Еще один шпион

Обшарпанная улица, обшарпанный дом, обшарпанная комната, обшарпанная кухня, обшарпанная жизнь...

– Это тебе, ма.

Он протянул пакет с целым ворохом одежды: деловые костюмы, вечернее платье, блузки, юбки, жакеты, одних только джемперов штук пять – за эти восемь лет, проведенные вдали от дома, Москва стала казаться ему (как и всем европейцам) слишком холодным городом.

– Спасибо, Родик.

Когда-то этим все и ограничилось бы – легкий благодарный поцелуй сыну, пакет отставлен в сторону, продолжаем пить кофе. Да, были времена, когда хорошие вещи из Парижа не являлись для Светланы Мигуновой чем-то необычным. Сейчас она не удержалась, открыла пакет, заглянула внутрь, вздохнула, отставила в сторону.

– «Версаче»... «Кавалли»!.. Подумать только! – Она нервно рассмеялась. – Настоящие? Кажется, целую вечность я не...

У нее дрогнули губы, заблестели глаза.

– Самый настоящий «Версаче», ма! – с преувеличенным энтузиазмом заверил Родион. – И «Кавалли», и «Армани», и остальное – все только настоящее, как ты привыкла. Бутик на Монпарнасе, с белыми гиацинтами на витрине – помнишь, ты рассказывала? И этот смешной администратор в костюме в полоску и с носом, как у генерала де Голля...

– Он по-прежнему встречает посетителей у входа и делает вот так?

Она склонила голову в комично-величавом поклоне.

– Точно! И представляешь – он тебя отлично помнит! Твой размер, цвет глаз, прическу и все такое. Сам подбирал одежду, я ему только модели указывал. Даже послал куда-то своего шофера, тот привез хорошенькую девушку – это, говорит, один в один фигура вашей мамы. Подгонял на ней кое-какие шмотки... Уверял, что все сядет идеально.

– Да уж, – сказала мать дрогнувшим голосом и отвернулась.

Родион не понимал, в чем дело. Какая-то натянутость в разговоре присутствовала с самого начала, поэтому особой радости от встречи он не испытывал... Хотя, если честно, и не рассчитывал на нее. Отец был ему ближе и понятнее, даже в своих ошибках. С матерью все было сложнее...

Родион встал, прошелся по тесной кухоньке, подошел к окну. У дома напротив – такой же серой «хрущевки» – двое парней в спецовках грузили в «газель» мешки со строительным мусором.

– Хочешь, иди примерь, ма. Я пока сварю еще кофе, – сказал он.

– В другой раз, – сказала она. – Кофе я сварю сама. Тебе покрепче?

Она встала, взяла со стола кофеварку, включила воду в мойке. На ней был старый халат, который Родик помнил еще по временам, когда они жили в доме на Боровском. Халат был ей явно тесноват. И только сейчас он разглядел, только сейчас дошло до него, что мать сильно изменилась за прошедшие годы... Располнела, обрюзгла, даже стала казаться меньше ростом. Будто события последних лет – арест, тюрьма, разлука, конфискация, унизительные поиски работы – вбили ее в землю, сплющили, обезобразили некогда стройную девичью фигуру. Красавица-Светлана исчезла. Она тоже стала... обшарпанной! Ни одна из этих французских шмоток на нее, конечно, не налезет – она это прекрасно понимает. А он, как идиот, будто специально: «Иди, примерь!»...

«Вот влип, – подумал Родион. – Хотел приятное сделать, а вместо этого будто пощечину матери отвесил...»

Ему стало стыдно. Вдвойне стыдно, что она ютится в этой страшной зеленоградской квартирке с отсыревшим потолком, что эмаль на мойке облуплена, что кофеварка без ручки – приходится брать двумя руками через полотенце... Что сама она все это прекрасно видит и понимает, и тоже стыдится его, собственного сына.

Он подошел к матери, обнял.

– Хочешь, подберем тебе другую квартиру? – сказал он. – На Садовом, у Патриарших – неплохо, а? Я дам тебе денег.

Она дотронулась до его кисти мокрой рукой: все нормально, не беспокойся. И отстранилась.

– Спасибо, Родик. Но я никуда отсюда не уеду. Сам подумай: здесь у меня работа, которой так долго добивалась. Детишки у меня уроки берут... А там все сызнова придется начинать. Не хочу. Устала я. Ничего не хочется...

– А как отец? – спросил он, отхлебнув свежего кофе.

– Не знаю. Пишет редко и без подробностей. Два месяца назад был жив и здоров. Если не врал в письме, конечно, – мать невесело усмехнулась.

– Еще до всей этой шумихи? – спросил Родион.

Она перестала мешать ложкой сахар в чашке.

– Да, вроде бы. Письма ведь так долго идут... Ты, кстати, что об этом думаешь? О «Неспящих» этих, о Любчинском с его «Сибирью 2010»? Я слышала, делом отца занимается ваша Комиссия? Ты поэтому приехал?

Она внимательно смотрела на него, словно спросила больше, чем прозвучало на самом деле.

– Нет, – твердо сказал Родион. – Я приехал на саммит, к отцу это никакого отношения не имеет. Да меня и близко не подпустили бы к его делу, я ведь лицо заинтересованное.

Она кивнула головой, достала из шкафчика сигареты, закурила.

– Я не знал, что ты куришь, – сказал Родион.

– Там научилась.

Поболтав спичкой в воздухе, мать бросила ее на кофейное блюдце.

– Ну а шансы у него хотя бы есть? – спросила она, выпуская в сторону дым.

– Шанс всегда есть, – сказал Родион.

Он не стал уточнять, какой именно это шанс – пусть думает, что хочет. Он решил не повторять ошибок своего отца.

* * *