Если у меня тебя заберут

– Не пойму, подруга. С чего тебя так накрыло-то? Ну, могла бы ко мне прийти, ты же знаешь, я всегда приму твою сторону. Но пить в клубе в одиночку, а потом влипать в такие странные истории… – вздохнула она. Я стыдливо улыбнулась.

– Мы с Пашкой тоже поссорились. Ты знаешь, мне кажется, у него другая…

Сказать, что я была удивлена заявлением Маши – ничего не сказать.

– Да ладно? У Пашки? Никогда не поверю…

– Точно-точно, подруга. Я не хотела говорить, но у них, похоже, все серьезно…

– Что за дамочка?

Машка вздохнула.

– Его студентка. Второкурсница…

– Это что, седина в бороду, бес в ребро? Арслану говорила?

– Нет-нет, – испуганно вздрогнула Маша. – И не вздумай ему говорить, Ален. Ты же знаешь его… не хочу впутывать. И не хочу, чтобы со мной жили только из-за страха перед моим братом.

И то верно. Мне было больно за Машку. Примерная жена, красавица. Трудится, зарабатывает хорошие деньги, но у них, так же, как и у нас с Арсланом, не получилось деток. Может, в этом причина всех бед? Не знаю… я отказываюсь в это верить. Разве может предать любящий человек?

– Включу телевизор, там концерт должен быть, – Маша поднимается из-за стола и включает ящик.

Я прикрываю глаза. Голова кружится от спиртного, и ясности никакой. Я не знаю, как быть. Но понимаю, что так дальше просто невозможно.

Тишину комнаты заполняет шум из телевизора. Катя возвращается ко мне, перелистывая пультом каналы. Вдруг останавливается на новостной передаче. Я подцепляю вилкой кусочек сыра и отправляю его в рот. Мне так хочется рассказать подруге о Чиже, о предыдущей ночи, которую я провела в объятиях любимого человека. В объятиях мужчины, которого я не видела долгих двенадцать лет. Сможет ли она понять меня? Сможет ли порадоваться за истерзанное сердце подруги? Или в Машке взыграет обида за брата? Нет, я не могу так рисковать.

– Аленка, ты видишь это? – раздается голос Маши. Он звучит неестественно грубо.

Я поднимаю растерянный взгляд на подругу. Она пялится в ящик. И на ее лице… страх.

Перевожу взгляд к экрану и замираю. Там мелькают кадры происшествия. Проезжая часть и расстрелянная машина. Пробитые насквозь стекла, дырки в металле от пуль. Голос диктора за кадром – словно шум. Я не сразу понимаю, о чем он говорит. Но когда кадр становится общим, я вижу, что это за машина.

Сердце набатом, в глазах темнеет.

– Сегодня было совершено нападение на губернатора Рахимова Арслана Алиевича. Личный автомобиль губернатора был обстрелян неизвестными. Пострадал сам глава края и трое находящихся с ним в автомобиле людей.

* * *

– Ален, погоди! Может с ним все нормально. Набери Арслана… – Маша пыталась остановить меня. Но я не помнила ничего и не слышала. В моей голове была одна только мысль.

Чиж. Он ведь был с Арсланом на охоте. В новостях говорили про трех пассажиров машины, помимо мужа.

Спустя пятнадцать минут, показавшимися мне вечностью, такси наконец-то приехало. Обняв на прощание подругу, пообещав ей сообщить все новости, я помчалась в больницу.

По пути то и дело набирала номер Чижа. Но он был вне зоны доступа. Я даже думать об этом не могу! Усиленно высматриваю новости в интернете, но ничего… ничего толком не понятно.

В конце концов набираю номер Олега, водителя Арслана.

– Олег, что случилось? Ты был с ними?

– Алена Сергеевна, меня не было. Они на охоту поехали, Арслан дал мне команду следить за домом… По пути их обстреляли. Арслана ранили, что с остальными – я не знаю…

– Остальные! Олег, кто эти остальные?

– Да не знаю я, как зовут их, Алена Сергеевна. Новые компаньоны вашего мужа…

Прикрываю глаза, чувствуя, как подкатывают слезы. Значит, он был там.

Расплачиваюсь с таксистом и несусь в сторону входа в больницу, едва не сбивая прохожих на пути. На первом этаже регистратура. Расталкиваю народ, даже не извиняясь. Позади меня начинается шум, в мою сторону летят оскорбления, но я не слышу никого, мне просто нет до этого дела.

– Скажите… губернатор… нападение на его машину. Где… – голос сорван, дух перехватило. Я пытаюсь отдышаться, а пожилая женщина поднимает на меня удивленный взгляд.

– Девушка, успокойтесь. Вы кто?

– Я жена его, Рахимова Алена, – трясущимися руками тянусь к сумке и, вытащив паспорт, показываю его женщине. Та, нацепив на нос очки, усиленно рассматривает записи в нем.

– Третий этаж, девушка, но он после операции, вас не впустят, – она возвращает мне документ.

– А те, кто с ним был? Чижов Иван, он жив?

– Да, жив. Там легкие ранения…

Чувствую, что вот-вот расплачусь.

– Где? В какой палате?

Медсестра окидывает меня прищуренным взглядом, но, посмотрев запись в журнале, называет номер. Срываюсь к лифту. Пока поднимаюсь на нужный этаж, едва ли в обморок не падаю. Господи, что она сказала? Значительные ранения или нет? И кто? Кто мог на них напасть?

Его палата третья по счету. Остановившись перед дверью, перевожу дыхание. Стукнув пару раз, открываю дверь и захожу внутрь.