой положено ухаживать. — Эльсина подталкивает меня в спину, показывая, чтобы заходила в дом. — Я заодно сама чай попью.

— Вы давно встали? — обеспокоенно спрашиваю я, пока послушно семеню к кухне.

— Часов в семь. Просто тут так принято. Встал, поел и за работу.

— А отдыхать когда?

— Они тут не знают, как отдыхать — так уж заведено. Постоянно нужно что-то делать. Но дэу-эни с дэу-эти это в удовольствие.

— А Карим где?

— А он утром не отчитался? — озорно улыбается Эльсина, намекая на разговор, подслушанный за столом. — Он на заднем дворе дрова рубит для бани.

Застыв, я гипнотизирую глазами пирог с черносливом, пытаясь понять, чего хочу больше: запихать его в рот либо рвануть искать Карима. Уж слишком заманчивую картинку подкинула мне разыгравшаяся фантазия: Карим под палящим солнцем рубит дрова без футболки и по его животу стекает пот. Следом меня осеняет: это же вещий сон!

— Тебе в чай мяту положить? — возвращает меня на землю голос подруги.

— Э… Давай, — соглашаюсь я, смиренно опускаясь на стул. — Я только один кусок пирога съем и тоже пойду помогать.

В итоге съедаю три и вместе с Эльсиной выхожу во двор. Обжорство не прощает: Карим к этому времени закончил колоть дрова и, приставив лестницу к банному срубу, что-то поправляет на крыше.

— Встала? — широко улыбается он, завидев меня.

Не нахожусь с ответом, потому что неожиданно им любуюсь. Я же привыкла видеть Карима в образе бизнесмена: причёска — волос к волоску, модные брюки, рубашки. А в потёртых джинсах с дырой на колене, в промокшей от пота футболке и с покрасневшими от солнца щеками он другой. Может, пироги так на меня действуют или общая атмосфера, но вдруг так сильно хочется прижаться к нему и обнять. Без всякого сексуального подтекста даже, а просто потому, что он такой… милый и родной.

Кивнув, я подхожу к нему.

— Помочь?

— Я уже закончил. — С этими словами Карим спрыгивает на землю и, стерев со лба пот, указывает в сторону небольшого деревянного сооружения. — Пойдём, цыплят покажу.

Если бы от умиления можно было лопнуть, мои внутренности уже украшали бы стены сарая, пахнущего травой и куриным помётом. Карим был прав: цыплята — это просто концентрированное ми-ми-ми.

— Какой он мягкий, — повизгиваю я, аккуратно придерживая тёплую тушку ладонями. — Прямо как брелок на ключи! И сердечко так колотится. Это потому, что он меня боится?