Ешь. Молись. Разводись (СИ)

Но то, что я захочу с ней встретиться потом — точно не исключено.

А она?

Она разведется и, скорее всего начнёт искать нового мужа. Женщины так устроены. Наступают на те же грабли.

В общем, наверное, это правильно в её положении искать именно мужа.

Такие как Милана должны быть замужем. Я ей этого, увы, дать не могу.

Хотел бы?

Вот сейчас, в эту минуту, глядя на бирюзовую воду заполняющую огромную ванную я думаю — да.

Да. Возможно.

Мы провели с ней уже больше двенадцати часов и всё это время она вела себя практически идеально. Если бы было что-то катастрофическое — вылезло бы. Но нет.

Даже учитывая её состояние. Я представляю каково ей сейчас.

Развод.

Это всегда не просто — мне ли не знать!

Так что…

Понимаю, что думаю о Миле и уже хочу её. Быстрее получить обратно. Себе.

Взять. Целовать. Пить её страсть большими глотками. Ласкать. Наслаждаться её наслаждением.

Мне нравится как она смущается. И этот её испуг.

Как девчонка, которая в первый раз…

Впрочем, мужу она наверняка в первый раз изменяет. Вот так вот.

А женаты они точно лет пятнадцать, если судить по возрасту старшего ребёнка.

Да, очень возбуждает понимать, что ты фактически первый в её списке.

— Сладкая такая… Вкусная. Что ты со мной делаешь, а?

— Арс… Подожди. — я всё-таки считываю её напряжение, она пытается вырваться.

— Что, Мила? — про себя матерюсь, потому что уже дорвался, уже хочу, уже горю, плавлюсь, вхожу, задыхаясь на мгновение так хорошо быть в ней. Чёрт, как же хорошо-то, мать твою, да! Сочно! Натягиваю, с оттяжечкой, медленно… И вижу, что её паника растёт, да в чём дело? — Что не так?

— Арс…

Не могу остановиться, и не хочу. Хочу все её сомнения развеять. Хорошо же нам, да? Ну, чего ты ломаешься? Давай! Давай вместе. Давай получим от этих дней по максимуму, ну?

Да!

— Арс, тебе жена звонила.

Твою ж мать. Какого?

Замираю.

Смотрю в глаза Милане и всё понимаю.

Чёрт.

Жена. Любимая жена.

А Милана разводится.

То есть я для неё сейчас неверный муж, который её, несчастную женщину пострадавшую от любовницы превратил в такую же любовницу, да?

Капец.

И что мне делать?

Однозначно понимаю, что продолжать сейчас трахать Милу я не могу.

Аккуратно поднимаю её. Спускаю с себя. Но не выпускаю из объятий. Смотрю.

— Пусти. Тебе нужно перезвонить.

— Я сам знаю, что мне нужно.

Несу её к воду. Опускаю. Слышу шипящий выдох. Вода не горячая. Комфортной температуры. Просто мы разгорячённые. Жаркие.

— Арс, пусти…

Делаю шаг, оказываясь в джакузи вместе с ней. А потом утягиваю её вниз, буквально роняя на себя.

— Перестань, что ты делаешь?

— Иди ко мне.

— Я не могу.

— Можешь.

— Арсений, хватит.

— Ты можешь. Пять минут назад ты прекрасно могла.

— Я не знала.

— О чём?

— Что ты женат!

— А если я не женат?

Глава 20

— А ты не женат?

По глазам его всё понятно.

Зачем тогда… Зачем давать надежду?

Глупо, конечно. О какой вообще надежде я говорю?

На самом деле надежда была. Крохотная надежда на то, что Арсений окажется холостяком, разведённым, вдовцом, мужчиной в стадии развода и тогда я могу не чувствовать себя подлой балериной.

Но нет.

И я чувствую.

Щеки горят.

— Пусти, пожалуйста.

Но он не пускает.

И ничего не говорит. Как будто понимает, скажи он сейчас хоть слово — всё полетит в тартарары.

Он просто держит меня, прижимает к своей груди, целует в макушку.

Я маленькая и беззащитная.

Я…

Я переспала с женатым мужчиной.

Нет, не переспала. Трахнулась.

Это еще унизительнее, наверное.

Или нет?

Может всё-таки нет? Ну, ведь другим же плевать? Другие, прекрасно зная о семье, о жене, детях, спокойно не просто в постель прыгают, а строят планы как избавиться и от жены, и от детей. Просто в сторону отшвыривают и переступают, а некоторые еще и потопчутся.

Пуантами.

Вздрагиваю, всхлипывая с шумом втягиваю воздух. Мне очень хочется плакать. Но гордость не позволяет при нём.

Я хочу вернуться в отель, свернуться калачиком на широкой постели, обнять подушку и хорошенько пореветь.

Обо всем сразу пореветь.

И о том, что муж оказался подлецом и сволочью.

И о том, что незнакомец с рафом недалеко от мужа ушёл.

И о том, что я оказалась такой дурой.

— Чёрт, впервые не знаю, что сказать.

Низкий густой голос Арса звучит глухо.

Молчи! Мне хотелось ему кричать — молчи, вот просто молчи!

Представила, чтобы он мог произнести, глаза закрыла…

«Я не хочу делать тебе больно, не хочу тебя задеть, зацепить. Ты… Ты не должна чувствовать вину за то, что произошло. Не должна считать себя виноватой…»

Да уж. Монолог неверного мужа!

Да, я не должна, не должна считать себя виноватой! Но я считаю!

И мне плохо.

Молчит.

Я продолжаю его монолог мысленно.

«Я втянул тебя в это. Я не был честен. Я тебя… я обманул тебя»

На это я даже могла бы ответить:

«Это не важно. Поздно уже, Арс, пусти…»

Но он, конечно, не пустит.

«Давай не будет расставаться вот так».

«Не важно, как мы расстанемся».

«Важно. Потому что я не хочу тебя отпускать».

Я реально прокручиваю диалоги в своей голове.

Что если он так скажет? Не хочет отпускать? И как он себе это представляет? Неужели реально думает, что я с моим бэкграундом останусь?

И что дальше?

А дальше начнутся комплименты.