Ещё один человек

Наконец, вроде бы все - мы готовы. Немного в шутку, но и всерьез - предлагаю кому-нибудь с поста присоединиться к нам, за долю - но к удивлению - все резко идут в отказ. Вот те раз, никому награда не нужна, что ли? Ну, ладно, больше достанется - и с этими словами лезу в шушваген. Страдальчески кривясь от неказистого вида конструкции, надо полагать, Изя залезает с другой стороны в кабину. Тронули. По пути рассуждаю вслух об такой инертности вояк на посту - заработок же предлагали! Внезапно Изя, срывающимся голосом говорит, что и он бы не поехал.

- Ээээ… эт как? Че так?

- А ничо. Знаешь, как таких, как ты, называют?: Йобнутые, не иначе. Вы же маньяки - ездить … ТУДА. Сами, да еще как на работу.

- Оба… А что такого? Я так в городе и живу… на окраине, правда.

- В Озерках?

- Не, один.

Даже теперь не знаю, чего Изю больше нервирует - цель поездки или моя персона. Нервно перебирая пальцами ремень автомата, интересуется - а я кто по жизни был… ну, - «до»? Отвечаю, что да как и он немного успокаивается. Потом нервно рассказывает, что едет вытаскивать отца. Иначе фиг бы он поехал. Потом рассказывает, болтая без умолку, что он вовсе не нацист, а все это от протеста, потому что жиды хуже фашистов, и ему иначе стыдно, но вообще он «за наших», и всегда девятого мая цветы на братские могилы носит. В этой форме, правда, которая впрочем, не эсэсовская, а очень похожая бундесверовская. И что фамилия у него вовсе не Зондерюден, и вообще все это понты и показуха, потому что все еврея норовят обидеть. И еще…

Расходится так, что приходится деликатно затыкать - приехали! Станция Хацепетовка, освобождаем вагоны!

Впрочем, сначала осмотримся. Майор рассказал, что можно пройти к ним по лестнице, типа эвакуационный… ага, есть, вон она! Подруливаем, вход в эдакой нише, задом… отлично. Ну… еще раз проверяемся - все стволы с патронами, гранаты, магазины… Изя нервно закусил губу, держа автомат двумя руками, я тоже поудобнее перехватываю к плечу свой… еще раз проверили. Начали!

Пробежали по ступенькам к дверям - никто не помешал, внутрь! Первый этаж - дверь закрыта, чисто…. Дальше… Изя тычет мне в спину стволом, матерю его и советую так не делать… второй… площадка, тут проход к лифтам и выход в холл…. А там… там таки да. И уже идут к нам. Бегом, с этими потом! Третий, наш… Оп-па! Тут их немеряно! Столпились и стоят… ща мы их…

Грохот выстрелов оглушает - валятся один, два… и внезапно вся кучка разбегается - причем только пара рванула вниз, к нам! Коротко дважды татакнул шмайссер - а Изя стрелок неплохой - готовы! Наверх… чорт, лестница назад слева, коридор направо…

- Изя, прикрой!

- Твою мать, я шо, бронипоизд имени Кларочки Целки, во все стороны пулять?!

Он строчит по поднимающимся снизу, и крутясь контролирует верхних, вот стих, наверное, меняет магазин, опять начал… Я отстреливаю патрон за патроном в темные мечущиеся фигуры в глубине коридора… Они падают, но не часто, вот и мне пора сменить… так… нормально, не уронил! В мешок пустой… Н-на, сам вылез, отлично… что же вы такие шустрые?!

- Граната!

Еб твою мать… впрыгиваю в коридор, в спину меня толкает Изя… Ну?! Где???!!!..

Ой, бля…

Жахнуло конкретно, пылью мотнуло с лестницы.

- Изя, сзади держи! - как сквозь вату…

- Понял!

Вперед, вперед… под ногами попадаются тела тех, что я свалил… а остальные как-то странно жмутся в глухом закутке напротив - и я иду, шаг за шагом, отстреливая с каждым шагом по паре патрон, стараясь попасть с коротких остановок… Почему они там теснятся? Пора менять…

- Изя, как там?

- Все нормально, лезут вяло!

Меняю магазин - и в этот момент один упырь кидается ко мне… чорт. Не успеваю. Ну и хер с тобой. Пистолет плавно выходит из кобуры, и почти в упор с вытянутой руки опрокидывает упыря. От так. Еще один, высунувшийся было, замешкался… и тут справа, оттуда, где, по идее, и есть цель нашего визита - грохнул выстрел От стены что-то отлетело, и упырь спрятался - и я спокойно дострелил, как в тире, всех четверых, последних из жавшихся в закутке.

- Эй! Не стреляй! Свои! - хер знает, из чего они там, но получить неохота.

- Идите, открыто!

Шмайссер тарахтит напоследок длинной очередью, и мы, проскочив недлинный коридорчик, вываливаемся за приветливо приоткрытую железную дверь.

Подсобка что ли, или венткамера какая… фигпоймет, темновато. Мужики, причем не старые в основном… постепенно глаза привыкают, под потолком два узеньких окошка-щели - ага, вот у двери стоит эдакий типичный «малдаване римонт квартира». А в руках - эге, вот он с чего. Пистолет для дюбелей.

Ну, все ясно - они тут заперлись, и отстреливали упырей, а те отстрелянных жрали и пошустрели. Но запомнили, что в створе появляться опасно, вот и жались в закутке и на лестнице.

Они молчат. А я пока не могу отдышаться, и запыхался где-то, сам не заметил, и отплевываю пыль. Изя тоже молчит. Вдруг из-за спин проталкивается пожилой сухонький мужчина типичной семитской внешности:

- Изя! Боже ш мой! Как ти выглядишь! С оружием! И что за гой в военном с тобою? Ти опять за старое?! Шо сказал би нашь дэдушка…