Ему семнадцать, ей тридцать пять

Его ладони обнимают Её плечи и начинают медленно, очень медленно скользить по коже, разогревая мышцы. Из Её прижатой к кровати груди вырывается стон и тут же растворяется в густом фиолетовом свете, что уже переходит в сладкий малиновый, настолько сладкий, что вкус сахара мерещится во рту, выделяется слюна, повышается температура.

Он разминает её позвоночник.

Он вспоминает — и вспоминает с теплом, — как впервые увидел Её улыбку: в тот момент вода Тихого океана омывала Её щиколотки, сама Она скакала по песку, прыгала как маленькая девочка и улыбалась! Господи, как Она улыбалась! Хоть уже тогда Ей и шёл четвёртый десяток, одна эта улыбка превратила Её в у юную девчонку, что скакала на волнах океана, застенчиво смеясь под густыми облаками. Как весело поднимались и опускались Её волосы! Светлые пряди, будто сотканные из тонких нитей золота, что плавно переливались в тёмную медь ближе к корням… Какой счастливой выглядела Она в тот день, на берегу Тихого океана, в своём чёрном костюмчике, скрывавшем почти всё тело.

Но сейчас на Ней только джинсы и нижнее бельё. Тёмный бордовый бюстгальтер становится чёрным в фиолетово-малиновом свете, но теперь Он фокусируется не на текстуре, нет, на чём-то большем, неосязаемом, возвышенном. Он чувствует, как Её душа застенчиво касается его собственной. «А Он выйдет погулять?» — спрашивает она. И в ответ пальцы сильнее вдавливаются в мышцы, даря вспышку приятной боли. А вслед за вспышкой по телу растекается слабая дрожь, вибрация.

Они тонут в массаже, выпав из мира, полном глупости и рациональности. Они тонут в массаже, забыв о своём прошлом, раздев друг перед другом души, выставив напоказ каждый шрам. Они тонут в массаже и хотят захлебнуться, ведь страсть и любовь теперь обволакивают Их.

Он переходит к лопаткам, стараясь не касаться лямок бюстгальтера. Никогда Он и подумать не мог, что самой красивой картиной в своей жизни посчитает распущенные на кровати светлые волосы. Волосы конкретной женщины, девушки, маленькой девочки. Её красота неосязаема, она проступает не в лице, не в формах тела и даже не в глазах, хотя в них кроется другая красота — красота природы. Душа — вот что прекрасно в этой женщине. Он чувствовал Её, когда был рядом, чувствует Её и сейчас. Его притягивает Её тело, да, но вот то, что находится внутри этого тела… эта неосязаемая энергетика… околдовывала. И пусть подобное выходит за грани нормы, именно странность отношений подливала масла в огонь. В мощнейший, переходящий в пожар огонь.

Наконец Он осмеливается сделать ещё один шаг. В полутьме наклоняется (малина, сирень, сирень и малина) и прямо над Её головой шепчет: «Могу я расстегнуть бюстгальтер? Я хочу сделать тебе хороший массаж». Несколько секунд, минуту, две минуты тишину мира разбавляют лишь вдохи и выдохи двух влюблённых сумасшедших, что потерялись в собственных чувствах. Она не хочет отвечать, потому что любой ответ приведёт к определённым последствиям: нет — между Ними дрогнет то, что только зарождается, да — Они переступят грань дозволенного и сделают то, что никак нельзя делать.

И поэтому Она говорит: «Да». Очень тихо, но Он всё равно Её слышит, читает движения губ, движения души. Она говорит: «Да», — и тут же замолкает, испугавшись того, что сказала. Мосты полыхнули. Сначала во тьме вспыхнула искра, потом из-за карих глаз она превратилась в огонь, пламя, пожар. Он сжигает за собой всё, абсолютно всё: правила, которым необходимо следовать, какие-то устои, принципы, традиции. К чёрту всё! Пожар поглощает мосты, и запах этой гари безумно, безумно приятен. Он заставляет Её ещё раз сказать: «Да», — и Она соглашается, соглашается, соглашается — даже тогда, когда Его руки уже у застёжек.

Малиновый свет целует Её в спину в тот момент, когда лямки бюстгальтера опускаются на постельное бельё.

И теперь перед художником предстаёт чистый холст, полотно, на котором чувствами можно нарисовать историю, написать её, изобразить, ведь полотно это полностью доверяет своему творцу.