El creador en su laberinto

Это всё правда. А кому в те годы не доверяли даже трактор — тех только в милицию и брали. Я какое-то время прослужил, но быстро понял: нечего в ментовке ловить. Лучше уж вот так. В ментуре тоже человеком не останешься, но там ещё и денег платят хер да ни хера. С задержками.

Борисыч в тот раз неспроста приезжал. Был у него ко мне вопросец.

— Косой до сих пор в розыске, мать-то его заяву о пропаже написала. Дура старая. Мне начальство мозги ебёт на эту тему. Ты скажи без лишних подробностей… ну, на случай, если в курсе…

Догадался Борисыч, откуда тут ветер дует. Догадался…

Косой — редкая сволочь. Конченый вообще. В своё время снасильничал Лидку, ну и отсидел за это. Потом в деревню вернулся, бухал и страху нагонял на всех. А особенно на Лидку: якобы она виновата. Брат у неё мужик серьёзный, тоже «за речкой» был, хоть мы там и не виделись. Он терпел-терпел, а потом…

…а потом Косой «отомстил». По пьяни, конечно. Плёлся домой вечером, встретил лидкину дочку, ей только пятнадцать исполнилось. Лидка с Колей почти никому не рассказали и заявление не стали писать, потому как Лидка хлебнула в своё время позорища. И так говно вышло, а давать делу законный ход — это окончательно девчонке жизнь ломать… Косому-то похер, он и по молодости дебилом был, а теперь совсем мозги пропил. Зона его не пугает, тем более — это только байки травят, якобы насильников там наказывают. Нихера подобного, там давно уже всем на всё насрать. Даже за решёткой всё через жопу пошло в стране.

Короче, заехал ко мне Коля как-то. Поговорить, мол, как шурави с шурави. Поговорили. Вы меня понимаете.

— Не, Борисыч. Что-то мне подсказывает: Косого искать смысла нет.

— Ну и хуй с ним. Пить за упокой не будем. Давай лучше за наше здоровье.

Уж не знаю, к чему этим вечером вспомнился разговор с Борисычем. Может, совесть проснулась: её сколько кониной ни глуши, а иной раз…

Возвращаюсь в сарай попозже, перед сном. Практического смысла в этом нет, но я знаю, что туда тянет. Снова голоса. Это они.

Я давно уже их слышу. Поначалу грешил на бухло. Да ещё на наркоту, потому что часто ширялся в то время. Как раз из-за этого соскочил, хоть и пришлось очень трудно. Думал, каюк — с ума схожу.

В плане наркоты я давно чист. Траву только курю, но это фигня, это «за речкой» все делали. Нет, я точно не псих. Но голоса никуда не пропали. И я давно уже в курсе, кому они принадлежат.

— Проводник… проводник…

Иногда по вечерам я снимаю навесной замок. Именно об этом они просят. А утром люк всегда распахнут.

***

Я сначала-то думал, что это те, кого мои клиенты в биотермической яме хоронят. Типа зомби. Зловещие мертвецы, всё такое. Оказалось — нихрена.

Из окон бытовки я открыто стараюсь не смотреть: обычно без палева, через автомобильное зеркало. Ну и обрез при себе держу, хотя хрен знает, поможет ли при случае обрез против таких. Думаю, не поможет, но с пушкой всегда спокойнее. «За речкой» с автоматом в обнимку спал, как с бабой. Так и не отвык от этого.

Какие только не вылезают! В основном они на скотину совхозную похожи, но иногда совсем жесть — то щупальца изо всех мест, то крылья над бытовкой хлопают, то вообще такая жуть, что словами её описать в высшей степени затруднительно. Чаще всего я предпочитаю на это не смотреть.

Они разумные, это могу сказать точно. Ко мне относятся нормально. Это они меня проводником окрестили, Хароном — я уже потом так братве представляться стал. Пару лет назад один из них в дверь постучался. Открывать я зассал, только через зеркало глянул, высунув его в окно. И пуще прежнего лицом к лицу базарить расхотел. Мужик был с двумя головами, ростом метра под три. Худой, как жердь. Ручища ниже колен.

Через дверь поговорили немного. Он-то мне и объяснил: мол, я проводник в обе стороны. И отсюда вниз, и обратно. За что меня на такую должность назначили — ума не приложу. Но Харон так Харон. Мне много погонял в жизни давали, я никогда не спорил.

Полагаю, что многие из них опасны и занимаются чем-то нехорошим. В округе-то люди иной раз пропадают, на это Борисыч жалуется время от времени. Никто, конечно, толком не разыскивает: время сейчас такое. То бандиты, то маньяки, любую газету возьми — про фильмы ужасов напрочь забудешь. Да и война опять идёт, едут пацаны восемнадцатилетние домой в цинке. Кому какое дело…

Вот и мне, в общем-то, плевать. Я давно думаю только о себе, и то не каждый день.

Хотя греет одна мысль: авось когда-нибудь моим клиентам не повезёт. Бизнес, конечно, может пострадать. Но коль скоро родная власть довела страну до такого, то… хоть на этих небольшая надежда. Безнаказанность — страшный порок общества.

Многие из нас даже не понимают, что сами виновны в происходящем. Безразличие, вот в чём всё дело. Проще отвернуться, сделать вид, будто ничего не видишь. Твоя хата с краю, своя рубаха ближе к телу. Так мыслят все: от самого президента-алкаша до обычного прохожего, шагающего мимо человека, которого раскатывают ногами по асфальту.

Именно общее безразличие порождает безнаказанность, но не мне кого-то осуждать за такое.