Если бы ты любила мечтать...(СИ)

— Где ты была? Воду принесла? Мои книги взяла? Да что с тобой?

Сокрушенный извиняющийся вздох рвётся с твоих губ, и это всё, на что ты способна. Взгляд магнитом клеится туда, к внутреннему карману рюкзака, где спрятан онемевший телефон. Ты гипнотизируешь его через кожу и ткань, через учебники и пакет с булкой и гадаешь, написала ли ещё одна нехорошая мировая звезда.

— Ты такой странный, Билли*… — не дождавшись ответа, недовольно цыкает подружка и вновь погружается в развалы книг.

— Ага. Точно… — киваешь ты, не соображая с чем согласилась.

Мысли мечутся по пустой черепушке, щёлкают звонко, сталкиваясь. Разминаешь кисти в задумчивости и всё-таки решаешься — лезешь за смартфоном.

В памяти россыпь сообщений.

Ладони потеют. Пальцы дрожат — своей дрожью грозят угробить телефон об каменный пол. Ты вскидываешь испуганные глаза на Машку, но та увлечена учёбой и на тебя не отвлекается. Она прекрасно знает, что загадочная русская душа, заключённая в тебе, куда загадочней души среднестатистического русского человека — упрёшься рогом и ни за что не поведаешь подробностей, пока сама не созреешь. Ведь ты кремень и могила для своих и чужих секретов: что для дворовых друзей, что для одноклассников. Поэтому болтливая и ветреная Маша ещё с детства, сначала побилась о твою непоколебимость в сохранении тайн — когда ты не стала трещать языком о симпатиях соседа, по которому она умирала, а потом зауважала твою упертость и доверила свои секреты. Только упёртость эта работает однобоко: когда дело заходит до гнусных манипуляций со стороны родных, близких, друзей — ты самый натуральный пластилин. Лепи как знаешь, верти как можешь, тащи тебя куда угодно, хоть в Корею, хоть на концерт… хоть к чёрту на кулички, чтобы вернуть шапку. Отказать не можешь, чем все пользуются. И только боязнь растерять чужое доверие заставляет тебя замыкаться, упираться и твердо стоять на своём, его сохраняя.

Телефон загорается экраном — пришло ещё сообщение? Ты откидываешь мешающиеся волосы за спину, закусываешь губы в нетерпении. Убеждаешься снова — Машка не висит на хвосте, желая выяснить, чего ты такая всклокоченная, поэтому сообщения можно аккуратно прочитать. Вытираешь о джинсу вспотевшие ладони и открываешь чат.

Ты дуешься,

а я времени не терял.

Готовился к

следующей

встрече.

«Чо?» — поднимаешь ты голову, отрываясь от переписки. Какой такой встречи?

«Ну-ка, ну-ка», — снова ныряешь в чат, как в прорубь, задержав дыхание и скукожившись от ужаса и восторга.

Читал про Россию.

Там, оказывается,

живут красивые девушки

И выучил много

русских слов.

VODKA. MAHORKA.

BURENKA. BORSСH.

Хочешь, вслух

скажу?

Ты на автомате листаешь чат дальше, и из-за его границы выезжает файл звукового сообщения.

«Чего?» — ты ошарашенно моргаешь, оглядывая помещение.

Сознание трепещет на тонкой ниточке, того и гляди откинешься в обморок. В голове шум. Творится что-то нереальное. В каком ты измерении и кто вообще такая, раз Чонгук из BTS записывает тебе русские слова в голосовом сообщении? Вселенную, что ли, спасла в прошлой жизни? И вообще, почему водка и махорка? А бурёнка и борщ? Откуда такие специфичные познания? И где она, та неуловимая связь между красивыми русскими девушками, бурёнкой и борщом?

Ты впериваешься диким взглядом в Машку. Стоит представить на мгновение её реакцию, услышь она «водка, махорка, бурёнка, борщ» узнаваемым голосом биаса, и истерический смех рвётся изнутри, пузырится гоготом в горле. Ты ржешь в голос, громко, звонко. Закашливаешься до слез, до ободранной гортани, пытаясь сдержать приступ неконтролируемого хохота. Совершенно заслуженно получаешь негодующие шиканья не только от Машки, но и от сидящих рядом. Только ни хрена не стыдно — смех так и давится наружу. Ты прячешь его в сложенные на столе ладони.

— Боже… — хрипишь под нос, вытирая слезы. Насилу успокаиваешься, но колючий ком нескончаемого веселья дрожит внутри. — А я ведь ещё не слушала, как он измывается над русским алфавитом.

В лоб прилетает гневный щелбан от Маши, да такой жгучий — искры из глаз сыпятся щедро.

— Онни! Прекращай, мы же в библиотеке, а не в забегаловке за углом травим друг другу анекдоты. Нас сейчас выгонят, и мы не подготовимся. И что такое весёлое тебе пишут?

— Прости, Маш… — булькаешь ты остатками смеха и запоздалым сожалением. Оглядываешься на соседей и отбиваешь всем извинительные поклоны.