Есть, господин президент!

– Официальная, кажется, в «Салазьево», – ответил Лаптев, – это прямо за МКАД, если нам ехать по Профсоюзной и потом…

– Знаю я, где это место, – вновь перебила я Макса, – не трудись объяснять. Может, я и загоняюсь иногда, но дебилизмом не страдаю. Ну чего ты встал столбом, давай мой шлем и поехали скорее! Я тебе по дороге тако-о-ое расскажу, ты обалдеешь…

Мусорный полигон «Салазьево» образовался на юго-западе столицы лет, наверное, двадцать пять тому назад. Его рост по горизонтали все эти годы сдерживался бетонной оградой, а вот путь вверх был открыт. За два с половиной десятилетия холмик бытовых отходов превратился во внушительную гору, которая теперь угрожающе нависала над ближайшим поселком с гадким названием Мосрентген.

Когда я в позапрошлом году была в Мосрентгене у школьной подруги Машки Ткачевой, гора уже достигала метров восьмидесяти в высоту. Сейчас она, по-моему, доросла до сотни и стала похожа на вулкан Везувий в масштабе 1:10. Водители оранжевых жуков-мусоровозов, уплатив дань здешним камуфляжникам, преодолевали узкую горловину ворот в заборе, по серпантину взбирались к вершине и исчезали в широком кратере. За двадцать пять лет, прикинула я, внутри этой самодельной горы наверняка скопилось столько опасной мерзости, что однажды вдруг вулкан может заработать: взорвется и исторгнет из себя все свое вонючее содержимое. Тогда-то беспечные москвичи сильно позавидуют жителям древней Помпеи.

Мы с Максом проехали по обочине вдоль длинной цепочки оранжевых ЗИЛов, выстроившихся к воротам, но машина с двумя восьмерками и вмятиной на бампере нам так и не попалась на глаза: должно быть, сегодня очередь двигалась шустро, и наш мусоровоз уже потрюхал к вершине вулкана с очередным приношением. Нам оставалось проникнуть на полигон, самим заехать в гору и поискать на месте.

Законный путь мы отвергли – даже не стали делать попыток протиснуться в «Салазьево» сквозь главный вход, а сразу поехали вдоль периметра бетонного забора, уповая на изобретательность русского гения. И как в воду глядели! Неприступный монолит ограды таковым оставался недолго. Уже метрах в двухстах от ворот между двумя плитами обнаружился аккуратный зазор, достаточный и для прохода человека, и для проезда мотоцикла. Через грязный ров, окружающий забор, кто-то заботливо проложил крепкие деревянные мостки. Не хватало только таблички «Входить здесь».

Даже для японского моточуда дорога в здешнюю высь стала делом непростым: «кавасаки» преодолевал метр за метром, обиженно фырча, а Макс ежеминутно сигналил, чтобы не задеть кого-то из аборигенов. Народ расступался перед нами без злобы и без особого интереса: на конкурентов мы не были похожи, а всякой экзотики здесь и так хватало. То и дело попадались фигуры, одетые в самые неожиданные шмотки – от потрепанных летных комбинезонов до почти новеньких на вид костюмов, только сшитых по моде наших прадедушек. Жизнь кипела странная, но бурная. На мусоре отдыхали и работали, его плющили и рыхлили, из него прямо на месте делали живые деньги. Уворачиваясь от рычащих бульдозеров, жители свалки вдумчиво перелопачивали свежие кучи и по-сорочьи копались в их содержимом, выхватывая что-нибудь блестящее. Тут же в шалашах, покрытых термопленкой, деловитые приемщики отсыпали страждущим тусклую желтенькую мелочь в обмен на баночно-бутылочную тару.

Особой популярностью пользовались новоприбывшие машины: за ними бежали всей толпой от самых ворот, их обступали в кольцо, на них запрыгивали, как на крыши теплушек в фильмах о гражданской войне, – и даже водители смирялись с этим неизбежным злом.

– Смотри, Яна! Кажется, вот он едет, наш броневик. – В голосе Макса я не почувствовала особой радости.

Оранжевый ЗИЛок слева был, похоже, именно тем, за которым мы охотились от самой Большой Якиманки. Бампер с вмятиной, две восьмерки на номерном знаке и – ни малейшего интереса со стороны местных. Оно и понятно: машина возвращалась обратно после разгрузки, а потому, разумеется, была пуста. Мы опоздали.

– Что будем делать? – Макс затормозил, и мы обозрели горизонт.

От края до края, с севера на юг и с запада на восток мир вокруг был заполнен остатками жизнедеятельности московской цивилизации – ошметками, объедками и обрывками. Мы могли кататься по этому кладбищу отходов хоть до ночи, или до утра, или до конца недели – и все равно не найти предмет примерно тридцати сантиметров в длину и пятнадцати в ширину. Нам оставалось два варианта на выбор. Первый – броситься от тоски с размаха в жерло кратера, второй – вернуться не солоно хлебавши, навсегда поставив крест на Парацельсе и его вкладе в мировое искусство еды.

– Ну что, значит, домой? – вздохнул разочарованный Лаптев.

– Выходит, домой… Э, нет, Макс, погоди-ка!

У самой вершины, на границе между мусором и небом, мне внезапно почудилось какое-то необычное людское шевеление. Сняв шлем, я приставила ладонь ко лбу козырьком, чтоб лучше видеть. И поняла: великодушная судьба подарила нам с барского плеча еще один шанс.