Эпоха мертворожденных

— Кто кому и куда давал, вопрос несущественный. Ты же, брат, дипломат у нас, политик, ётать… Твоя профессия — договариваться. Вот и договорись со мной. Нормальная сделка: ты мне — Адамчика, я тебе — «знамя».

— Да, конечно… Нормальная! Одни разговоры… Ты даже не намекнул, что у тебя за проект.

— Не доверяешь профессионализму старого приятеля?

— При чем тут — доверяешь? Все поменялось за год. Кроме того, это вовсе не просто — достать Пшевлоцького. Он, судя по всему, живет на два дома — курсирует меж Львовом и Краковом. И потом, представь, какой крик поднимется, если ты его грохнешь!

— Ты заплачь еще…

— Иди в жопу! Рано или поздно я тебе подарю эту суку — в ошейнике и на строгом поводке, только сейчас не доёбуйся!

— Я?! Да ни в коем случае! Просто сделку предлагал. Не хочешь — как знаешь, как лучше хотел…

— Вот ты упрямый, засранец! Больше поговорить не о чем? Прицепился! На кой тебе дался этот пиздастрадалец? Что — самая актуальная тема на сегодня?!

— Ни в коем разе… Стас, не обижайся, но просто хочется подвести дебет-кредит большого куска жизни. — Я перевел взгляд на своих сидящих у бережка пацанов. — Посмотри, брат. Вон — восемь ребят. Все, что осталось от отряда. Еще столько же по госпиталям. Полсотни — в сердце лежат… Мне — просто?!

— Дружище! Я все понимаю… Кроме одного — зачем эта упертость?

— Извини, Стасище, это ты упираешься! Что тебе стоит — дать команду? Даже если сам не в силах, то наверняка знаешь, кто может его достать. Отдай мне этот долг и все — я навеки твоя.

— Я теперь понимаю, почему тебя ищут все спецслужбы мира…

Так и закончили, в общем-то — ничем. Окончательно не договорились. Стасово «Я подумаю…» может означать все, что угодно, от: «Лады, брат, уболтал!» — до традиционного: «Пошел в жопу, Кирьян»…

Через три дня приехал Демьяненко. Поел, искупался, попил пива и лишь часа через два отозвал меня в сторонку:

— Пойдем, потрендим в машине.

Сказал с выражением, понятно, что не про баб разговор намечается.

Лезть в раскаленную машину желания никакого.

— Гридницкий! Забирай мужиков и валите, погуляйте. Смотайтесь, Саламу тормозок отбарабаньте. Никольского проведайте. И Антошу прихвати, хватит плескаться… — Когда мои отошли от палатки, развернулся к Дёме: — Выкладывай, что у тебя?

Валера показал глазами: «Сейчас» — сходил в «Тойоту» и приволок оттуда большую желтую бандероль из толстой вощеной бумаги.

— Кирилл, здесь — документы, деньги, билеты и, самое главное, инструкция. Ее прочти, запомни и верни. Прямо сейчас. Это не сложно…

Действительно. Два пароля, адреса и места встречи.

— Дёмыч! Уверен: из меня получится классный шпиён!

— Ничего смешного. Запоминай. Раз облажаешься — считай, закончили всю операцию. Второй попытки не будет. Лоханешься у поляков — можешь смело удавиться на носке. Никто спасать не станет. Это — понятно?

— Да, да… не грузи, не с дебилом общаешься.

— На всякий случай… Есть вещи, которые обязаны быть произнесены вслух. Следующее… Завтра за тобой приедет человек. Он будет сопровождать тебя через Россию и Белоруссию. Посадит на поезд до Кракова. На чем его миссия окончена. Если ты в указанное время не возвращаешься в Минск — мы о тебе забываем. Выкручивайся потом сам.

— Яволь…

— Если есть что из личного сохранить — давай сюда, прямо сейчас.

Я задумался… Действительно, а что у меня накоплено за год войны?

Несколько отправленных Алене фотографий и чуток денег? Стальная десертная ложка во внутреннем кармашке разгрузки? Подаренный Ильясом трофейный пистолет, который всю войну провалялся по машинам? Автомат, броник, каска, очередные стоптанные ботинки? Кем-то презентованный тельник, который я ни разу не надевал и, из принципа, не надену? Что осталось у меня от этой войны, кроме шрамов и разорванного сердца?

Встал, полез в рюкзак…

— Держи, Дёма… Это — Юрин подарок. Больше нечего хранить. Только я тебя попрошу — обязательно сбереги.

Валерка понял… Внимательно посмотрел на склепанные из офицерского ремня и старой кобуры ножны, со знанием дела провел ладонью по дереву и латуни оковки рукояти и бережно положил нож за пазуху…

— Сохраню. Будь спок… Удачи тебе, Аркадьич. Отдай долг сердца. Оно того — стоит.

* * *

На привокзальном табло Центрального Краковского железнодорожного вокзала высветилось «пятнадцать пятьдесят пять». За окном кавярни[158] взад-вперед, тарахтя по плитке мостовой сумками на колесиках, торопятся люди. С самого детства ненавижу вокзалы. Всегда на них суетливо как-то. Нервно, сутолочно, бестолково… Видимо, от детских страхов отложилось: потеряться или быть украденным цыганами. Проклятый фрейдизм, всю жизнь испоганил… Лишь вывеска на противоположной стенке угла основательностью контрастной надписи «pl. Kolejowy» внушает какое-то постоянство. Хотя… какое от нее может быть постоянство? Колея — это тоже — дорога… До контакта еще пять минут. Сижу второй час. Хорошо, что есть зал «для палёнцых»[159] — а то бы не набегался на улицу.