Эскиз

Мы с мамой жили в двушке, квартира Полины и её бабушки была однокомнатной, но с большой кухней и вместительной прихожей. До смерти Инги Витальевны Полина спала на кухне, а её бабушка в гостиной, и в дальнейшем переезжать подруга не стала. Только сложила диван — Инга Витальевна любила спать на разложенном — и застелила его другим покрывалом. А ещё убрала в кладовку старое мутное зеркало, которое стояло в этой комнате раньше, и поставила на его место торшер.

Говорить про бабушку Полина не любила — ей до сих пор было больно и обидно, что Инга Витальевна ушла так рано, оставив её без последнего родного человека. Хотя я всегда считал, что я для Полины тоже родной человек… Но, по-видимому, не совсем, раз она вместо того, чтобы прийти ко мне за утешением, как сделал бы я, отправилась на крышу.

И сейчас я смотрел на её энергично двигающиеся лопатки, в то время как мы шли в гостиную. Завтра… уже завтра ночью ты сделаешь это, Полина. Почему?..

— Так что случилось? — повторила она.

«Ты умерла», — хотелось ответить мне. Но говорить это было нельзя.

А что ещё я мог сказать, чтобы выяснить правду, я не представлял. У меня не было никакого плана.

— Мне просто… нужно поговорить с тобой.

— Поговорить? — Полина обернулась, и я прочёл в её взгляде удивление. — В час ночи?

— Сейчас двадцать минут первого.

— Неважно. Андрей, мы с тобой давно не говорили даже днём, а уж ночью-то… Что-то точно случилось. Ты поссорился с Ирой?

Опять Ира! Я практически не видел её со дня похорон, а когда видел, стремился поскорее уйти прочь. На звонки её не отвечал, на сообщения тоже. В чёрный список пока не закинул, но был уверен, что это не за горами. Слишком уж она была безразлична к моему горю. Даже более того — слишком уж она ему радовалась…

Ира всегда была не в восторге от Полины, но подобного поведения я совсем не понимал.

Да и при чём тут Ира? Почему Полина упомянула именно её? Ладно ещё маму. Но Иру?..

— При чём тут она? — недоумевал я, и Полина пожала плечами.

— Ну, ты просто много раз приходил ко мне после ссор с ней.

Да, это было правдой. Более того, Полина даже помогала мне, объясняя суть Ириных претензий. В женской психологии она разбиралась на порядок лучше меня.

Полина порой шутила, называла меня «валенком» и говорила, что я не способен понять, что чувствует девушка, даже если это будет написано у неё на лбу.

— С Ирой всё нормально. Наверное. Мы давно не общались.

— Почему? Всё-таки поссорились?

— Нет. Просто… Так получилось…

Я не знал, что сказать, из-за этого мои глаза разбегались в разные стороны. И взгляд невольно зацепился за книгу, которая лежала на письменном столе возле окна…

— Поля! — воскликнул я, охнув. — Это же…

— Ну да, — она робко улыбнулась. — Это то самое коллекционное издание «Мастера и Маргариты», которое ты хочешь заполучить уже два года. Я купила его вчера, вот рассматривала… На день рождения тебе хотела подарить. Но он через месяц, и я, возможно, не выдержала бы так долго. Думала позвонить тебе утром… — Её улыбка стала слегка виноватой. — Пригласить погулять куда-нибудь и подарить эту книгу. Хотела поскорее увидеть твою радость. Но ты спутал все мои планы…

— Поля, — прохрипел я, подошёл и вновь обнял её.

В глазах саднило, будто туда попал песок и теперь мелкие песчинки безжалостно кололи слизистую оболочку. И не только потому, что там, в другой жизни, откуда я пришёл, я так и не узнал об этом подарке, но и…

Она ведь звонила мне в тот день ранним утром. Но днём я должен был встречаться с Ирой, а вечером пойти на вечеринку к одному из её однокурсников, с которым тоже общался. Полину туда никто не звал, и я ответил: «Извини, у меня дела. Давай потом. Мы с Ирой хотели погулять, сама понимаешь».

Я вдруг вспомнил тихий Полинин голосок, когда она прошептала в трубку: «Конечно, понимаю».

А ведь она наверняка долго копила на эту книгу. Откладывала каждую копейку со своей мизерной зарплаты. Я-то мог позволить себе не работать — родители помогали, — а Полина не могла. И тем не менее она всегда делала мне такие подарки. Не обязательно дорогие, но всегда ценные.

— Поля, — сказал я глухо, уткнувшись губами ей в шею, — прости меня.

— За что?

Мне показалось, что говорит не она, а кто-то другой — таким звенящим, напряжённым был её голос.

— За всё…

Я хотел поцеловать её в щёку, но Полина вырвалась.

— Андрюш, — произнесла она строго, глядя на меня, как дикий волчонок на охотника — мрачно и настороженно. — Я не понимаю, что происходит. Ты являешься ко мне ночью, утверждаешь, что ничего не случилось, но ведёшь себя странно. Ещё и извиняешься ни за что. Это… настораживает. Пожалуйста, если что-то случилось, не нужно обманывать…

— Я тебя никогда не обманывал.

Полина отвела взгляд, и я напрягся.

— Или ты думаешь, что я когда-либо тебя обманывал? — ухватился я за эту мысль, и меня даже затрясло — я неожиданно почувствовал, что близок к разгадке. Вот оно! Наверняка это оно. То, из-за чего Полина…

И тут меня осенило второй раз за вечер.

Получается, что Полина сделала это с собой… из-за меня?!