Этнос. Парадигма

— Да-да, очень трогательно, — отмахнулась Аннушка. — Но я не о том. Имей в виду, скорее всего, твоё существование уже не секрет для тех, на кого он работал.

— Они плохие?

— Если бы. Они настолько хорошие, что у них рука вообще не дрогнет. Ради общего блага-то. Они на стороне добра, а ты — злое зло. Так получилось, ничего личного.

— Эй, чой-та я зло? — обиделась Нагма.

— Ты — дочь корректора. Око Ушедших, Фрактальная Бомба и что-то там ещё, не помню. Впрочем, не бери в голову. Какая разница, почему именно тебя грохнут?

— И что же нам с этим делать? — спросил я.

— Найдите местечко понадёжнее этого, — Аннушка обвела рукой комнату.

— Ты же сказала, что базу просто так не найти.

— Базу — да. Девчонку — нет. На неё просто наведутся, как на маяк. Достаточно крови Калеба и кое-каких артефактов, чтобы по следу пошли такие твари, что ну его нафиг. Я, конечно, постараюсь его вытащить, но…

— Лучше маму мою спасите, — сказала Нагма.

— Вряд ли ей что-то угрожает, — отмахнулась Аннушка. — Я не шучу, когда говорю, что те ребята за всё хорошее. Это реально так. Тебе просто не повезло быть на другой стороне.

— Очень утешает, агась, — ответила Нагма.

— Я знаю пару мест, — сказала наша гостья, — где вас даже чёрт не достанет. Там скучновато, но безопасно.

— Не надо, — отказался я, — мы уже к вечеру свалим отсюда.

— Смена среза не поможет. Вас найдут почти везде.

— И даже в ортогональной ветви фрактала?

— Э… Удивил, папаша. Да, это может сработать. Удачи тогда. А я попробую вытащить Калеба.

— Так он тебе всё-таки друг? — спросил я.

— Он моя дурная привычка, — засмеялась Аннушка. — Уже и не вспомню, сколько раз вытаскивала его из задницы. С каждым разом он пахнет всё хуже, но я никак не могу бросить. С курением та же фигня, кстати.

— Можно вопрос? — спросила Нагма.

— Валяй.

— А почему ты сидишь голая в моём халате?

— Если я в твоём халате, — возразила девушка, — то я уже не голая. Кстати, у тебя есть бритва?

— Бритва?

— Ну, станок, или чем ты там ноги бреешь?

— Я не брею ноги, — густо покраснела Нагма.

— Хорошо быть блондинкой, вот у меня щетина сразу видна. А эту, как бы сказать… Зону бикини?

— Нет у меня бритвы, отстаньте! — пунцовая, как помидор, дочь стремительно покинула помещение.

— Надо же, тебе таки удалось её фраппировать, — отметил я.

— Как говорит Калеб: «Наша Аннушка достанет кого угодно!»

* * *

С базы отбыли небольшой колонной. Слон на своём глянцевом танке, автобус с основной группой, грузовик со снарягой и боеприпасами. На хозяйстве, как всегда, осталась Джабба с хозгруппой — им предстоит переучёт и постепенное пополнение склада взамен того, что мы вывезли.

У нас теперь совсем небольшая команда. А раньше бывало по-всякому. Помню времена, когда счёт бойцов шёл на сотни, и «Слонариум» был серьёзной боевой единицей, способной своими силами озалупить небольшую банановую республику. У нас даже броня была и вертолёты. Но бывало, что мы всех распускали и работали десятком «первого состава» — причём зарабатывали при этом как бы не больше. «Иных уж нет, а те далече», как говорится. В строю кроме Слона только я да Джабба. В живых — плюс Змеямба, которая так и исчезла на своей неведомой странной родине, не подавая вестей. Ей на замену Слон тренирует Лиранию, которая сейчас дрыхнет на заднем сиденье, положив голову на колени Нагме. Я сижу рядом со Слоном, место замкомандира тут. В автобусе — двадцать шесть бойцов, да в грузовике водитель. Итого тридцать стволов. Немного. Нанять ещё — проблема решаемая, но….

— Не нужно, Докище, — объясняет мне Слон, — не воевать едем. Там, где не справятся тридцать человек, не справятся и тридцать тысяч. Не будем же мы биться со всем срезом? А в задаче «прикрыть отход и самим грамотно смыться» небольшая, но хорошо сработанная группа — то, что надо.

— Как скажешь, — не спорю я.

— Какой-то ты напряжённый.

— В первый раз тащу с собой дочь, — я оглядываюсь назад, где втыкает в планшет Нагма. — Да и за Лиранию как-то тревожно.

— Это ты брось, — отвечает серьёзно Слон. — Дочке твоей с нами безопаснее, чем без нас.

— Я знаю, но сердце не на месте.

— А насчёт Лирки я тебя понимаю. Она тебе почти родственница, и вообще девчонка молодая-красивая. Кажется, что, мол, «нафига ей эта кровь с говном». Так?

Слон говорит, понизив голос, Лирания то ли спит, то ли притворяется, не понять. Я тоже отвечаю тише:

— Как-то так. Я отговаривал, поверь.

— Не сомневаюсь, — фыркает он, — ты же у нас ниипаца гуманист. Пока твоих не тронут. Тогда, конечно, дело другое. Тогда клочки по закоулочкам. А так — гуманист, куды бечь. Но тут ты опять же не прав, Докище.

— В чём?