Эпицентр (СИ)

Мути слушает её истерику и думает о том, что вертолёт — это хорошая идея, просто отличная. Вот что ему нужно — вертолёт и несколько крепких парней с большими пушками, которые смогут спасти его имущество, пока там всё не разграбили или спалили. У кого из знакомых можно срочно разжиться вертушкой и пилотом, а также командой громил? Мути перебирает в уме все варианты и вспоминает знакомого наёмника. Точно, у этого поца Брауна вертолёт имеется, громилы тоже. Он вешает трубку, оборвав вопли актрисы, и уже собирается созваниваться с Брауном, но тот набирает его первым.

— Аллё, Браун?!

— Здравствуй, Мути. Как жизнь?

Мути никогда не позволял обслуге называть себя так, для быдла уровня Брауна он всегда был, есть и будет мистером Розенфельдом, только так и никак иначе. А теперь этот необразованный черножопый солдафон возомнил о себе невесть что и… Мути сумел подавить волну гнева: сейчас не об этом думать надо, сейчас надо думать о деле, субординацию восстановим позже. Ему нужен Браун, его головорезы и вертолёт, срочно нужен.

— Браун, мальчик мой, хорошо, что позвонил, мне нужна твоя помощь.

— Я так и думал, потому и набрал тебя первым. Я тут открываю частный спасательный бизнес в Лос-Анджелесе и уже готов к приёму заказов. Внимательно тебя слушаю.

Дрожащей рукой Мути накатывает стакан водки, садится перед плазмой во всю стену, транслирующей умопомрачительную панораму горящего Лос-Анджелеса, и излагает наёмнику суть проблемы. Розенфельд уже фактически смирился с потерей салона и товара в нём. Чёрт с ним, с салоном, всё равно прибыль от него не самая великая, так, скорее для статуса держал. Вот пекинский или московский салоны-магазины, они да, профит дают отличный, а салон в Лос-Анджелесе — чёрт с ним, переживёт, миллионов шесть потеряет, не больше. Но вот мастерскую и склад потерять нельзя ни в коем случае. Там не только его товар, там и партнёры по бизнесу вложились, и убедить этих партнёров списать потерю ценного имущества в связи с форс-мажорными обстоятельствами не удастся, Розенфельд слишком хорошо знает своих друзей.

— Браун, мне нужна эта, как её, чёрт, эвакуация! Нет, не мне лично, меня нет в городе. Нужно, чтобы ты срочно вывез весь товар из моей мастерской и склада.

— Ну, срочно так срочно, сделаем. На сколько баксов у тебя там камушков?

Мути торопливо облизывает губы.

— Сорок пять миллионов, плюс-минус двести штук. Камни и золото. Доставь их сюда, и я заплачу тебе…

— Десять, Мути, десять миллионов из сорока пяти. И не наличными, а теми же камнями с золотом.

— Десять?! Браун, ты с ума сошёл! Да кто заплатит за это десять миллионов?!

— Ты, Мути, ты и заплатишь, если хочешь получить назад свои стразы. Если тебя не устраивает моя цена, поищи тогда кого-нибудь другого, кому в такой ситуации сможешь рассказать про свой тайный склад, забитый контрабандными бриллиантами и доверить коды доступа. Только постарайся искать быстро — тут у нас на улицах люди жрут друг друга, авиация бомбит по площадям, и танковые бои уже начались.

— Хорошо, сукин ты сын, десять! Только вывези всё до последнего!

— Сделаем, Мути, сделаем, только не нервничай, пока удар не хватил. А теперь давай все коды доступа к системе сигнализации и хранилищу, у меня не будет времени играть во взломщика. Также мне нужна полная информация по персоналу. И ещё: тебе надо кого из города выдернуть, пока его или её не сожрали? Я за такую работу по три миллиона беру, но тебе по старой дружбе сделаю скидку пятьдесят процентов, полтора миллиона за место в вертолёте. Ну как, есть кто на примете?

Мути думает о знакомой блондинке топ-модели, которой он пару месяцев назад купил победу в Мисс Америка, намеревался из неё актрису сделать. Да ну её к черту, не стоит эта бабёнка полтора миллиона, и так одни убытки с утра.

— Только склад.

57. Напролом

Они не видят разрывов, но отчетливо слышат, ощущая, как дрожит под ногами земля, чутко отзывающаяся на каждый титанический удар. И только потом, когда рукотворное землетрясение закончилось и упал последний снаряд, со стороны моря приходит протяжный гул тяжёлых выстрелов.

— Это что, удар с воздуха? Город бомбят?!

— Нет, это артиллерия, узнаю по звуку! Где-то на северной окраине, милях в восьми, наверное. Как будто со стороны океана стреляют, с корабля.

— Кто стреляет и по кому? Наш флот подошёл наконец-то?

— Наверное. Ну, что там с ящиком?

— Сейчас, сняли почти уже. Всё, принимай!

Последние запутавшиеся в ветвях сосны парашютные стропы перерезаны, после чего пожарному удаётся с большим трудом спустить с крыши гаража длинный и тяжёлый металлический ящик тёмно-зелёного цвета с номером 37 на крышке. Передав ящик людям внизу, пожарный делает пару шагов к коньку крыши и осторожно выглядывает наружу, осматривая окрестности.